Jorge Sader Filho

Resposta a e-mail: Literatura

2012-01-28T13:34:00.002-02:00

Resposta a e-mail: literatura

Shakespeare já foi acusado de não ser o autor de tantas obras. Acusado, inclusive, de não existir.
Existir, existiu, burrada desta gente.
Quando estive na Abadia de Westminster, notei que havia nomes escritos num longo corredor. Eu estava pisando exatamente em William Shakespeare, pulei assustado.
Caí em outro nome famoso, não me lembro qual. Vimos, eu e minha mulher, outros nomes que a humanidade vai guardar para sempre: Winston Churchill, Isaac Newton e outros. O que realmente pode ter acontecido é a produção de obras pelos seus alunos, e o homem assinou.

Autores não são muitos. Platão, em "Diálogos", impressiona. Shakespeare, Umberto Eco, William James, Hemingway, Jorge Amado (li quase toda a obra), Guimarães Rosa (só não li "Corpo de Baile"), João Ubaldo (todos, menos o último), Nelson Rodrigues (não sei quantos, mais de sete), Mário Palmério, Machado, que tenho as Obras Completas, Zé Cândido, Antonio Callado, Rubem Fonseca. Outros eu andei passando os olhos, não li.
Poetas são poucos. Camões, que tenho a Chave dos Lusíadas, quando você não entende existe uma explicação abaixo, obra da Academia Portuguesa. Ainda não acabei de ler e talvez não acabe, é coisa demais. Gosto especialmente do "cesse dos gregos e troianos.../ Cesse tudo o que a antiga musa canta/ Pois outro valor mais alto se alevanta". Poetas, a lista é pequena. Mas de grandes. O brasileiro contemporâneo preferido é Vinícius. O respeito continua: Castro Alves, Bilac, Raimundo Correia, Alphonsus de Guimarães, Casimiro...
Conversa para uma noite fresca, com vinho e muita água mineral, declamações, risos, e alegria.
Indo... Até mais.

Até que nem a morte os separe - reeditado

2012-01-20T10:01:00.001-02:00

Até que nem a morte os separe

Não eram mais jovens como antes. No entanto, felizes, caminhavam com desenvoltura, levando-se em consideração que a longa faixa de areia da praia estava molhada.
Não estavam abraçados nem de mãos dadas; descalços, sentindo a areia úmida sob os pés, respirando o ar fresco da tarde, fazendo um e outro comentário a respeito do lugar. Andando separados sentiam mais a grandeza da liberdade.
Um olhar desatento diria que eram amigos. Pessoa mais experimentada perceberia de imediato que amizade existia sim, e não era pouca. Mas havia mais, muito mais, algo muito superior que a compreensão comum não alcança. Se o olhar fosse realmente agudo, constataria no casal o mistério do fascínio consciente, ligado à grande força oculta que move os homens.
Vingavam-se da face malvada de Zeus, que vendo sua criação perfeita, capaz de desafiar os deuses, dividira com a espada o Um, para enfraquecê-lo, tornando duas as criaturas. Conseguiu seu intento, mas parcialmente.
Mas eles não pensavam nisso. Nem mesmo sequer pensavam; sentiam. Sentiam a calma e a beleza do lugar, sentiam o infinito do céu e do horizonte, sentiam a união do céu e da terra. Sentiam a união de um com o outro.
Sentiam o quanto era difícil determinar o ponto onde um começava e o outro findava. Sentiam, afinal, que de nada adiantava o mais elementar princípio aritmético, pois dois era igual a Um, e Um era indeterminado. A relatividade evidente também não era objeto do que sentiam.
Iniciava o crepúsculo vespertino e já as primeiras estrelas mostravam seu brilho. Castor e Polux, os valentes irmãos gregos que a guerra separou, mas Júpiter, por compaixão, lançou-os ao espaço onde permanecem eternamente juntos na constelação de Gemini, meditavam de longe, muito longe, se algum dia aqueles dois não teriam o mesmo destino.

Diante a Morte

2012-01-13T10:40:00.002-02:00

Diante a Morte

Os pensamentos que aquele homem experimentou, diante da morte que se aproximava por sua decisão, eram terrivelmente tumultuados.
Aborrecido com a vida em si, já não ligava mais para o mundo que o cercava. Não tinha doença terminal; a família sempre foi companheira. Muito amiga e solidária com o já velho homem que gostava de ler no parque próximo.
O primeiro local que pensou para por termo à vida foi ali. Desistiu tão logo viu as crianças brincando. Um tiro faz muito barulho. Alguma criança iria ver, seria um choque.
Fechou o livro que fingia ler, enquanto preparava mentalmente a famosa carta do suicida, quando este a faz. Ninguém era culpado, de nenhuma forma não havia pessoa ou pessoas que o levassem ao gesto extremo. Doaria todos os seus órgãos que sobrassem do estrago do tiro. Resolveu que hoje seria o seu dia, que encerraria a passagem pela terra já completamente sem graça.
Caminhou lentamente, os pensamentos mais negros cada vez tomando conta da sua mente. Sim, a arma era boa. Não iria falhar no momento exato. Dizem que feito o disparo, ainda que no coração, estraçalhando os ventrículos principalmente, a morte não é imediata. Ele sabia disso. Tinha um medo. Medo terrível de ainda ficar consciente depois do disparo, e arrependimento de tal gesto. E se ele quisesse viver? De nada mais adiantava, a morte era certa. Este fato deve piorar muito a angústia de quem vai matar-se.
Chegando a casa, tomou um banho ligeiro. Não queria ser lavado por outrem, sem saber que isso aconteceria na autópsia. Examinou a pistola e ficou olhando a máquina de aço, negra, feia, atemorizante.
A carta, pensou. Não a redigira. Só de bermudas, começou a despedida. Interessante, a mão não tremia.
Súbito, um barulho infernal na rua. Choque de carros, gritos, desespero. Olhou o que se passava da janela. Quando viu os ferros retorcidos, lembrou-se do que estava para fazer. Abriu a porta correndo, os dois automóveis estavam amassados e o cheiro de gasolina era forte. Olhou o chão. Gasolina por toda parte, e uma criança presa nas ferragens gritava. Ele gritou mais alto, pedindo aos porteiros dos prédios próximos que usassem as mangueiras de lavar calçadas, proibidas mas ainda usadas, e dessem um banho longo nos automóveis e na rua. O perigo de incêndio era grande. Imediatamente a água jorrou pelos dois automóveis.
O menino que berrava, conforme ele pode constatar, aparentemente estava só com um corte na testa. Sem muito esforço, ele o retirou e levou para a calçada. Parecia simples, só o sangue assustava. Cortes na testa costumam sangrar muito. Rua cheia, ninguém morto e médicos que moravam nas proximidades já examinavam os outros feridos, aguardando a ambulância dos Bombeiros. Uma senhora, de acordo com um médico, estava com a costela quebrada.
O barulho não tinha sido tão grande assim, e os ferros retorcidos só foram visto pelo escritor da última carta, que logo voltou a casa, queimou-a e guardou a arma.
Ele hoje é monge capuchinho. Segundo me disse seu superior, já convenceu muitos e muitos que estão desesperados, assim como um dia ele esteve, a procurarem ajuda, além da que ele mesmo fornece com eficácia e ardor.
Anda feliz, barbado, com suas mãos fortes e santificadas.

Publicando

2012-01-09T12:15:00.001-02:00

Não sei não

Pois é a verdade. Não sei onde vou parar. Todos os dias digo a mim mesmo que só vou comentar nos sites. Impossível!
Após o “A Regra do Jogo”, já preparei outra publicação, mas não enviei.
Estou acabando de ter livro lançado, desta vez com editora nova e bom trabalho. E já possuo um livro novo, com cinquenta contos e crônicas, todos aprovados no Portal Literal com ampla margem de votos.
A gente sabe que está sendo bem aceita. Para ser publicado no Portal, tem que ter ao menos vinte votos de outros escritores. Tenho sempre o dobro, ao menos.
Mas não é a minha intenção falar sobre isto, mas divulgar um fato que muitos desconhecem. Todo autor quer publicar. Não sou egoísta.
O Projeto Lume, da Editora Protexto, ainda pequena, mas que vai estourar no mercado tem uma proposta que é tentadora.
Explico. Você envia seu original para o Projeto Lume. Caso ele seja aprovado pelo conselho editorial, começa o processo de edição do livro. Totalmente isento de qualquer remuneração, salvo uma taxa pequena. Tudo isto em rápido tempo, comparado ao que as ‘grandes editoras’ submetem o futuro autor, que geralmente é recusado. Trabalham nos moldes de 1900.
Em suma, em menos de dois meses, se o texto for aprovado, e pode ser poesia, negada por todas as grandes, a editora publica seu livro.
São requesitos indispensáveis à originalidade da obra e uma revisão perfeita. Qualquer erro, por menor que seja, elimina o pretendente.
O site da editora é http://www.protexto.com.br/ .
Tente! Realize o seu sonho, sem pagar um centavo.
Não sou promotor de vendas deste site. Não estou o usando para promover a editora. O que eu quero, apenas, é auxiliar os colegas que têm seus sonhos, e pensam que não os podem realizar. Todos aqui conhecem meu procedimento, felizmente.
Boa sorte!

PS. Quando escrevi esta crônica, ainda estava organizando os textos que deveriam ser enviados. Nesta data, já os remeti.

Almoço de fim de ano

2012-01-02T10:35:00.000-02:00

Almoço do fim de ano

Costuma se caprichado. Casal meio fora de esquadro. Ele, quase cinquenta. Ela, vinte e três.
Tem fatos que a gente não entende. Cuidadosa, preparou um almoço que serviria também para a ceia. Duas formas de empadão de palmito, salada de rúcula com agrião e tomate, arroz na manteiga e passas, peito de peru fatiado.
- Vou provar este empadão.
- Não estraga. Espera o almoço.
- Não faz diferença nenhuma, mulher!
- Faz sim. Vai para a mesa sem um pedaço, é feio.
Perto de casa tinha uma pastelaria. Daquelas de movimento, entram e saem tipos de todas as espécies.
Calmo, ele em pé no balcão devorou três pasteis. Carne, camarão e queijo. Estavam sequinhos, sem gordura, eram muito bem feitos.
Não tomou o caldo de cana. Preferiu uma cachaça e dois chopes. Não almoçou, claro. Dormiu até as coisas melhorarem.
Feliz Ano Novo.

A Regra do Jogo

2011-12-23T11:21:00.002-02:00

A Regra do Jogo

Depois de longo trabalho, consigo que o Projeto Lume, da Editora Protexto, lance o meu romance A Regra do Jogo.
Não é obra de indagações. Trata-se apenas de um romance político, onde os serviços de informação recebem notícia de que será cometido um atentado contra alta autoridade no país e tratam de sair em busca do autor, que desconhecem no princípio.
Toda a trama só termina na última linha do livro, onde aproveitei para narrar muitos fatos políticos acontecidos no Brasil, desde os tempos de Vargas.
O lançamento foi possível graças ao Projeto Lume, da Protexto. Enviando o original e ele sendo aceito, começa um processo de elaboração do livro, sem qualquer custo para o autor. É uma novidade no mercado brasileiro, onde ficamos até um ano esperando a análise das ditas grandes editoras, que continuam trabalhando como em 1900.
Como a publicação é de 20/12/2011, não está distribuído. Poderá ser feito contato direto com a editora, através de www.protexto.com.br/index.php e www.protexto.com.br/livro.php?livro=399
Agora é continuar trabalhando o “Crônicas e Contos”, já com os textos prontos, precisando somente ficar organizado.
Feliz Natal aos amigos e leitores.

Jesus de Nazaré

2011-12-15T11:13:00.001-02:00

Jesus de Nazaré

Uma figura que confunde a humanidade, Jesus de Nazaré.
Não pretendo explicar nada. Mas muitas ideias, minhas e adquiridas, tenho sim.
Jesus existiu realmente. Não se pode duvidar da sua existência. Nos Anais Romanos, o historiador Tácito fala que em Israel “foi crucificado um certo Jesus, oriundo da cidade de Nazaré, quando era governador Pôncio Pilatos.” Ou seja, não podemos negar a sua existência. Além de estar registrada, a causa da crucificação teria sido política. Era contra os judeus ortodoxos e os romanos dominadores, que adaptaram os antigos deuses gregos à religião de Roma imperialista.
Afinal, quem teria sido este homem? Ninguém sabe dizer com segurança, mas muitos o consideram o maior dos Profetas, o único que sabia ser Filho de Deus. Por sua vez, aqui o problema aumenta. Não existe Deus fora de nós, dos nossos corações e mentes. Aquele que encontrou Deus dentro de si mesmo faz parte da comunidade divina. Se este fato está de lado, ou seja, você não conhece o Deus que no seu ser habita, não creia. Ele não existe, na verdade.
Jesus entendeu bem toda a Vida, e pelo que narram os Evangelhos, deu seguidas aulas de bondade, fraternidade e caridade. Nenhum profeta percebeu isto tão claramente. Pregou sua doutrina e nada escreveu. Esta doutrina foi considerada tão perigosa pelo judaísmo que pediram sua cabeça. Foi dada.
Estamos na época que se comemora o seu nascimento. Pelo calendário gregoriano, vinte e cinco de dezembro. O calendário Juliano, que não tem data, difere poucos dias.
Comemoremos a vinda do Profeta Maior. Com respeito e união. Caso você não o tenha dentro do coração, junto com Deus, esqueça. Coma e beba à vontade.
Feliz Natal.

imagem: A Última Ceia, Salvador Dali

Castagneto

2011-12-09T10:28:00.001-02:00

Castagneto

Por motivos de manter uma discrição a respeito do assunto, conto a história, alguns pormenores, mas não os envolvidos.
Gosto muito de pintura. Durante longos anos pelejei com ela, até dedicar-me inteiramente à literatura.
Durante este tempo, é lógico que eu adquirisse um conhecimento de pintores famosos e alguns nem tanto. Entalhava em madeira também, e participei de um salão oficial com uma talha em peroba do campo que acabou com minhas mãos algum tempo.
Pouco depois, passei a frequentar leilões, não por esnobismo ou para adquirir peças raras. Era distraído, com direito a bom vinho branco e canapés muito bem feitos.
Antes de o leilão começar, as peças ficam expostas durante alguns dias.
Foi quando peguei, sob luz intensa, num Castagneto muito brilhante, por excesso de verniz dos conservadores. Estranhei de início as cores. O estilo era igual ao do nosso marinhista famoso, que tinha o hábito de fazer a cor cinza, sempre presente nos céus do quadros a óleo, usando branco com cinza do seu charuto que não abandonava.
Chamei um pintor, profissional que vendia bem, e pedi sua opinião.
Disse que achava ser falso. Um amigo que estava comigo encontrava-se no auge da indignação, conhecia o leiloeiro famoso e afirmou, com o pintor, que ele era incapaz de ter no salão obra falsa.
O Castagneto foi vendido a muito bom preço. Eu estava no leilão, onde Adalgisa Colombo, a ex-Miss Brasil chamava a atenção de todos, pela sua beleza e elegância, acompanhada do marido, conhecido investidor em obras de arte.
Tempos depois, devolvido ao vendedor, com os certificados técnicos de falsidade. Nestes casos, não há discussão. O dinheiro é restituído no ato, acompanhado de algum brinde e solene pedido de desculpas.
Até hoje acho graça da cara dos dois, dizendo que o excesso de vinho estava prejudicando minha visão.
Isto deu uma idéia ótima! Tenho, na minha sala, um Castagneto e um Pancetti. Autênticos, claro, pois eu mesmo fiz ambos!

Deixa-me amar livremente

2011-11-30T10:51:00.005-02:00

Deixa-me amar livremente

Por que o receio? É medo, ou coisa que o valha? Saiba então minha querida, que de medos ando cheio, qualquer deles me atrapalha. Não posso amar sozinho? Quem disse isso, amorzinho? Isto é fogo de palha!
Tem tanta gente no mundo que cada vez mais se atrapalha, dando palpites, conselhos ou qualquer coisa que valha... Acho graça destes tipos. Em tudo metem o nariz. “Quem é você que não sabe o que diz?”. Ah, Noel quanta sabedoria, nos bares, serestas escondidas da luz do dia. Foi livre destes ares cheios de tanta hipocrisia... Não teve esses azares.
E eu, o que faço? Fico sujeito às normas? Ninguém se livra delas, sempre existe quem conteste as formas despidas que tenho e tão repetidas são, não existe quem não as ateste...
Que tenho eu com isto? Não, eu não desisto deste destino ingrato, é ele o meu prato que vou digerir, até fique farto.
Pergunto outra vez, docemente, sem nenhum rancor na mente, por que este ardor eu tenho de amar tão livremente?
Alguma maldição? Creio que não. Por favor, me dê a mão...
Não posso ficar sozinho, tenho medo deste espinho que se chama solidão!

Conservatória (reeditado)

2011-11-22T12:33:00.002-02:00

Conservatória

Acompanho um passeio que vai visitar, de sexta-feira a domingo, fazendas do tempo imperial em Conservatória, pequena cidade de quatro ruas, situada no norte fluminense.
Conservatória, como cidade, é pequena, mas sua área é bastante grande, quando envolve centenárias fazendas que produziam café nos tempos imperiais.
Sinto-me deslumbrado; a palavra não pode ser outra. As fazendas estão impecavelmente conservadas e restauradas, e ando no tempo. Vejo uma mesa de oito metros feita por uma só tábua de madeira nobre. Os donos, um simpático casal já idoso, encarregam-se de fazer as apresentações do lugar. Na mesa de oito metros já se sentaram o Conde D’Eu e a Princesa Isabel. A sede tem setenta e oito janelas, e penso imediatamente quem limpa aquilo tudo agora. Quando produzia café, eram os escravos, hoje possivelmente é alguma firma especializada, pois esta é apenas uma das fazendas do lugar. Os donos silenciam e não comentam nada sobre o assunto.
Conheço outras fazendas, não imponentes como esta, mas que nada devem em matéria de conforto. Em todas é servido um lanche. Bolos e queijos deliciosos, e champanhe modesta: Veuve Clicquot, na temperatura certa, certíssima, taça de cristal antigo, leve e para a minha satisfação, a quantidade é farta, podendo repetir.
Se insistir com a descrição das fazendas, acabo fazendo uma monografia.
Um bom passeio pela cidade vai mostrar bem o lugar onde estou. Ar puríssimo, nada de carros circulando nas ruas, jardins arborizados, ruas calçadas com pedras, trabalho invejável. A temperatura é de 20 graus centígrados. Nenhum edifício, só antigos casarões. Em cada esquina, poucas, o nome de um compositor ou poeta. A tabuleta indicativa tem pauta pequena, onde estão escritas músicas famosas. A cadeia, vazia.
Vejo passarem homens de idade e alguns poucos jovens, que estão no Rio de Janeiro, estudando. Grande parte deles carrega o violão e um sorriso franco.
Acordes são ouvidos, pequenas cantorias, afinações dos instrumentos. Muitos estão sentados com um caderno à frente. Poetas. Como têm poetas aqui. Poetas e seresteiros. Continuamos andando e entramos numa loja. A especialidade é a venda de cerâmica muito bem feita, objetos de primeira qualidade. A maioria, feita em Conservatória mesmo. Um casal de idade, os donos da loja nos dão bom dia e continuam os dois com papel escrevendo. Ficamos livres para olhar as peças à vontade, sem o vendedor nos seguindo e perturbando. Escolhidas as peças, fomos no balcão pagar. Recebem sorridentes, agradecem e perguntam se vamos à seresta. Claro que vamos! Aproveito a parada e vejo se na minha mochila estão bem acondicionadas as duas garrafas de cachaça que comprei numa das fazendas, produção artesanal, envelhecida no tonel de carvalho que foi usado para fazer vinho tinto. Estão perfeitas, e não vou abrir nenhuma, até chegar em casa. Abrir para que, se em cada bar – parece que têm muitos – parece, somente. Entro num e como a hora do almoço estava próxima, peço uma especial. Não é tão boa como a que tomei e estou levando, mas de ruim não tem nada.
O almoço? Feijão cozido na panela de barro, fogo a lenha, com os complementos típicos: arroz, farofa pura ou com couve, farofa de todos os tipos, torresmo, linguiça, carne seca, meu Deus, é comida demais. Vou devagar. Faço um prato pequeno. Qual! Repeti duas vezes! Como deixaria de fazer extravagância? Feijão não combina com vinho. Cerveja, que venha...
Depois de um sono de duas horas, banho e roupa limpa, mais elegante.
Fomos todos para a praça; o tempo estava bom e permitia que os violões, violas e flautas dessem início a serenata. Músicas que eu não ouvia há muito tempo eram cantadas num magnífico coro. Parava a musica e um poeta dizia seus versos.
Tudo terminou com “O luar do sertão” de Catulo da Paixão Cearense e João Pernambuco. Eu pensei que não mais cantaria esta música com coro e acompanhamento. Fiz muitas subidas em montanhas, quando jovem, e nas mais fáceis, as que não têm escaladas, é comum uma espécie de fogo do conselho, onde escoteiros e bandeirantes rezam, recitam poesias e cantam alegremente. Sempre fui uma das vozes mais altas, tomado pelo entusiasmo. Repeti com muito prazer.
Conservatória... Breve eu volto.

República

2011-11-15T12:54:00.000-02:00

Existem datas que não podem ser esquecidas pelo cidadão.
Em 15 de novembro de 1889, era proclamada a República no Brasil.
O Duque de Caxias, patrono do Exército e venerado pelas tropas na época, teria dito a Pedro II que acabaria com os revoltosos em poucas horas.
A resposta mostra um homem digno: "não quero uma gota de sangue brasileiro derramada por minha causa."

Folclore: Zé do Norte

2011-11-07T12:03:00.008-02:00

Zé do Norte era o apelido de Alfredo Ricardo do Nascimento (1909-1979), nascido em Cajazeiras, PB.
Cantor, compositor, poeta, folclorista e escritor, é um dos trovadores brasileiros de maior expressão.
Faleceu no Rio de Janeiro.
Dele é a música "Sodade meu bem sodade", que fez sucesso no filme "O Cangaceiro", de Lima Barreto, na voz de Vanja Orico. O mais interessante é que a canção foi composta quando ele tinha apenas onze anos, e é fruto de uma "desilusão amorosa".
Cantada na doce e suave voz de Lenir Apples, mostra a beleza do folclore nacional.
Veja em tela cheia.

Vergonha na cara

2011-11-01T10:26:00.001-02:00

Vergonha na cara

Excetuando Nelson Jobim, de ilibada reputação, o desmando no governo Dilma, na nomeação de ministros deveria ser apurado.

Herança do pai de Lulinha, o homem considerado o maior gênio em finanças do mundo. De modesto funcionário público, hoje é dono de grande fortuna no país. Não acertou na loteria da Caixa, convém informar.

O fato desmoraliza qualquer governo, seja ele qual for. Orlando Silva é o quinto suspeito de corrupção dentre os ministros nomeados pela presidente Dilma. Não há novidade no fato. Dilma era Chefe da Casa Civil de Lula, e foi eleita graças ao ‘padrinho’.

Fatos com semelhança mafiosa, dirão os mais revoltados. Mas por incrível que possa aparecer, até o ex-presidente Fernando Henrique passou a afirmar que tudo isto é natural, acontece mesmo.

Interessante. Há poucos dias foi convidado especial para jantar no Planalto. O ex-presidente americano Jimmy Carter também compareceu.

Comem e bebem. Conversam. Gostaria de saber sobre o quê.

Certo estava nosso Barão de Itararé, quando legislou sozinho “todo brasileiro deveria ter vergonha na cara.”

O cronista político não pode calar.

É só. Por enquanto.

O Poetrix

2011-10-24T10:00:00.003-02:00

Poetrix

O poetrix nada mais é do que um terceto de não mais do que trinta sílabas poéticas. Foi criado pelo poeta baiano Goulart Gomes, em 1999.
Suas regras são simples:
1..... é obrigatório o título;
2..... é dispensável a rima, embora esta valorize o poema;
3..... o número máximo de silabas poéticas do terceto não pode ultrapassar 30;
4..... a expressão do mesmo deve ser uma verdade, que fecha a poesia.
O mais importante é que no poetrix não tem métrica.
A essência do poetrix depende da sensibilidade do autor.
Somente estas observações. Os dois poetrix juntos são de minha autoria. Gosto muito de fazer a poesia toda rimada, como é fácil ver.

Primavera

Primavera de amores
Dia com tantas cores
Diversas, tantos sabores!

Dia feliz

E da luz se fez dia
Este todo alegria
Sem agonia!

Títulos

2011-10-17T23:34:00.001-02:00

Títulos

Existe uma gritaria geral pelos fatos de Lula ter recebido o título de doutor honoris causa, primeiro em Coimbra e agora em Paris.
O outro protesto é com Ronaldinho Gaúcho, condecorado com a medalha Machado de Assis, pela Academia Brasileira de Letras.
Não entendo o motivo de serem atacados. Lula foi agraciado pela luta no combate à fome, mas leia-se que em Paris foi a venda pretendida pelos caças Rafale mesmo. O dinheiro não apareceu até agora, por medidas econômicas. Talvez um título de doutora a Dilma resolva o problema.
Ronaldinho mereceu a medalha pelos “bons serviços prestados à seleção brasileira.”
Ambos estão sofrendo sérias censuras pela imprensa e grande parte do povo.
Ora, nem um nem outro têm culpa se os reitores das universidades ou o presidente da ABL tomam estas atitudes. Foram agraciados? Mãos nos títulos e medalhas, ninguém dispensa um mérito de valor.
No caso de Lula, sempre existe desconfiança do interesse econômico.
Mas Ronaldinho não se enxerga motivo nenhum.
O Brasil é difícil de ser entendido.

Arte

2011-10-10T10:24:00.003-03:00

Arte

Dificilmente alguém dirá com certeza e segurança o que é a arte.
Os teóricos dão definições, explicam a atividade humana que necessita e exige espírito elevado quando se dedica ao ramo que prefere e pratica. Interessante que muitos artistas viveram vidas tumultuadas, mas no momento que praticavam seu ofício a disciplina tomava conta. Não é necessário dar exemplo, creio. Todos conhecem um músico ou pintor com a vida completamente desregrada, mas excelente artista.
O que se nota é um grande entrelaçamento entre todas as artes, literatura incluída. Na minha visada, sua irmã mais próxima é a música. A opinião é pessoal e não tenho como justificar; apenas sinto. Não se trata de fato intelectual definido, mas tão somente uma emoção.
Também não faço distinção entre as formas de determinada arte, se a popular é menos valiosa do que a dita clássica. Muitos livros que eram vendidos nas bancas de jornal são bem melhores do que outros tantos, lançados por grandes editoras. Dou apenas um exemplo: o escritor Ed McBain, autor da série famosa 87º Distrito Policial, era tão bom como qualquer autor da Gallimard, por exemplo. Não é mais encontrado. A antiga Edições de Ouro transformou-se e infelizmente não tem suas livrarias espalhadas pela cidade, nem seu seus livros mais populares são vendidos nos jornaleiros.
A opinião não é só minha. Há alguns anos, a acadêmica Nélida Piñon observou a poesia de Cartola (Agenor de Oliveira, 1908, 1980). Categoricamente afirmou com autoridade que considera o compositor um dos grandes poetas brasileiros. E justificou com a letra de “As rosas não falam”:
As Rosas Não Falam
Cartola
Bate outra vez
Com esperanças o meu coração
Pois já vai terminando o verão,
Enfim
Volto ao jardim
Com a certeza que devo chorar
Pois bem sei que não queres voltar
Para mim
Queixo-me às rosas,
Mas que bobagem
As rosas não falam
Simplesmente as rosas exalam
O perfume que roubam de ti, ai
Devias vir
Para ver os meus olhos tristonhos
E, quem sabe, sonhavas meus sonhos
Por fim.

Então eu pergunto onde está a supremacia de Drummond, o intelectual, comparada com mestre Cartola, que tomava cachaça nas tendinhas do morro.
Não existe. Têm apenas os bons e maus artistas, se é que estes últimos existem. Eu não creio.

foto: Cartola

Primavera

2011-10-04T20:29:00.000-03:00

Primavera

Céu azul intenso e profundo
Tantas belezas distantes
É mesmo um diverso mundo
De artes plenas e reinantes.

Ocultando a nossa arte
De tentar ver o infinito
Em fuga célere parte
E afinal surge o bonito.

É a primavera de amores
Colorida, cheia de flores
Que surge aos olhos cansados.

O campo fica florido
E tudo é tão colorido,
Que nos sentimos amados.

Raízes da musica popular brasileira

2011-09-28T10:57:00.003-03:00

Raízes da MPB

Sempre respeitei muito as raízes da música popular brasileira. Afinal, tudo não passa de uma só unidade, que acabou polarizada no Rio de Janeiro.
Músicos e autores como Catulo da Paixão Cearense, João Pernambuco, Luiz Gonzaga e Jackson do Pandeiro, por exemplo, têm forte influência na MPB, que por sua vez sofreu forte influência do 'chorões', como Pixinguinha, passando pelo samba debochado de Noel Rosa.
Apresento "Forró em Limoeiro", de Edgar Ferreira, imortalizada por Jackson, mas aqui com o jovem e atual conjunto "Xaxá do Xexé".
Notar que no vídeo tem "Bom demais", de Dominguinhos e Chico Buarque.

Autores e editoras II

2011-09-22T08:23:00.000-03:00

Autores e editores

Quando consegui publicar o meu primeiro livro, recebi do editor uma cópia da Diretoria de Documentação Histórica, assinada pelo sr. Claudio Soares Rocha, datada de 28 de abril de 2008, informando que o exemplar enviado à Presidência da República nada tinha de ofensivo ao presidente Luiz Inácio Lula da Silva, por se tratar de obra ficcional.
Complementando, afirmou o referido senhor que “desde já, fica a obra integrada ao acervo presidencial.”
Ou seja, tenho publicação que faz parte da biblioteca particular do presidente da República.
Foi best seller por causa disso? Não. Vendeu muito, fez sucesso? Também não.
Por fazer muitas alusões ao então presidente Lula, o editor enviou um exemplar do livro ao Planalto. Não houve problemas, como está visto.
O romance é pura ficção, embora nele estejam contidos muitos fatos verdadeiros da História da República, inclusive com a fase negra do mensalão.
O caso é que editoras são empresas, e estas têm sempre uma finalidade: gerar lucros. Alguns assumem o risco de lançar um autor novo, mas a maioria, não. Preferem os autores consagrados, ou quem esteja em evidência, em qualquer atividade humana. Desconhecidos, fora!
Entendo tal posição, mas até certo ponto. Quando uma editora grande manda um iniciante às favas, não está sendo justa. Se o trabalho merece ser divulgado, que seja apreciado. Incomoda o fato da recusa.
Neste ponto, existe uma verdadeira guerra entre autores e editores. É a comercialização da arte, na sua pior espécie possível. Um fato bastante desagradável. Para noção mais exata, pode-se citar João Ubaldo. Ganhador do Prêmio Camões, o maior da literatura de língua portuguesa, só conseguiu publicar o seu segundo livro graças ao ‘padrinho’ Jorge Amado. O fato é conhecido. Talvez, ninguém sabe, nosso maior autor vivo, não fosse seu amigo de talento muito grande, não seria conhecido. Quem garante que a afirmação não possa ser verdadeira?
A capacidade de Ubaldo é indiscutível, mas as editoras são cruéis. Na verdade, no seu caso, ele acabaria triunfando.
Alguns prêmios famosos nada são mais do que uma guerra entre editores, autores fora. O Jabuti, por exemplo.
Os grandes concursos literários, como o Walmap, por exemplo, revelaram nomes que consagram a literatura nacional, como Antonio Callado, José Cândido e tantos outros. Desapareceram e não foram substituídos.
A causa, ninguém sabe. Infelizmente.

A educação vai mal

2011-09-15T00:25:00.001-03:00

A educação vai mal

Não me agrada coisíssima alguma estar fazendo coluna como esta.
Mas calando, faço pior. Compactuo com o desmando federal, estadual e municipal, desmando grave, como o total abandono em que se encontra o ensino no país.
Os professores são desprezados, maltratados e mal pagos. Não tomando cuidado, são agredidos moral e fisicamente pelos alunos. A maioria deles sai do primário ser saber ler e escrever. Se alguém escrevesse isso há vinte anos, seria considerado doente mental em delírio. Hoje, os doentes mentais são outros. São os donos do poder.
Não é possível que num país que tenta levantar a cabeça ocorra tal fato. Mas é a realidade e todos sabem disso. Ainda tem mais, que é o problema do tóxico dentro das escolas. Aqui o fato se torna extremamente grave. É difícil saber se a quantidade de usuários é grande, ou está limitada a um grupo de moleques.
Conto um caso sério. Escrevo para vários sites literários. Lendo para comentar, a pedido do autor, deparei-me com um “haverão dias de trevas...” Imediatamente comuniquei o fato ao poeta, com cuidado para não melindrar.
Veio a resposta e a correção foi feita. “Há-verão dias de trevas...” e seguiu o poema. Realmente, os dias foram de trevas mesmo, como acontece com o nosso ensino fundamental. Convém não esquecer que este disparate ocorreu num site literário. Daí imaginamos o que vai pelas escolas.
Mas está tudo dentro da normalidade. Como digo sempre, povo analfabeto e desarmado, é fácil de ser controlado.

Dúvidas

2011-09-08T12:54:00.002-03:00

Dúvidas

Nada para ensinar melhor, quando se tem preparo, do que a dúvida.
As matérias cinzentas passam. Começam a tomar cor, as dúvidas dissipam-se, e o terreno da caminhada é mais firme.
Assim resolvi dois problemas. O de postar quase diariamente nos sites Ning a que pertenço, o Mural dos Escritores e o PEAPAZ, para dar valor ao blog que cuido com carinho.
A caminhada começou quando fiquei confuso em relação ao Jorge Sader Filho. Este blog começou sem a menor pretensão, e acabou tendo o seu lugar no espaço. O fato é explicável, com facilidade. Conto ‘causus’ mas não minto. Respeito os meus leitores.
Fiquei em dúvida quanto ao valor do mesmo. Perguntei aos leitores qual a melhor maneira a ser tomada. Analisando as respostas, cheguei à conclusão de que não era mais possível alterar o http://aduraregradojogo.blogspot.com .
Devo esta satisfação aos leitores. Afinal, foram vocês que opinaram.
Quanto aos sites Ning, continuo com as postagens, mas sem o compromisso diário, que me prende. Não sou afeito ao fato; pelo contrário. Prezo com enorme gosto a minha liberdade intelectual.
Agradeço a todos.

A comunicação e o blog

2011-08-31T11:20:00.005-03:00

A comunicação e o blog

Já escrevi algo a respeito. O blog é, sem dúvida, uma forma de expressão.
Os sites onde escrevemos quase sempre são insuficientes. Os Nings da moda exemplificam bem. De modo geral, são fracos e repetitivos exageradamente.
O próprio Recanto das Letras, antes com excelente número de autores de talento, hoje está invadido por autores ainda despreparados.
O blog traduz o sentimento de cada um, personalizando as matérias escritas. Como sempre, querem enquadrar o veículo de comunicação. E vêm os dez maiores, cem, os mundiais e tolices outras que não tem fim.
Já pensei em não postar mais e deixar este como está. Limpo, só contendo literatura ao alcance de todos. Não tenho a pretensão de maior; não sou idiota.
Aqui escrevo meus contos, crônicas, poucas poesias, já que não sou poeta. Não sei se o provedor, no caso o Google, aceita esta decisão, e mantém o blog ao alcance de quem quiser.
Faria um diário mais amplo, com moda, viagens, culinária de primeira ordem, poesias, crônicas, em suma, um blog bastante variado.
Daria mais dinâmica, creio. A diversidade bem usada supera a imposição, no caso, literária.
Esta dúvida é levada aos meus leitores.
De acordo com a resposta, tranco este, mas com visitação aberta, e inauguro outro, bastante mais acessível a todos.
A resposta de vocês dirá o melhor caminho que tenho a tomar. Repito que não conheço a decisão do Google. Se não vai mais mostrar o blog, desisto em definitivo da idéia. Se ele permanece vivo, crio outro com maior liberdade.
Cabe a vocês, caros amigos que me acompanharam até aqui, a decisão.

Autores e editoras

2011-08-25T13:34:00.000-03:00

O autor e as editoras

Não gosto de escrever muito. O leitor fica cansado, acaba pulando trechos e na maioria das vezes, desistindo da leitura.
Mas determinados assuntos devem ser mostrados com detalhes, pena de ficarem incompletos ou sem essência. Um deles, discutido por todos nós que escrevemos, é a dificuldade de publicar um livro com selo famoso ou mesmo razoável.
É bom que se diga logo no princípio que qualquer editora é uma empresa. Empresas visam lucro, nenhuma quer ir para o vermelho. Que fazem elas? Principalmente, editam autores consagrados, numa repetição por vezes monótona. A maioria dos seus avaliadores já está preparada para recusar trabalhos de autores novos. Um dos quesitos que eles respondem, obrigatoriamente, é se o trabalho é comercial, se vende com facilidade.
O avaliador literário não está preparado para este exame. Ele conhece os bons e os maus trabalhos. Mas não conhece mercado, e estão sujeitos a repetidos erros. Mesmo razoáveis textos podem vender muito, e é fácil acontecer isto. Dependendo do assunto, se for matéria popular ou da moda, o sucesso é quase certo. Vende mesmo. Neste campo encontram-se os livros de auto-ajuda, moda, escândalos e trabalhos por celebridades, tenham ou não valor real.
A indústria do livro também comete o crime de enriquecer usando a famosa fórmula pronta. Geralmente são norte-americanas, que espalham Best Sellers pelo mundo todo, de autores inexpressivos e assuntos até mesmo idiotas, mas com o conteúdo que muitos leitores gostam: amor, sexo e poder.
Do outro lado, os escritores. A maioria é deficiente mesmo, não há como negar, basta ler nos diversos sites para notar a fraqueza deles. Ou pretende agradar, com rapapés ridículos, ou querem aparecer escrevendo de modo difícil, gongórico. Este tempo já passou há alguns séculos, mas existe uma fervorosa insistência. Uma das características é o trecho longo, mas que não diz nada. Estão excluídos das publicações, sem dúvida. Estou referindo-me aos prosadores. Poetas, lidos com cuidado, em vinte deles salva-se um ou dois. Não é sem sentido que as grandes editoras não aceitam poesias para avaliar.
Quem paga caro por tudo isto é o autor de talento, e existem muitos que têm esta qualidade. Mas são renegados pelas medrosas e covardes editoras.
Uma coisa é certa. Com o advento da web, as famosas grandes podem ter sua espinha dorsal quebrada a qualquer tempo. Vão cerrar suas portas.
Não faltam idéias novas, partidas de recentes tendências e homens que sabem manobrar bem melhor com este tipo de empreendimento do que aos atuais editores. Um exemplo foi a impossibilidade de a Civilização Brasileira continuar editando.
Era a maior e mais conceituada editora brasileira. Hoje faz parte de um grupo forte, e não tem mais vida própria.
Há novas idéias no mercado editorial. Não de empreendedores que atuam na atualidade, mas de pessoas bem mais inteligentes.
Muitos perguntarão como sei disto tudo. É fácil. Sou um dos colunistas do Vote Brasil, http://www.votebrasil.com ,um nome no site político brasileiro, ganhador de dois prêmios Ibest, o maior da internet brasileira.
Não há muitos segredos para um colunista político, na vida pública.

Confissão

2011-08-19T12:42:00.001-03:00

Confissão

Nesta noite enluarada
Surgindo a beleza em cores
Tornando vai a minha amada
Canteiro de meus amores.

Memórias de um passado distante

2011-08-12T03:23:00.002-03:00

Memórias de um passado distante

Pra você ver quanta porcaria já fiz nesta vida.

Combustível de foguete não. Fiz muita bomba, misturando pólvora de cabeça-de-negro com a preta comum.

Eu e um amigo já falecido, o Humberto. Como envoltório para a bomba, usávamos bambu gigante. Ideal! Pavio de dinamite, que furtamos numa pedreira. Quinze centímetros de pavio são ideais, dá para uma corrida de um quarteirão. Fuga tranquila.

Quando explode é um estrago só, fora o barulhão. Derrubamos o muro do Bispado com a nossa Neca VI, poderosa. Claro que minutos depois chegava a polícia, e nós cinicamente olhando o estrago.

Ninguém sabia que éramos nós os autores da sacanagem, e nossa intenção não era derrubar o muro, só fazer um buraco. Mas colocamos a Neca VI muito baixa, rente ao chão, e ela possuía tamanho maior do que as anteriores, levou mais pólvora, com o espaço de ar suficiente para uma boa explosão.

Não foi mole. Corremos para o Campo de São Bento. Fez um clarão da moléstia quando a traquitana explodiu.

Rimos às gargalhadas, mas quando olhamos o muro caído, espantou. Não era nosso desejo, e juntou muita gente, que não se aproximou muito do lugar onde foi cometido "o atentado contra a Igreja Católica", como os jornais noticiaram no dia seguinte.

Jornalista inventa demais. Atentado coisa nenhuma, era puro vandalismo de adolescentes.

Outra história de um passado distante.

Não sei

2011-08-05T12:30:00.002-03:00

Não sei

Eu não sei d’alma a bondade
Acabou mudando o nome.
Mas eu sei que a caridade
É dar pão a quem tem fome.

Cana dura

2011-07-28T13:10:00.000-03:00

Cana dura

Acordou com o barulho de uma trombada de automóveis.
Olhou pela janela, discussão entre os motoristas, mas ninguém machucado. Falou um palavrão baixo, e foi para o banheiro. Não era do tipo que quando entra num banheiro fica horas. Em pouco tempo saía, banho tomado, ducha fria embora o tempo não recomendasse.
Vestiu a calça de gabardine azul, colocou uma camisa leve e mandou a japona por cima de tudo. Saiu do apartamento pequeno depois de ter comido duas bananas-prata e tomado uma xícara grande de café, enquanto fumava um cigarro vagabundo e examinava a Colt quarenta e cinco .
O velho Citroen preto, modelo 1957, pegou na primeira virada. Trânsito leve, até a delegacia onde era titular. Saulo. Delegado Saulo, bom amigo e policial, mas bem ruinzinho com os bandidos. Havia trabalhado na Invernada de Olaria e foi um dos bons de lá.
- Bom dia, doutor.
- Bom dia, Ramos. Tudo tranquilo por aqui?
- Sem problemas, doutor. Apareceu uma mulher, está na sala do escrivão. O marido encheu de pancada.
- Prenderam o homem?
- Foram buscar. Não demora e ele chega. Trabalha na fábrica de biscoitos.
Esta fábrica era referência do lugar. Seus produtos não eram grande coisa, mas por serem baratos tinham freguesia certa. Saulo, o delegado Saulo, foi até a sala do escrivão. A mulher já havia dado a notícia do crime. Uma marca roxa no rosto, lesão corporal leve. Com uma ligeira conversa, ficou sabendo que o motivo do soco foi um vestido decotado que a mulher havia encomendado à prima. Foi fazer compras com ele, mas o marido já havia avisado que não usasse aquela indecência.
A camioneta do distrito chegou. Motorista, o detetive Jalmir e o preso, logo encaminhado ao delegado Saulo.
- Valentão, dar porrada em mulher é fácil. Tenta comigo.
- Doutor, ela pediu o castigo. Saiu de casa como uma vagabunda, exibindo os peitos.
Falou de cabeça baixa, sem encarar o seu interrogador, como é hábito nas delegacias.
- Dá porrada em mim, seu puto. Olha!
Esticou a cara para ser agredido. O preso não era maluco. Um leve tapa no delegado significaria pancada grossa no seu lombo, ele sabia disso.
- Não vai dar não? Então toma!
Levantou-se e deu uma tapona na cara do ciumento. Tapa de Saulo era feito um coice. O homem caiu sentado.
A mulher, que assistia a toda cena, agarrou-se ao delegado.
- Doutor, não bate nele não, pelo amor de Deus! Fui culpada, culpada aqui sou eu. Saí com um vestido indecente. Deixa ele, eu retiro a queixa agora mesmo.
É sempre assim. Quando vê o marido apanhando, ela não aguenta e pede para parar.
- Sumam da minha frente antes que sobre para os dois.
Parece invenção? Procure saber. Dependendo do local do distrito, este fato acontece sempre, quase todos os dias.

Solidão de todos nós

2011-07-21T11:07:00.002-03:00

Solidão de todos nós

Não é meu costume escrever páginas negras. Prefiro calar.
Mas um fato parece-me verdadeiro: a solidão atinge o homem, mesmo o que vive cercado de amor e carinho. A vida partilhada com a família e amigos não é apenas saudável, é necessária.
Enganam-se os que pensam ser a solidão um mal humano. Se a pessoa manifesta sempre este tipo de comportamento, o fato pode ser doentio, mostrando uma depressão. Caso manifeste-se em momentos de reflexão, nada tem de anormal ou doentio. Afinal, somos seres pensantes e dentre os problemas da vida humana, a solidão é uma constante existencial.
O Universo é grande e incompreensível. Olhamos para dentro de nós mesmos. A grandeza é igual, e a compreensão, pequena. Quis a ciência médica, a análise dos fatos internos, colocar o homem diante da sua realidade.
Não discuto o fato, mas acredito que estamos longe, muito distantes de compreender nossas vidas. Surge uma luz aqui, outra alcançando questão mais distante.
E daí? Continuo acreditando que a Vida é um grande mistério, e é exatamente isto que a torna tão maravilhosa. Um otimista iludido, alguns dirão. Até pode ser a maior verdade, mas no meu íntimo, acredito que é uma equação matemática. O homem vive se procurando, indagando-se.
Tudo isto é ótimo, vamos descobrindo nossas verdades, enquanto vivos.
Depois, ninguém sabe.

imagem: Velho Triste/Van Gogh

Tempo

2011-07-14T21:57:00.002-03:00

Tempo

Tempo de amar, com ternura
De meditar com alma pura
Se o que a Vida oferece
É sempre mais uma prece.
Tempo que vai e não volta
Que não precisa de escolta
Pra passar no campo molhado
De tanto o pranto chorado.

Vai tempo!
Diga a esta gente sofrida
Que é esta nossa vida,
Incerta e não sabida.
Diga também com calor
Que todo o meu ardor
É só um ato de amor
Nesta eterna subida.

Mas afinal, o que é um blog?

2011-07-08T00:05:00.002-03:00

Mas afinal, o que é um blog?

Esta é uma pergunta que muitos se fazem, os que têm ou não a sua página pessoal na internet.
Não sei quem inventou o blog. Mas ele hoje está espalhado pelo mundo, e instrumento de famosos e desconhecidos.
Mas o que é um blog?
Conceituar, ou mesmo rotular, não é fácil. Um blog, a princípio, nada mais é do que um depositário de idéias, memórias, planos e tantas outras atividades do homem.
O uso é diverso. Repetindo o que já foi dito, ele pode ser literário, como este, ou político, músico e por aí vamos. Acredito que ele é tanto melhor do que a opinião isolada, pois não pode existir blog sem crítica. Ela, quase sempre, é feita por outros participantes da comunidade, que é bastante grande. O diário pessoal acaba tornando-se público, acessa quem quiser, comenta quem bem entender.
É bastante democrático. Não segue as regras de imprensa escrita, não está sujeito à propaganda de produtos, e o mais importante, é grátis. Assim sendo, é ótimo. O povo diz, com razão, que grátis até um copo d’água sem gelo é bom, e mostra em qualquer ocasião favorável que está falando a verdade.
Como obter um blog de sucesso não é tarefa fácil. O povo, seja de onde for, não se interessa por música medieval, por exemplo. Mas adora futebol. Donde tiramos nossa primeira conclusão: quanto mais for popular o seu assunto, mais será lido e comentado. A atitude é normal, não se pode exigir que o homem comum conheça Vivaldi.
Interessante notar a sua evolução. Começa como uma brincadeira, talvez, mas vai ganhando força até que se transforma, para o seu criador e leitores em peça séria e cultivada com carinho.
Dizem, e eu acredito, que pelos blogues se conhece o autor.
Só isto, mais nada. Por enquanto.

Brisa

2011-06-30T13:34:00.002-03:00

Brisa

A suave brisa soprava vinda do Leste. Tinha o perfume da terra, naquele banco de madeira já envelhecido.
Um parque. Árvores centenárias, testemunhas de namoros, beijos e abraços, confissões de amor, olhares trocados, penetrantes.
Quanta coisa! Planos traçados, casamentos à vista, tudo sob a sombra das árvores que guardam segredos incalculáveis, alguns bastante confidenciais.
Para completar tudo isto, um lago com chafariz, limpo, com pequenos peixes. Ali não proliferam mosquitos, raça impertinente que além de aborrecer, traz malefícios à saúde.
E os canteiros? Todas as cores, difícil falar. As plantas, pior ainda, principalmente para quem é apenas um admirador, e não um conhecedor. Distinguem-se somente as grandes vitórias-régias na superfície do lago.
Um lugar encantado? Talvez sim. O parque antigo foi feito pelo homem, mas é difícil imaginar quem guiou seu pensamento, quem plantou as árvores, não tem tabuleta indicando nomes, tem apenas um marco de concreto, visivelmente novo e colocado muito após o parque ser construído.
Crianças fazendo brincadeiras criativas. As crianças... Na sua suposta e presumida inocência, são seres que colocam o adulto consciente a pensar.
Puras, autênticas, espontâneas. Parece que o mundo seria bem diferente, se todos os adultos ainda colocassem para fora a criança que têm dentro de si. Exagero? Nunca. A alma infantil é pura, ainda não contaminada com as disputas, o preconceito, a gana pelo poder, seja material, intelectual ou mesmo os dois.
Quando consegue sua liberdade desta educação que mata a pureza, o homem torna-se artista. Em qualquer atividade, sem distinções. Alguns, não muitos, tornam-se artistas mesmo. Sentem e sabem expressar o que vai dentro d’alma.
Enquanto isso, a suave brisa continua soprando. É a brisa da Vida, é o vento do desconhecido que coloca as cabeças mansas, próximas umas das outras, próximas da Vida.
Sopra, brisa. Continue soprando.

O Intelectual

2011-06-24T11:18:00.007-03:00

O Intelectual

Gilberto Tainha. Pois é, com este nome de peixe, e metido a intelectual.
Escrevia prosa mal; poesia pior ainda. Estava sentado, papel velho na mesa, que ele lia atentamente. “Um célebre poeta polaco, descrevendo em magníficos versos uma floresta encantada do seu país, imaginou que as aves e animais ali nascidos, se, por acaso, longe se achavam, quando sentiam aproximar-se a hora da sua morte, voavam ou corriam e vinham todos expirar à sombra das árvores do bosque imenso onde tinham nascido.”
Ele leu com atenção e em voz alta. Não era grande a roda de amigos. Três, que bebericavam um saboroso uísque enquanto a conversa costumava se esticar até tarde da noite. Veio a patuscada.
- Escrevia muito bem, o Alencar.
- Quem?
- Está brincando, deixa disso estou lendo um trecho dele. Não sei de qual livro. É uma folha solta que encontrei.
- Mas isto nunca foi de José de Alencar, Tainha. É “O Torrão Natal”, de Joaquim Manuel de Macedo.
- Tem certeza? Aqui não está escrito o nome do autor.
- Certeza absoluta. Está no Rio do Quarto.
- Não conheço.
- Deveria conhecer. Um dos males de hoje é exatamente este. Prosadores que não conhecem nossos grandes antepassados, e poetas que não sabem quem foi Alberto de Oliveira, por exemplo.
- Ora, mas este eu conheço bem. Antônio Mariano Alberto de Oliveira, homenageado até por Bilac.
- Ora! Conhece o nome todo, de cor.
Neste momento, o barbudo que tocava um indolente barroco no piano, não se conteve.
- Tainha, porra! Explica isto. Sabe até que o homem foi homenageado por Bilac!
Tainha ficou calado. Não disse que Alberto de Oliveira era seu tio. Ninguém ali sabia do fato. Melhor assim. O idiota não havia herdado nada, absolutamente nada, da veia poética do parente famoso.

imagem: Alberto de Oliveira/Google

Pilantras

2011-06-16T11:42:00.000-03:00

Pilantras

Quantos anos teria? Muitos diriam vinte, outros menos, por aí.
O certo é que era bonita. Esbelta, elegante, um pouco magra talvez, mas esta aparente deficiência não a prejudicava. Tomava um cappuccino, tempo frio, bar também elegante.
Nitidamente esperava alguém, olhava no relógio vez por outra, acendeu um cigarro e o seu gesto, ao acender o mesmo, mostrou elegância.
Em pouco tempo, talvez quinze minutos, chegou quem esperava. Jaqueta de couro preta, brilhante e calça cinza. Nem velho nem moço. Talvez uns trinta e cinco anos, por aí. O que conversaram, ninguém aparentemente escutou. Mas pelos gestos era assunto sério, os rostos estavam um pouco contraídos, as mãos incertas. Ele também pediu uma bebida, era uísque sem gelo. Igualmente, acendeu um cigarro e continuaram conversando.
Não havia muita gente no lugar, eram seis horas da tarde, pouco mais, pode ser. Lá fora, o vento frio fazia com que os transeuntes se encolhessem.
Quem ouviu tudo, sem que eles percebessem, foi o garçom. Chantagem, vejam só, a dupla estava falando em tirar o dinheiro de um figurão do mundo dos negócios em bolsa. Espertalhão, na certa. Ou pagava a quantia exigida, ou a vídeo iria parar nas mãos da mulher do extorquido. Foram filmados, fizeram de tudo e mais alguma coisa.
Para um homem de negócios, não importava nada que fossem mostradas as cenas. Mas acontece é que a mulher dele, dona de fortuna por herança, financiava o seu joguinho com o sobe e desce das ações. Ele não poderia perder a galinha dos ovos de ouro.
Foi esta, em parte, a história contada pelo garçom aos policiais que fizeram a ameaça “ou conta ou nós falamos tudo com seu patrão”.
Tudo isto por causa de uma jovem bonita, um pouco magra, talvez, que estava morta, durinha, no assento do motorista de um automóvel também elegante. Serviço de profissional, facada certeira no coração, morte imediata, sem fazer barulho, sem chamar a atenção, enquanto os limpadores de para-brisa continuavam funcionando.

Amor

2011-06-11T12:08:00.005-03:00

Amor

O amor quando floresce,

É como as plantas no chão

Que a gente nunca se esquece

De louvar em oração.

A Dama de Luxo

2011-06-04T12:58:00.002-03:00

A dama de luxo

Bonita e elegante. Talvez o casaco de pele de raposa, talvez, era demais. Mas não sendo nos dias atuais, quando usar pele animal é um verdadeiro atentado aos olhos dos ecologistas, não era considerado um acinte.
Andava de um canto em canto em Montmartre, procurando uma loja de fotografia, mais exatamente, um local onde pudesse adquirir uma câmera fotográfica.
Nas suas ‘indas e vindas’, a bela dama foi interpelada pelos gendarmes, sempre atentos nas ruas de Paris.
A dupla pediu a identidade e a carteira profissional, onde os exames médicos têm que estar atualizados. Os policiais, via de regra, são muito mal preparados para este tipo de coisa. Enxergam chifres na cabeça do cavalo, e pobre égua que nutre por ele uma atração. É considerada promíscua, como se nós, animas de quatro e duas patas, estivéssemos sujeitos a este julgamento.
A bela dama, sem medo de afrontas, mostrou a identidade estrangeira. Não era francesa, muito menos prostituta. Se o julgamento dos policiais foi rígido aos extremos, e totalmente equivocado, vendo o passaporte, foi liberada com um pedido de desculpas.
Os policiais, em todo mundo, são arrogantes e precipitados. Fossem mais espertos, perceberiam que a bela dama poderia ser uma ‘putain’ sim, mas de clientela rica e selecionada. É comum, muito mais do que pensamos.
Artistas famosas, modelos, mulheres notáveis e bonitas, muitas, costumam usar este modo de manter uma vida confortável, nunca cobrando menos do que mil dólares por hora de trabalho.
Envergonhados, pediram desculpas e foram-se embora. Querem saber quais as brasileiras que cobram muito só para aparecer numa festa?
Fiquem querendo. O cronista conta o fato. Somente.

Solidão - Dueto Jorge e Hilde

2011-05-28T12:23:00.003-03:00

Solidão

Que solidão é esta,

Que às vezes me bota tão triste

Não adianta carinho ou festa,

Quando sei que nada existe.

Parece, não tenho certeza,

Que tudo é ilusório,

Nem reza nem oratório;

Levou-os a correnteza.

Nesta vida malvada,

Sem deus, santo ou nada

Flui a vida desgraçada

Profana e não sagrada.

Sem sair desta ingrata,

Fico sem mesmo saber

Estou perdido na mata

E tento sobreviver! - Santa Rita Durão

Não é dele não?

Então é meu mesmo, irmão!

Castagneto

2011-05-21T12:47:00.001-03:00

Castagneto

Por motivos de manter uma discrição a respeito do assunto, conto a história, alguns pormenores, mas não os envolvidos.

Gosto muito de pintura. Durante longos anos pelejei com ela, até dedicar-me inteiramente à literatura.

Durante este tempo, é lógico que eu adquirisse um conhecimento de pintores famosos e alguns nem tanto. Entalhava em madeira também, e participei de um salão oficial com uma talha em peroba do campo que acabou com minhas mãos algum tempo.

Pouco depois, passei a frequentar leilões, não por esnobismo ou para adquirir peças raras. Era distraído, com direito a bom vinho branco e canapés muito bem feitos.

Antes de o leilão começar, as peças ficam expostas durante alguns dias.

Foi quando peguei, sob luz intensa, num Castagneto muito brilhante, por excesso de verniz dos conservadores. Estranhei de início as cores. O estilo era igual ao do nosso marinhista famoso, que tinha o hábito de fazer a cor cinza, sempre presente nos céus do quadros a óleo, usando branco com cinza do seu charuto que não abandonava.

Chamei um pintor, profissional que vendia bem, e pedi sua opinião.

Disse que achava ser falso. Um amigo que estava comigo encontrava-se no auge da indignação, conhecia o leiloeiro famoso e afirmou, com o pintor, que ele era incapaz de ter no salão obra falsa.

O Castagneto foi vendido a muito bom preço. Eu estava no leilão, onde Adalgisa Colombo, a ex-Miss Brasil chamava a atenção de todos, pela sua beleza e elegância, acompanhada do marido, conhecido investidor em obras de arte.

Tempos depois, devolvido ao vendedor, com os certificados técnicos de falsidade. Nestes casos, não há discussão. O dinheiro é restituído no ato, acompanhado de algum brinde e solene pedido de desculpas.

Até hoje acho graça da cara dos dois, dizendo que o excesso de vinho estava prejudicando minha visão.

Isto deu uma idéia ótima! Tenho, na minha sala, um Castagneto e um Pancetti. Autênticos, claro, pois eu mesmo fiz ambos!

Decadência

2011-05-14T21:23:00.001-03:00

Decadência

Quando o cronista escreve sobre o que está havendo de decadência no seu país, a alma chora.

Estamos em profunda decadência social e moral. A econômica é uma incógnita. Não temos acesso aos números que permitam verificar.

Saudosismo? Seria bom que fosse! Seria ótimo que estivesse enganado.

Quando era colegial, no ensino público, mais exatamente no meu querido Liceu “Nilo Peçanha”, que era em Niterói o que o “Pedro II” é no Rio de Janeiro, exemplo de colégio de nível secundário, batendo mesmo os melhores da rede privada e formadores de grandes talentos, o andar da carruagem era outro.

            Uniforme impecável, cheguei mesmo a usar túnica com gravata, terno completo de um estudante. Evoluiu depois, tendo em vista nosso clima, para calça azul, camisa branca e gravata. Sem o dólmã.
            Ensino dos melhores, professores respeitados, alunos comportados. Desrespeito ao professor era punido com a expulsão.
            Havia, antes das aulas, a formatura no pátio. Inspetores e inspetoras avaliavam nossa compostura e traje. Aí de quem estivesse com os sapatos sujos!
            Hino Nacional cantado, ao mesmo tempo em que a Bandeira era hasteada.
            Diferença para hoje! Não quero, não devo nem posso julgar valores.
Perto do ensino antigo, o de hoje é marginal. Repito que não estou fazendo discriminação, mas tão somente comparação.
            Hoje aluno agride o professor. Se não é ele, são seus pais. É fato corriqueiro a pergunta “que nota é essa para o meu filho?” E todos sabem que o pagante, ou mesmo o que estuda em escola pública, sofrem o mesmo “constrangimento”. Não podem ser chamados à atenção!
            A presidente Dilma, em enérgico pronunciamento há dias atrás, prometeu providências severas quanto a este tipo de coisa. Mas ainda nada fez, não por desleixo.
            O Brasil é mesmo um grande saco de gatos!

imagem: Liceu "Nilo Peçanha"/Google

Fortunas

2011-05-09T12:12:00.001-03:00

Fortunas

Abro um site e vejo a notícia: Antonio Luiz Seabra e Lily Safra ainda figuram como na lista dos mais ricos da Inglaterra.

E eu com isso? Vai mudar a minha vida em quê? No duro, no duro mesmo não muda nem a deles. Dinheiro que serve é o suficiente para viver-se bem. O resto é o resto.

Lembro de uma frase do filme “The Godfather”, o excelente “O Poderoso Chefão”, onde Marlon Brando ensinou ao mundo o que é ser ator. “Atrás de uma grande fortuna sempre há um crime”, que todos julgaram de Mario Puzzo, autor do livro que deu origem à obra prima do cinema.

Engano. Esta frase é do escritor francês Honoré de Balzac, e traz sempre controvérsia. Alguns dizem que é absolutamente verdadeira, outros negam. Mas parece que tem seu fundamento. A própria Inglaterra enriqueceu com a pilhagem nas colônias e no mar. Grande parte de países europeus, mesma coisa, excetuando o corso e a pirataria, esta hoje com sentido bem mais amplo, e nem por isso menos criminosa.

Fico imaginando morar numa mansão ou palácio, com toda a mordomia possível. Empregados diversos, capazes e fiéis. Cozinheiros. Motoristas, carros na garagem. Amplo gramado dominando a frente da residência, com dois acessos, pela direita e pela esquerda.

Sinceramente. Passar duas semanas de férias deve ser bom. A vida inteira, uma chatura das maiores.

E vou parando de falar em futilidades.

Vida

2011-05-02T10:11:00.000-03:00

Vida

Quantas vezes nesta vida

Eu vi o mar, calmo ou mexido.

Quantas vezes nesta vida

Senti qual nada sofrido.

Quantas vezes nesta vida

O amor passou, esbaforido.

Quantas vezes nesta vida

Senti ser tempo vivido.

Doce ilusão de quem pensa

Ter a vida dominada.

Apenas sonho, mais nada.

Pois a Vida que é sempre imensa

A todos de graça é dada

Mas um dia será roubada!

Folhas

2011-04-25T00:02:00.000-03:00

Folhas

Tantas folhas espalhadas

Tantas folhas pelo chão.

Qual lágrimas derramadas

E todas elas em vão!

O Serviço Especial

2011-04-16T12:29:00.001-03:00

O Serviço Especial

A notícia correu rápida. Um fato desta natureza tem divulgação imediata. Todos ficaram aparvalhados.

O capitão Callado dormia profundamente. Havia retirado o elegante terno, engraxou os sapatos, limpou a pistola que o coronel Fonseca não havia pedido, quando da voz de prisão ao subordinado. Tomou um longo banho, após quarenta flexões de braço, vestiu a camisa de malha branca, o calção do exército e mergulhou no secreto mundo dos sonhos.

- Callado! Callado! Acorda, porra. Mataram o coronel!

Tem certas palavras que mesmo dormindo acordam qualquer um. Morte é uma delas. O capitão não acordou. Literalmente, deu um salto da cama e viu-se diante de dois oficiais, alguns soldados e sargentos.

- Que está acontecendo?

- Mataram o coronel Fonseca, homem! Um tiro no rosto.

- O quê?

- O que eu estou dizendo. Um tiro na cabeça, de espingarda de cartucho. Coisa de profissional, deve ter sido seguido. - Fora seguido. Os três marginais estavam de olho na delegacia do lugar, deixaram o carro estacionado numa rua próxima. Bebiam, no balcão, uma cerveja. Era apenas um disfarce para vigiarem o lugar. Viram quando o coronel entrou na delegacia e para surpresa deles, que esperavam uma prisão em flagrante, mas nunca se sabe, o homem demorou pouco, saiu e entrou no seu automóvel.

- Esse cara é milico. Olha o andar dele e o cabelo. Vamos logo atrás.

- Aqui quem resolve isto sou eu, cara. Fica na tua, seu otário. Claro que vamos atrás dele.

Estava de bermudas, camisa ordinária metida a chique, e sapatos mocassim, não gostava dos tênis da moda. Ao lado do motorista, preparou logo a escopeta. Bastava ultrapassar, apontar para a janela do carro azul do coronel e fazer fogo a queima-roupa. Assim fez. O tiro foi a menos de metro de distância. Largaram o carro com as armas, limpando as digitais com as camisas. Eram burros, mas nem tanto. Sumiram em direção ao antro de vagabundos que ocupavam a bem organizada favela, onde os trabalhadores ficavam cegos, surdos e mudos.

Comemoraram com muitas cervejas e caipirinhas, num bom bar existente no local. Depois foram dormir, estavam empanzinados com as cervejas e o angu com linguiça e salsicha, uma das especialidades do botequim bem arranjado.

O enterro do coronel Carlos Alberto Fonseca de Barros foi uma cerimônia militar triste, séria e de honras. Os soldados da Polícia do Exército dispararam seus fuzis, a bandeira que cobria o caixão, depois de cuidadosamente dobrada, passou às mãos da viúva desconsolada, segura por uma filha nova e um rapaz que deveria ter poucos anos menos do que a irmã.

O corneteiro executou com sentimento o toque de silêncio, quando as lágrimas de todos ficaram abundantes, mas não se disse uma só palavra. É a hora mais triste de um enterro militar, e também a mais solene.

Assistindo tudo, não de muito perto, o capitão Callado e um major das Forças Especiais do Exército, estavam ao mesmo tempo tristes, raivosos e indignados. A vingança seria cruel, muito cruel. Basta ver o apelido do capitão Callado. “Coisa Ruim”, o que ele era, realmente.

Olhos vendados

2011-04-10T14:02:00.000-03:00

Olhos vendados

Caminhava devagar no estreito corredor do edifício. Por incrível que pareça, o tempo estava frio no Rio de Janeiro.

Todo de cinza. Paletó, calça e camisa. Sapatos e cinto pretos. Gravata vermelha, listada com ocre escuro. Era a única peça do vestuário que aparecia, distinguindo o homem quando estava na multidão.

O Leme já foi um lugar bastante tranquilo, e hoje ainda é, relativamente. O edifício estava situado de frente para o mar. Era alto, o cidadão de cinza. Ajeitou alguma coisa na cintura, parecia uma arma. Das grandes, pois precisava ficar bem colocada para não fazer volume.

“Que diabo! Eu poderia ter evitado o atropelamento daquele gato. Não gosto de matar animais, mesmo sem ser de propósito”, pensava. Foi na estrada de volta. Vinha a pouca velocidade, mas o gato, provavelmente velho ou faminto, atravessou na frente do carro como fosse suicídio. Não, não me consta que animais se matem. Nunca ouvi falar. Nem ele, tão-pouco.

Veio pensando nisto toda a viagem. No quarto da simpática pousada, como a casa dele, diante do mar de águas limpas e azuis. Confortável, lugar calmo e aprazível. Não, não fora acompanhado, a cidade estava vazia, era dia de semana, mas poderia ter levado sua companheira, que não morava com ele. Melhor assim. Cada um com sua vida e privacidade. No mais, moravam a menos de cem metros.

A guria que almoçou com ele era realmente uma senhora mulher. Provou na mesa, usando um conjunto marrom-avermelhado, e na cama, sem nada. Foi uma longa noite, e ele pensou que poderiam ter aproveitado mais.

É sempre a mesma coisa: mais. Mais tudo, dinheiro, sexo, comida, bebida, e só isto mesmo. A lista está completa. Não entram na contagem vestuário, automóveis e outras bugigangas.

A porta estava aberta, muito pouco mas estava. Sacou a Colt quarenta e cinco. O primeiro tiro pegou no homem menor. O acompanhante nem com arma na mão estava, mas quando foi puxar, tomou um coice no peito.

Numa poltrona, de olhos vendados, fato incomum, e amarrada, Duda sangrava. Morta.

A Morena fez plástica

2011-04-03T20:03:00.002-03:00

A Morena fez plástica

Veja que tolice fez a Morena, é, aquela mesma, bonita de dar pena, que já foi apresentada e por quase todos cantada.

A Morena fez plástica, gente! Está toda contente, se exibindo como sempre, sorrindo mostrando o dente objeto da tal cirurgia. Era torto, mas para sua alegria, o que ela julgava morto, ganhou vida nova, quem diria! A paquera aumentou muito, quem viu gostou, amou, adorou o novo belo sorriso que se abre até o siso. E vai ela toda sestrosa, rebolando toda prosa, metida só por ser bela.

Dizem que agora, mesmo requebrando não dá bola aos incautos desprevenidos que aborrecem os seus sentidos: reclama, diz que quer briga, mas todos sabem que é na cama o local da intriga. Deitou, dormiu, há quem diga que esta linda Morena, bonita de fazer pena, está apaixonada.

Tá nada, é mentira, ela não perde tempo com coisa que traga alento. Virou artista de tinta, e com toda esta pinta, quando pega algum vento, a saia levanta e todo o povo se espanta. Aquilo é corpo? Coisa de deixar vivente morto, basta ver as pernas, minha gente.

E ela, sorridente, fica mexendo com a gente, pensa que somos de ferro, mas vai acabar no berro de algum infante mais quente.

Tudo voltou, minha gente! Muita pessoa contente, querendo a Morena cantar. Perda de tempo, ela quer é casar. Foi noiva, mas o coitado morreu apaixonado, de tanto a ela agradar. Morreu duro, durinho, estava feito um muro de pedra lavrada, pois a Morena é muito malvada quando o ambiente é escuro.

Não caia no seu encanto; vai ser tremendo seu espanto. Deixem a Morena passar! Ela ninguém vai matar, a tal linda Morena, bonita de fazer pena, só gosta de se mostrar!

Ei, eu disse a esta garota pros cabelos não pintar.

Imagem: G1

Escrevendo com sangue

2011-03-28T03:46:00.004-03:00

Escrevendo com sangue

Pois é o que lhe digo: não se escreve pelo simples prazer de teclar ou desenhar letras. Os resultados são ruins.

Escrever, como toda arte, necessita do aprendizado fundamental. A língua e a literatura. E, sobretudo a alma da verdade, o transmitir conhecimento sem ser professor, usando sua sabedoria.

É penoso. A língua tem que ser trabalhada em todo o trecho. Não pode haver erro, perde-se tudo, o autor não merece crédito. É preciso ter amplo domínio do vernáculo e da ciência do saber a comunicação com quem lê.

O cérebro sangra, o coração sangra, os dedos tremem. As idéias funcionam como engrenagens de uma máquina perfeita. Além de não poder brincar com o leitor e ter por ele o máximo respeito, há que se despertar o seu interesse nas primeiras linhas, e levá-lo assim até o final. Um processo difícil e na maioria das vezes doloroso.

Sua verdade tem que ser exposta. Não interessa se não é a do leitor: não podem existir mentiras, falsidades. Quem escreve para agradar o leitor, preocupado com este pensamento, cai fatalmente em erro sem remédio.

É bom que tenha em mente que quem lê logo percebe se o autor está enchendo o papel, ou querendo demonstrar cultura. Escrever não é isto. É entregar-se, num ato de doação. Todo aquele que tem conhecimento fica na obrigação de transmiti-lo sem alterar uma letra.

Enfim, escrever é um ato de amor, que não está sujeito a outra regra, senão esta. Doar-se.

A visita de Obama

2011-03-22T21:54:00.000-03:00

A visita de Obama

Parece indiscutível que o presidente Barack Obama veio firmar posição no Brasil.

Muito se falava das comitivas de Lula. Obama não fez por menos. Mil pessoas na comitiva, a maior parte delas composta por homens de negócio, que fecharam vários acordos.

O Wall Street Journal destacou na manchete de hoje, 21 de março de 2011, que as relações Brasil - Estados Unidos precisam se consolidar. Ora, tanto isto é verdade que o próprio presidente americano veio cumprir esta tarefa. O país é líder absoluto, no momento, da América Latina. Econômica e politicamente.

Para se ter uma idéia do crescimento brasileiro, em 2010 de 7,6% do PIB, batendo todos os países, menos China, começa a assombrar a comunidade financeira mundial. Espera-se para este ano a maior safra agrícola de todos os tempos. É evidente que tal fato não é segredo para outros países. Ou seja, o americano do norte, nosso principal comprador, está seguro com o indispensável fornecimento.

Outro fato de suma importância é o político. Dilma tem-se portado como deve um chefe de Estado. Sóbria, eficaz e sem dar importância a problemas políticos menores. Inspira confiança. Está no poder para resolver o duro problema brasileiro, e não ficar apoiando este ou aquele lugar de política não democrática. O cínico Hugo Chávez acaba de declarar que se perder as eleições do ano que vem, não entrega o poder. Ou seja, está pedindo outro Lee Oswald, e vai encontrar.
Enfim, Obama não veio pregar no deserto. Quer produtos e paga bem. Quer apoio e dá apoio. Jogo de interesses, sem dúvida. Mas jogo limpo.

Um susto

2011-03-17T08:59:00.002-03:00

Entrou no elevador e apertou o botão do oitavo andar.

Não, não era sua casa. Era seu escritório impecável, livros todos no lugar, sala e banheiro cuidadosamente limpos, computador, um grande bloco em cima da mesa larga, o copo de cerâmica pintada pela mulher, artista de primeira linha.

Ligou o ar refrigerado, mas só na ventilação; não havia calor, era maio. Fins de maio.

Abriu a porta do banheiro. Caído, com leve filete de sangue na boca, seu sócio estava ao chão. Um homem já gasto pela idade. Trabalhava na advocacia por não saber parar. Era um dos melhores, e acreditava que se parasse, morreria por falta do que fazer. Ainda comparecia às audiências e outros procedimentos judiciais, mas o seu forte, terrivelmente forte, eram os arrazoados, perfeitos, os juízes fossem de qual instância, comuns, desembargadores ou ministros tinham gosto de ler sem aborrecimento as razões do velho advogado.

Apavorado, ligou para a polícia. Em pouco tempo estavam presentes dois policiais e a perícia. Não havia sinal de violência.

Removeram o corpo. Ninguém se opôs à autópsia. Afinal, a causa era desconhecida, mas não pelos policiais. O peito arroxeado demonstrava claro enfarte. Cabia aos legistas a palavra final.

Certo. Enfarte mesmo. Mas o advogado jovem estava desconfiado. O colega e amigo havia falado numa mulher que estava de olho comprido no seu dinheiro. Coisas de alcova.

Não resistiu.

- Doutor, e aquela marca de sangue nos lábios?

- Não é muito comum, mas acontece quando o infarto se complica. Pode acontecer um sangramento.

- Infarto mesmo?

- Sem a menor dúvida. O tórax estava muito tomado pelo sangue.

Foi-se embora, compareceu quieto ao enterro, e nada mais falou sobre o assunto. Grazinska era enfermeira diplomada na Rússia, com tese defendida.

Sabia que existem muitas maneiras de matar-se alguém sem vestígios?

Pois saiba! Não é o primeiro caso.

João Ubaldo Ribeiro

2011-03-09T11:56:00.003-03:00

Parto para o sacrifício. Conscientemente.

Adoro e leio as crônicas de Ubaldo. Direto, objetivo, sempre seguindo linha própria e inteligente. Não gosto do autor romancista, e tenho a coragem de afirmar isto. Vamos com paciência e por partes.

Os livros por ele publicados têm muitos pecados. Mesmo “Memórias do Sargento Getúlio”, que me parece o mais simples de ser entendido, dá trabalho ao leitor.

O meu caro literato prima por ser prolixo e confuso, embora muito rico. Seus romances, quase sempre, afastam o leitor contemporâneo, que admira a clareza e repudia o gongorismo. Assim é que Ubaldo, talvez querendo bater “Casa Grande e Senzala”, de Gilberto Freire, escreveu “Viva o Povo Brasileiro”, um livro muito ingrato de ser apreciado. Dito como um dos mais importantes livros da literatura brasileira, não se compara com o que pretendeu suplantar.

É complicado na linguagem, que Ubaldo teima em usar, talvez pela sua forte influência de Vieira. Com custo, para estudo somente, o livro é lido por causa dos comentários que recebeu. Chato, chatíssimo, precisa de uma dose de paciência muito grande para ser digerido. Por cima de tudo, com mais de setecentas páginas. Um abuso literário, dos maiores.

Dirão todos: “um cronista idiota querendo criticar um de nossos grandes autores.” Não! Pretendo apenas falar, dizer que respeito profundamente João Ubaldo Ribeiro, mesmo em “Viva o Povo...” Li todo, à custa de sacrifício, que o autor poderia me ter poupado. Não seguiu as sagradas regras, atrapalhou tudo e criou um livro para intelectuais, somente. Erro dos maiores.

Talvez seja idiotice minha, admito. Mas, no momento, quero ver quem encara um tijolo daqueles sem reclamar.

O exagero de Ubaldo é a simplicidade de Guimarães Rosa e Jorge Amado. A simplicidade e objetivo acima de tudo. Fui aluno de um dos maiores matemáticos do Brasil, professor Benjamim Carias de Oliveira. Sempre, em todas as suas aulas, dizia “seja direto, simples e objetivo”. Estudei, por conta própria, até atingir os fundamentos mais básicos do cálculo diferencial e integral, mais de trinta e cinco anos consecutivos, Matemática e Física. Minha pretensão não era, em absoluto, tornar-me um experiente nas matérias, mas sim aprimorar minha atividade de navegador, fato que consegui, mas nunca dei a volta ao mundo num veleiro! Não sou um pateta!

Simplifica nos romances, Ubaldo, simplifica! Literatura é para o povo instruído, não para professores universitários.

Vila Real da Praia Grande

2011-03-02T12:13:00.002-03:00

Itacoatiara

Vila Real da Praia Grande nada mais é do que o antigo nome de Niterói, na época Nictheroy.

Gosto dela. Aqui fui criado, educado e vivido. Começo a escrever sobre a minha terra. Prossigo aos poucos, para não cansar.

Não há quem desconheça nossas praias oceânicas. Saindo da baia da Guanabara, Piratininga é a primeira, longa, com mais de três quilômetros de extensão, areia branca de doer os olhos mesmo quando a claridade não é muita. Seguem Camboinhas e Itaipu, sendo que a primeira é apenas o início de Itaipu. Modismo de apalermados; Camboinhas era o nome de um navio de ficou à matroca e acabou encalhando na areia. Era a atração do lugar, até que o ferro velho foi desmontado. No lugar surgiu um bairro de gosto duvidoso, entre belas casas e experiências de arquitetos ou mesmo donos de terrenos que desenharam suas habitações. Mas ficou elegante, agora.

Piratininga perdeu sua beleza noturna, pois foi iluminada por verdadeira usina de força, tirando o brilho das estrelas que embelezavam o lugar.

Mas o paraíso está escondido em Itacoatiara, talvez a mais bela praia do litoral brasileiro. É toda cercada pelas montanhas que fazem parte da Serra do Mar, não muito grande, com cerca de seiscentos metros. O mar é forte e tem correntezas. Em muitos dias do ano, só surfista mesmo. Mas como o lugar é perfeito, uma pequena praia permite o banho de crianças. Interessante que a maioria dos moradores é carioca. Eles vivem entre árvores floridas, ruas sem calçamento... Um outro mundo.

"A Cartomante", modificada

2011-02-24T11:10:00.003-03:00

Um concurso da Academia Brasileira de Letras pediu que o participante desse um final diferente ao conto “A Cartomante”. É um excelente exercício. Fiz este. Diria a quem escreve que praticasse o procedimento. É muito difícil, mas bastante enriquecedor. Você tem que mudar de tempo, e mais sério ainda, aproximar-se muito da linguagem dos autores, no caso um dos mais sábios e conhecedores da língua portuguesa.

Não muitos sabem que Machado gostava, nos seus contos, mais de um final.

Um deles ele preparou foi o que segue, logo após Camilo ter consultado a bruxa que previa o futuro.

'Foi um grande alívio. A cartomante... Não fosse ela, estaria ainda apreensivo com o bilhete recebido.

Camilo respirava um ar mais leve, mas mesmo assim não se esquecia dos dizeres “vem já, já à nossa casa”; Vilela não era homem afobado.

O tílburi passava pela orla marítima, rápido.

Por fim, o portão da casa, por ele aberto, chamando pelo amigo. O jardim demonstrava cuidado do morador, que surgiu lívido, com um papel na mão, roupa amarfanhada e gestos impacientes, como louco fosse.

- Até que enfim! Veja isto.

E entregou a Camilo um papel com letra, desenhada, certamente para não ser reconhecida. A leitura foi rápida. A carta dizia que Rita estava na casa de um amante, indicando o local.

- Não é possível, Vilela! Rita jamais faria isso.

- Vamos lá agora. Fica tudo resolvido.

Vilela e Camilo traídos pela bela Rita. Este último mal estava de pé. Rumaram para o local onde dizia a carta, não sem antes prometessem um ao outro que não haveria violência, de acordo com a idéia macabra que tinham posto em prática.

Viram nitidamente. Às pressas, ela saía de uma casa com mau aspecto. Foi seguida com cautela, e perceberam que voltava para casa.

Vilela e Camilo não demoraram.

- Ora, estão a passear juntos!

- Fora, maldita seja. Vá com a roupa do corpo.

- Não estou entendendo...

- Vá antes que eu cometa uma violência!

Ela saiu amedrontada. Dirigiu-se para a casa de Camilo, que se despedia do amigo marcando encontro. Certa que encontraria um teto amigo.

Enganou-se.

Rita levou um empurrão quando quis se aproximar do antigo amante enfurecido, que lhe deu com a porta na cara.

Dizem que ficou tuberculosa, mas ainda hoje faz parte de um bando de mendigos que perambulam pelos lados da Candelária.'

A Morena ataca!

2011-02-15T22:19:00.001-02:00

Não sei! Que é isto que se passa? É magia.

Quantas vezes acordo e não sei se é noite ou dia. Rimou mas não é poesia, foi acaso, acreditem, não sou poeta nem feiticeiro, eu sou ‘um cabra faceiro’, admiro o Noel e para ele tiro o chapéu.

Onde está minha cabrocha, bunda dura feito rocha, que na passarela rebola, enquanto tanto samba rola?

Sei não. Mas sem ela a Escola não sai, não adianta que não vai, ela é peça fundamental, ela mexe com seu sal.

Ah!... Você duvida, e não sabe que nesta vida, se não tem uma morena, aquela bonita de dar pena, que quando passa tudo massacra, quantas vezes eu já disse, e você pensa que é tolice, que esta morena sestrosa está com tudo e não é prosa e ‘inda tem o nome Rosa...

Sinfonia de roseiras

2011-02-08T09:01:00.001-02:00

       Desde moço gosto de mexer com roseiras, plantando ou cuidando.
         É um trabalho que dá prazer, de tempo em tempo afofar a terra com cuidado de machucar as raízes, molhar pouco durante os dias mais frios, mas não esquecer de despejar boa água no seu caule junto ao solo, quando Sol ainda não está direto no canteiro.
         Tenho poucas. Cinco. Gosto mais da rosa chá, que plantei de galho quando fazia uma poda. Linda, mas com cheiro muito discreto, são silvestres.
         Muitos dirão a causa de estar contando isto. Simples. As roseiras disputam entre si qual a que vai se sobressair. Nesta batalha, uma sinfonia de roseiras, quem ganha é você.
         Hoje mesmo fui presenteado por uma linda rosa chá, que eu plantei. Interessante que não é data que me lembre acontecimento algum.
        Mas no meu aniversário, vem surpresa!

Sites de literatura

2011-02-02T10:45:00.001-02:00

Quando lancei um artigo falando sobre a procura de outros sites para postar, fiquei com fama de traidor e antipático entre muitos.

Entre todos, de jeito nenhum. Assim é que lendo Rubem Fonseca no Portal Literal, hábito que tenho para ficar atualizado com o que está se passando de novo, pois as informações existem, e site onde escrevem ganhadores do Prêmio Camões, o maior da literatura em língua portuguesa e acadêmicos da ABL tem que ser respeitado, depois de fazer minha costumeira leitura, fui dar uma olhada nos candidatos.

Não foi propriamente um susto, mas fiquei admirado quando vi nomes de quem aqui escreve. Li com atenção. Tenho poder de voto e queria exercê-lo. Todos eram bem razoáveis, exceto alguém que escreveu demais. Passei por cima e apenas comentei, dizendo o fato narrado. ‘Escreveu muito. ’

Quando alguém quiser ser publicado no Portal, seja direto, use frases curtas e não se alongue. Caso contrário o credenciado a votar desiste de ler, salvo se o assunto for muito interessante.

Cuidado com as poesias. As que vemos repetidamente, são recusadas. Se você não conhece poesia tradicional e a contemporânea, é melhor que não espere ser publicado.

Disse que fui mal entendido por muitos. Hoje Esther Rogessi, conhecida por todos, faz um comentário no meu primeiro texto dizendo que não abandona o Portal Literal de forma alguma, e tem muitas publicações no requintado site.

Zuenir Ventura, Lígia Fagundes Telles, Ferreira Gullar e Rubem Fonseca têm o seu espaço certo. Nós que podemos ser recusados, temos o nosso.

Como Rubem gosta de dizer, cana dura. Mesmo os que podem votar, se não alcançarem um mínimo de vinte votos, tentem novamente.

Tudo isto, não quer dizer de jeito nenhum que evitem os sites comuns.

É pensar pequeno, o tentar impedir o autor de ampliar seus horizontes.

Deixa eu te amar livremente

2011-01-25T13:03:00.000-02:00

Por que o receio? É medo, ou coisa que o valha? Saiba então minha querida, que de medos ando cheio, qualquer deles me atrapalha. Não posso amar sozinho? Quem disse isso, amorzinho? Isto é fogo de palha!
Tem tanta gente no mundo que cada vez mais se atrapalha, dando palpites, conselhos ou qualquer coisa que valha... Acho graça destes tipos. Em tudo metem o nariz. “Quem é você que não sabe o que diz?”. Ah, Noel quanta sabedoria, nos bares, serestas escondidas da luz do dia. Foi livre destes ares cheios de tanta hipocrisia... Não teve esses azares.
E eu, o que faço? Fico sujeito às normas? Ninguém se livra delas, sempre existe quem conteste as formas despidas que tenho e tão repetidas são, não existe quem não as ateste...
Que tenho eu com isto? Não, eu não desisto deste destino ingrato, é ele o meu prato que vou digerir, até fique farto.
Pergunto outra vez, docemente, sem nenhum rancor na mente, por que este ardor eu tenho de amar-te tão livremente?
Alguma maldição? Creio que não. Por favor, me dê a mão...
Não posso ficar sozinho, tenho medo deste espinho que se chama solidão!

O maravilhoso mundo do jazz

2011-01-18T15:09:00.003-02:00

Aprendi a gostar da música, na época dos negros norte-americanos com quinze anos de idade.
Ouvia pelo programa radiofônico “A hora da Broadway”, às seis da tarde. Ficava impressionado com os músicos que dominavam seus instrumentos, e a interpretação completamente diversa da música clássica e a popular mais trabalhada.
Durante mais de dois anos, ouvia o programa diariamente. Comecei a aprender os nomes de compositores e instrumentistas, além dos conjuntos. Minha mãe, pianista formada e bem razoável no teclado, sempre por perto, ouvia também. Não fazia comentários. Certa ocasião, tocou o mito Charlie “Bird” Parker, na época o maior saxofonista de jazz dos Estados Unidos. Ela veio escutar de perto. Ficou maravilhada! A conhecedora dos clássicos e os seus grandes intérpretes falou simplesmente “jamais escutei nada igual”.
O jazz é a música da alma americana, tradicionalmente. No entanto, uma vez divulgado mundo afora, transformou-se em linguagem música universal. Os antigos músicos e bandas de New Orleans deram lugar ao jazz nova-iorquino, revolucionário e arrebatador.
Nomes? São muitos, impossível catalogar aqui. Diria que os grandes gigantes do jazz são praticamente impossíveis de enumerar. Para não dizer que nada falei, diria e digo Charlie Parker, Red Garland, Ron Carter, Miles Davis, John Coltrane, Bill Evans, Dave Brubeck, Eric Dolphy, Thelonius Monk, Keith Jarret, Ornette Coleman, a lista é imensa, convém parar.
Os improvisos são maravilhosos, e alguns bem longos, ultrapassando vinte minutos, onde o artista vai até as últimas consequências da sua expressividade musical. Este é o famoso jazz de vanguarda, existe o tradicional, nem por isso menos bonito ou importante.
Posso escrever horas. Mas vou encurtar assunto tão fascinante. Minha música é My Favorite Things, com Coltrane e seu quarteto.
Mas continuo gostando, e muito de Harlem Nocturne, do compositor Earl Hagen. Abria A hora da Broadway.

A responsabidade no escrever

2011-01-10T13:09:00.003-02:00

Artemis

      Preocupo-me sempre quando escrevo algo. Como já confessei, o medo do branco envolve muitas coisas e fatos. Um deles é deixar nossa alma exposta.
      Diria que além de ousar, o ato de escrever tem lados claros e lados escuros, como tudo nesta nossa vida. A criação, seja do estilo que for, é um mistério.
     Uns têm a capacidade de criar, outros a de ler, saborear, interpretar. Odiar, inclusive. Quantos autores não ficaram com a fama de “malditos”?
     Agressivos, não respeitam nada, não lhes interessa se o leitor tem suas convicções, seus anseios, sua coragem e medo.
     Escrever é, antes de tudo, ter responsabilidade. Os irresponsáveis põem-se a discutir o sexo dos anjos, mas camuflando muito bem a realidade.
     Escrever é um ato que exige não só o conhecimento da língua, como fazer isto com elegância, sem dar margem a discussões sem propósito.
     Os que acreditam que tranquilamente podem pegar a folha de papel ou a tela e o teclado do computador dizendo o que bem entendem são falsários. No mínimo, iludidos.
    Escrevem tolices em cima de tolices e não se dão conta – ou não querem fazer isso – que estão massacrando a tão bela e sutil literatura.
    Não, a verdade que envolve o ato de escrever bem reside exatamente em esclarecer o leitor, envolvê-lo com um romance de bela trama, ou uma poesia que o encante...
    A ousadia e o improviso, quando se cria, têm que ser acompanhadas de talento, que pode ser maduro ou ainda se formando.
    Insisto numa tecla: escrever pressupõe responsabilidade.
    A História registra casos e mais casos terríveis, que deram origem a guerras, conflitos internos, práticas criminosas e endurecimento do espírito humano, todos causados por livros de pessoas completamente insanas.
    Pior: muitos deles, até hoje, são admirados como gênios...

Morena (trova)

2011-01-03T11:21:00.000-02:00

Toda vez que aqui ela passa
Olhos mirando você,
ela está fazendo graça
só quem é cego não vê.

Tancas

2010-12-18T02:00:00.007-02:00

Calma

SUAVE

Brilhante este mar

Lindo e calmo de pasmar

E bom para amar.

Corações ficam sorrindo,

Tantas flores vão-se abrindo.

OS OLHOS DA AMADA

Os olhos da amada

são na cor esverdeada

tranquila enseada.

Água límpida e abrigada

transformo minha morada.

LÁGRIMAS NA ROSA

Gota de sereno

que brilhando esplendorosa

lágrima na rosa!

Pois todo o campo chora

é quando desperta a aurora...

Publicados na Revista eisFluências, Liboa, Portugal, em 15/12/2010

Sabedoria

2010-12-12T10:27:00.000-02:00

Albert Einstein

É comum entre todos nós a busca da cultura.

Ela distingue os homens; muitos gostam disto. Falam mais de uma língua, conhecem artes, são educados e polidos.

Sabedoria não. Ninguém se transforma em sábio através de livros, pinturas e semelhantes. Geralmente vem com a idade e a reflexão criteriosa e de contundente lógica matemática, expressão usada para definir o rigor da tão comentada lógica.

Escutei interessante relato verdadeiro. Um velho desembargador, conhecido quando ainda estava na ativa pelas decisões acertadas, viúvo e já bastante idoso, foi morar com a filha.

São contingências das quais não escapamos, se estamos com idade avançada. O velho magistrado, absolutamente íntegro das faculdades mentais e com boa saúde, não era de dar trabalho.

Tinha os seus hábitos, como todos nós. Gostava e gosta ainda, não morreu, de acordar bem cedo, beber meio copo de água pura apanhada numa fonte, pegar o jornal já entregue e ficar lendo as notícias.

Judiciosamente estava limpo, barba feita, e roupa caseira bem apresentável. Até hoje assim é. Mas morre de amores por uma velha camisa de malha de algodão, que não se encontra mais em boas condições. A filha já havia tentado transformar a velha camisa em pano de limpar chão azulejado.

Determinada manhã, sem estar como comumente andava pela casa, mas ainda de chinelos, bermuda velha, a camisa de malha com os furinhos e de barba ainda não feita, deu uma corrida na quitanda próxima e escolheu um bonito cacho de bananas-prata. Havia um jovem comprando algo, que ao ver o velho juiz foi até ele e anunciou que a banana estava paga. Ele agradeceu e zarpou para casa.

Contou a história. A horrorizada filha, mas dócil com o pai chamou a atenção.

- Mas pai, você não devia ter aceitado, você tem dinheiro, não é mendigo.

- Pois é, filha. E tiraria dele o prazer de ter ajudado um velho.

Sabedoria é assim.

Minha resposta

2010-12-06T03:35:00.003-02:00

Solidão

Yuri, não seja injusto comigo, por favor.

Você distorce os fatos; quem lê me diz culpada, embora não seja e isto ficou bem claro. Estou de acordo que a esta altura não cabe este tipo de discussão que não leva a nada, também como você disse. Mas pode levar sim. Além de íntimos, fomos e somos amigos acima de qualquer coisa.

Acredito que a insistência em falar em feridas que ainda cicatrizam, e se tocadas vão sangrar novamente, trazendo discórdia entre nós, absurdo que não tem cabimento.

Eu fui repudiada sim, André é seu filho, você tem certeza. Não precisava exame. Minha lealdade com você, Yuri, sempre foi espécie de coisa sagrada. Outra coisa que não entendi foi a nossa separação. O motivo alegado é sem valor, e agora sou eu quem digo ‘e você sabe disso muito bem’.

Londres é muito longe? Que tem isso? E eu não casei, o que fiz foi amparar minha dor ao lado de amigo que me compreende. Ficar esperando que viesse para Cascais, na casa que é do meu avô, Deus o tenha, não estragaria a sua carreira. Não me iluda.

Estou longe sim. Numa cidade civilizada, mas muito diferente da minha, onde estudei, fiz amizades, comecei meu trabalho e aproveitei a praia que só neste lugar tem. Mas vou no fim do ano passar pelo menos vinte dias aí.

André vai ficar contente em ver o pai, adora olhar seu retrato com ele no colo. Tenho sim, medo, muito medo de olhar você e correr para os seus braços, sempre fui assim, mas não quero sofrer com outro ‘não’.

Beijos, querido. Du

Carta de despedida

2010-12-01T10:11:00.008-02:00

Querida, não sei o que se passou conosco, nem pretendo ficar fazendo análises do que está fora deste método. Também irrita querer iniciar literatura com uma carta de despedida. Não sei nem quero saber quem é culpado; culpados somos nós, que não prestamos a atenção necessária ao fato da primeira discórdia em relação ao nosso querido filho. Este é um assunto com o qual não se brinca, e deu um final melancólico.

Perco a mulher, bem o sei. Como repeti muitas vezes, e com toda a minha sinceridade, a mulher mais bonita que eu já vi nesta terra. Vou amargar muito ainda, mais do que estou agora. Não ver você, não sentir sua presença, ouvindo sua voz e o choro do André esta sendo muito duro, e vai piorar.

Mas chegou ao fim. Os arroubos da sua mocidade, Du, eram previsíveis. Mas por favor, não diga que foi recusada, repudiada. Não foi e você sabe bem disto. Eu não tinha alternativa. Você também conhecia este risco, mas assumiu o perigo.

Londres é longe, Du. E com seu casamento, foi posta uma pedra sepulcral no nosso já passado encontro de almas. Nossa casa sente a falta de você e dos primeiros passos do André. Nossa casa sim, as roseiras estão viçosas e ainda cuido delas com o mesmo carinho, como fazíamos juntos. A que você plantou está realmente deslumbrante. Mas não tem o dourado brilhante dos seus cabelos.

Mas finalizo, sofri para escrever e enviar este papel. Só peço que quando vier passar alguns dias aqui, não se esqueça que André tem pai. Não me venha com desculpa que pode haver recaída.

Beijos, Yuri

Publicado no Pravda. Link http://port.pravda.ru/news/sociedade/09-12-2010/30893-carta_despedida-0/

Guerra civil dissimulada

2010-11-25T11:43:00.005-02:00

Soldados

Certos fatos que acontecem não podem ficar desconhecidos.

Sempre postei neste espaço literatura, mas do jeito que vai a discórdia no Rio de Janeiro, em bem menor parte onde nasci e vivo até hoje, Niterói, senti-me na obrigação de falar o que penso e descrever fatos. Afinal, sou colunista político, é minha obrigação.

Nos últimos dias de novembro de 2010, os mais incrédulos devem admitir a realidade.

Existe uma guerra civil sendo travada no Rio de Janeiro. Em dezesseis horas, foram queimados doze carros e ônibus na cidade. Cabines da Polícia Militar metralhadas por bandidos organizados, que não estão dando tréguas ao vandalismo e ao combate armado.

“É o preço que se paga de ter afogado o tráfico”, diz uma autoridade. Sem dúvida que é, mas não só isso.

O combate ao crime organizado obteve muito êxito nos dois últimos anos. É verdade que os policiais exageraram um pouco na dose indicada. Mataram demais, a chefia ficou desorganizada, o tráfico acuado e o crime voltou a ser como nos anos 50: assalto a motoristas de táxi, totalmente indefesos. Agora, a guerra aberta. Vítimas poucas, mas talvez por sorte.

Alguns asseguram que as ordens estão sendo dadas pelos chefões presos, no Paraná, inclusive. É possível. Mas se conhecem a origem, por qual motivo não silenciá-la?

O governo federal diz que as tropas da Força de Segurança estarem prontas para ajudar. O governador Sérgio Cabral recusa. Não sem motivo. A última vez que aqui atuaram, os policiais tinham mais medo de levar um tiro amigo, tão despreparadas são para o combate, do que levar um tiro de um marginal.

Em boa hora o povo ordeiro disse não aos covardes e pusilâmines defensores do desarmamento. O cidadão de bem, trabalhador e honesto, necessita de arma para defender sua residência. Não o revólver ou pistola, difíceis de uso com precisão, mas carabinas trinta e oito e espingardas calibre doze, de repetição. Este é um direito que não pode ser cerceado, dificultado.

É necessária lei federal que facilite aos extremos a compra destas armas, que devem ser mantidas em casa, sem qualquer restrição a quem provar não ter antecedentes criminais e trabalho certo.

Caso o governo não assegure tal fato plenamente, está jogando ao lado dos bandidos, o que não é nada impossível.

Marginal também vota!

Tem hora que o colunista político não pode calar.
Links: http://www.votebrasil.com/coluna/jorge-sader/a-guerra-civil-disfarcada
http://port.pravda.ru/news/cplp/26-11-2010/30830-guerra_civil-0/

Miséria humana

2010-11-18T11:38:00.009-02:00

Girassóis/Van Gogh

            As cartas de Van Gogh ao seu irmão Theo e o depoimento deste, não deixam dúvida. Pouco antes de morrer, Vincent disse que la misère ne finira jamais.

            Mais uma conclusão do pintor que revolucionou a arte.

            Vincent não afirmou que a miséria monetária do homem não teria fim. Seu alcance foi bem mais longo. Ele sabia que a miséria humana não tem fim, sentiu esta verdade dentro de sua alma.

            O homem sofre, é uma condição da vida.

Sentiu ao longo da sua existência que o fato é verdadeiro, embora tenha sido um doente. Da sua doença surgiram os mais belos quadros e sobretudo expressivos que conhecemos. Além de mestre nas tintas, compreendia bem a vida. Não fosse assim, não conseguiria transmitir a emoção que quis e conseguiu passar para a Humanidade.

São pinturas expressivas aos extremos, ora tristes e igualmente de uma beleza incomum. O par de botas, o quarto do pintor, ele mesmo com a orelha decepada por um corte de navalha, fruto de uma briga com o seu contemporâneo Gaugin, tudo isto importa numa visão de vida exterior e interior muito grande.

O homem nasce sozinho, vive sozinho e morre sozinho, a despeito do que queremos crer. Por mais amor que o cerque, sua existência é solitária.

Foi isto que o mestre concluiu e viveu.

Seus campos, seus trigais. As cenas humanas retratadas mostram um homem que conhece suas limitações e misérias.

Mostram igualmente a grandiosidade de um homem que mesmo sabendo nada, soube transmitir o tudo...

É verdade que a Vida está cheia de lados negros. Mas o melhor é vivermos com todas as felicidades que ela nos oferece.

A começar pelo amor. Tem tanta coisa...

Encantada

2010-11-10T23:47:00.014-02:00

Mulher

Disse Guimarães Rosa que quando uma pessoa morre ela se encanta. Uma forma poética de ver a Vida e a Morte, o bem e o mal, preocupações do nosso fecundo e admirável escritor.
Mas esta não é uma história de morte; ao contrário. Trata-se de uma louvação à Vida, um agradecimento aos céus.
Diz o povo que nada acontece ao acaso. Dizem os ilustrados a mesma coisa.
O fato é que estes novos Romeu e Julieta se encontram por acaso. Este acaso, segundo o que já foi dito antes, parece estar escrito em todos os cantos. Na areia, onde o mar pode apagar, mas ele se projeta no céu, entre as estrelas, e de lá não pode sumir mais. É parte do firmamento, do universo grandioso e belo...
Quando aconteceu, foi um amor intenso, almas confundiram-se, sentimentos ficaram entrelaçados. Paixão verdadeira, paixão encantada.
Romeu, digamos que este seja o nome mesmo, duvidou da sua Julieta. Belíssima, angelical figura que carregava e ainda leva uma bagagem espiritual grande, rica, sadia, forte.
“É demais para mim”, pensou. E assim passaram-se anos. Poucas vezes se encontraram. Sempre que isto acontecia, ele era chamado medroso, por não assumir a situação confusa. Ele tinha medo sim. Muito medo.
Certas situações colocam o mais valente com o rabo entre as pernas, lembrando Machado.
Era exatamente assim que ele se encontrava. Parecia ter sido tomado por uma síndrome malsã toda vez que via a bela princesa. As palavras não fluíam, o sentimento estava sendo massacrado pela razão.
Longo tempo passou. Escondida no seu ser, ela estava viva, muito fortemente viva. Mas ele mantinha a sua posição. Primeiro a voz do pensamento, depois a do amor.
Um erro lastimável, um erro de muitos, um erro de quem tem medo de amar!
Súbito, leva um susto. A sua Bela faz uma declaração direta. O coração de Romeu é tomado pela alegria. Ele sabe que é amado! Fica confuso, mas as palavras são reais. Ela confessa seu amor, e diz esperar ouvir que a distância maltrata, que aguarda ainda, ansiosa, ouvir um “eu te amo”.
Quando ouve, cai o pano. Não há mortes. Apenas – apenas?, um esperar sufocante.
Encantada! A espera do final, só os deuses sabem...

O concerto de Aranjuez

2010-11-05T01:12:00.003-02:00

A fantasiosa alma do povo, que caracteriza os mais diversos grandes grupos existentes na Terra, além de interessante é contraditória: existem várias interpretações para um fato determinado.
Todas as artes são fruto da mais dignificante expressão humana, mas a música parece levar uma vantagem sobre todas as outras. Pelo menos para mim, parece.
Contam que Joaquim Rodrigo, o violonista flamengo admirado por todos, perdeu um filho moço, de muito pouca idade. Sua mulher ficou desesperada, não comia, não dormia direito, só fazia chorar. Na verdade, mãe nenhuma deveria perder um filho, especialmente quando ele é um menino que começa a dar os primeiros passos em direção ao seu estágio mais compreensivo da Vida. Ninguém duvida disso.
Joaquim, como pai e bom marido, preocupava-se com a esposa e sentia a dor da perda. Sofria duas vezes.
Procurou por várias formas consolar a mulher, e com este ato estava procurando alívio para si também. Quem disse que só as mães sofrem a perda de um filho? Não conseguia nem confortar a mãe desesperada, nem mitigar seu sofrimento.
Perdido, totalmente sem rumo e incapaz de enfrentar uma situação tão adversa, Rodrigo passou a meditar como seria possível sair desta situação triste, doída, sofrida, malvada e perversa. Sua mulher era a principal preocupação, poderia passar à insanidade a qualquer momento.
Os músicos são privilegiados. Costumam chorar suas dores e lamentos usando suas armas. Os instrumentos falam!
O pai desencantado já não tocava mais seu violão. Estavam mudos, naquela casa, Rodrigo, sua mulher e o violão guardado na sua caixa de madeira. Não era mexido. As idéias do seu dono, massacrado pela perda irreparável, não traziam nenhum incentivo a tocar, ou compor.
Desilusão...
Mostrava-se claramente, na casa do músico famoso, cuja mulher definhava a cada dia. O único filho, morto! De que adiantava ser o maior violonista de Espanha?
Os amigos procuravam confortar. Os amigos, que são o sal da Terra. Mas nada, nem mesmo os mais queridos conseguiam diminuir a tristeza da Rodrigo e da sua mulher.
Joaquim não era covarde. Procurava a cada momento dar algum destino ao sofrimento que passavam, mas na sua altivez, preocupa-se antes de tudo com a sua sofrida companheira.
Pensava, rezava como todo bom músico. Não chegava a nenhuma conclusão, o que fazia aumentar seu sofrimento.
Mas, dizem os entendidos, a dor não é permanente.
Faz parte da Vida. Não, o homem não nasceu para sofrer, embora muitos filósofos negativistas entendam desta maneira, que não conduz a lugar nenhum. Ajudam a piorar o estado dos que já padecem...
Rodrigo chegou à conclusão de que precisava se aproximar de Deus, de pedir que o sofrimento da mulher fosse consolado, que ele pudesse retornar ao seu violão, tocando, compondo, encantando. Pedia isso todos os dias às paredes, ao Sol, às estrelas, às flores do campo.
Determinada manhã, quando o dia estava iluminado, as árvores com suas folhas verdes, o céu transparente e mostrando o esplendor do que não acaba, o que não tem fim, Rodrigo tirou o violão da caixa de madeira limpa e bem cuidada.
Segurou o instrumento como se fora o uma parte sua, seu filho, talvez.
Estava um pouco desafinado, mas os dedos nas cordas, e os da mão esquerda nas cravelhas logo colocaram o violão com seu som distinto de todos os outros, o violão flamengo.
“Eu preciso rezar, eu preciso falar com Deus”, pensou o músico. Fez alguns acordes, notou que o som saía limpo, claro e afinado.
Ninguém jamais saberá explicar a causa. Rodrigo talvez rezasse mal, mas quando tocava, era uma bela prece que estava fazendo.
Tangia as cordas com facilidade, a música tomou conta de toda a casa. Para seu espanto, sua mulher chorava de maneira diferente. Não era mais o choro sofrido, doído, amargurado. Mostrava felicidade, e sorria para o marido que continuava seu improviso, o improviso que rogava a Deus que o escutasse, que fizesse parar a tortura a que estavam submetidos.
A cada toque na corda, o ambiente alegrava-se. Tudo estava mudando como num grande passe de mágica, não havia mais tristeza, as dores foram-se embora, a mulher sorria, e o violonista continuava tocando o que hoje conhecemos como o Concerto de Aranjuez.
Esta é a mais bela lenda que envolve a peça flamenga, que fez os corações pararem de chorar de dor, tristeza e melancolia.

Vinícius, Toquinho e Rubem Braga

2010-10-31T02:51:00.011-02:00

Vinícius

Contam, mas pode ser apenas para ser mais um caso, que Vinícius e Toquinho, quando das suas andanças pela Itália, foram acabar visitando Rubem Braga, no seu apartamento em Roma.

É bom imaginar. Conversa solta horas a fio, lembranças da Guerra que Rubem cobriu e recebia poemas de Vinícius, uísque farto, tira-gostos diversos, violão, mais uma dose, um caso, uma gargalhada.

Naturalmente que dá vontade de ter participado! Reunião para ninguém botar defeito.
A certo momento, com sono, Rubem disse que havia mais uísque num móvel da cozinha e reforçou os amendoins, biscoitos salgados e outros ingredientes e foi dormir. Vinícius e Toquinho ficaram até não aguentarem mais.

No dia seguinte, depois de secarem todas as garrafas de água mineral, Vinícius fala para Rubem: “rapaz, que uísque vagabundo você tem naquele armário. Ainda bem que a garrafa que estava fechada era ‘scoth’ de primeira."

Rubem foi conferir. Haviam tomado vinagre, antes de encontrar a garrafa fechada de uísque.
Do jeito que era a dupla, não me impressiono nada se a história for verdadeira.

Mas esta é. Vejam a perfeição.

Soneto de Fidelidade
Vinicius de Moraes

De tudo ao meu amor serei atento
Antes, e com tal zelo, e sempre, e tanto
Que mesmo em face do maior encanto
Dele se encante mais meu pensamento.

Quero vivê-lo em cada vão momento
E em seu louvor hei de espalhar meu canto
E rir meu riso e derramar meu pranto
Ao seu pesar ou seu contentamento

E assim, quando mais tarde me procure
Quem sabe a morte, angústia de quem vive
Quem sabe a solidão, fim de quem ama

Eu possa me dizer do amor (que tive):
Que não seja imortal, posto que é chama
Mas que seja infinito enquanto dure.

Vídeo presenteado pelo amigo Caio Martins.

Milagre

2010-10-26T12:15:00.005-02:00

Café

Ruim como a peste. Ele mesmo não sabia a causa, fora educado com carinho.
Pensava na desgraça que o acompanhava, desde muito moço, embora velho não fosse, enquanto tomava uma média num balcão de um bar mal frequentado.
Não conhecia o que era uma boa amizade, o amor de uma mulher. É evidente que estes fatos incomodam. Ele tinha noção da sua maldade com os outros e consigo mesmo. Doido? Talvez fosse.
Acabada a média com pão e muita manteiga, refeição primeira, ia para o trabalho, uma famosa fábrica de tintas. Não fizera uma amizade sequer, em quatro anos de serviço. Conhecia, cumprimentava e basta.
Ainda no balcão terminando o café da manhã, sentiu-se pela não se sabe qual vez, sozinho e afastado do mundo. Nem sempre fora assim. Talvez o serviço militar, em força especial, houvesse transformado aquele homem que um dia foi obrigado a matar um cidadão. Estava de guarda, e um homem negou-se a parar e passar pelo meio da rua, em frente ao quartel onde ele servia. Era um inocente; verificou-se depois que bebia horrores, e estava muito alcoolizado quando do tiro.
Não se tornou um marginal ninguém sabe a causa, nem ele mesmo.
Pagou a conta e foi para a parada do ônibus que o levaria ao trabalho. Deu poucos passos na calçada e ouviu uma gritaria de gente que olhava para cima.
Instintivamente, fez a mesma coisa. Uma pessoa estava caindo de um prédio, e seria em cima dele, estava próxima.
Sua primeira reação foi esquivar-se. Nem ele mesmo sabe o motivo. Era uma criança, que havia caído por uma destas fatalidades que ninguém explica. Como se fosse um goleiro de futebol retesou os músculos, postou-se firme e aparou a menina que logo abriu um descomunal berreiro.
Correram todos. A menina só chorava, e levada para um hospital, constatou-se não haver fratura ou rompimento de órgão interno.
Um herói!
Hoje ele é um dos mais solicitados diretores da creche do seu trabalho, que o desviou para lá de imediato. A pirralhada adora o ‘tio’. Ele, retribui com carinho.
.

Valentia

2010-10-19T10:00:00.006-02:00

Banho

O lugar era uma mata rasteira, árvores poucas, meio torcidas: vegetação de cerrado. O riacho fazia a música do lugar, água fria, cristalina que corria em destino a outro bem maior.
- A água tá fria?
- Tá uma gostosura. Lavou até por dentro.
- Por dentro não lavou foi nada. Nem bebeu um gole, e ‘inda que tomasse não lavava, bicho ruim.
Bastião Neném não ouviu bem o comentário da amiga. Estava enxugando o couro grosso e pelejando com uma garrafa de cachaça. Couro grosso sim, aquilo não poderia ser chamado de pele.
Rita já havia tirado toda a roupa, e seu corpo brejeiro foi alvo de elogio do velho companheiro. Fazia seis anos estavam juntos.
- Só meu. Isso tudo é só meu.
- Dá um beijo.
- Mulher gosta dum beijo. Não reclama do cheiro. Dei uma talagada grande.
- Depois tomo meu jenipapo também. E fazemos alguma coisa...
- Agora não, a barriga tá roncando.
Iam batizar o menino Januário, sobrinho deles, filho de uma irmã de Rita. Mais dois dias de tropel, estariam dormindo em redes velhas, mas coisa de primeira: nem um pouco esgarçadas, limpas e perfumadas de ervas.
Bastião Neném ouviu barulho na mata. Não era coiteiro nem metido em bandos. O que passou, passou. Correu para um emaranhado de mato, escondeu-se e no maior silêncio engatilhou sua velha, mas bem cuidada parabellum, antiga ferramenta de trabalho.
Experimentado, sabia que Rita estava sendo vista, tomando banho nua e desejada por quem estava vendo. Dois homens, camisas do exército, lugar onde eles nunca deveriam ter andado. Imprudentes, viram dois cavalos e partiam para o ataque.
- Boas tardes, moça. Não vai sair desta água não?
A última coisa que ela poderia fazer, fez. Distanciou-se do lugar, saiu de perto da margem.
Quem é burro deve pedir a Deus que o mate e ao diabo que o carregue, falam.
Um deles caiu n’água, a procura do prazer forçado. De cuecas, só. Quando estava próximo levou uma pedrada na testa. A astuciosa Rita pegou no fundo do rio. Pedra grande, atirada com precisão. Pegou na testa, tingiu o rio de sangue, o corpo foi água abaixo.
O outro, que tudo assistia, levou um tiro na nuca, e foi fazer companhia ao amigo desavisado.
Histórias do lugar, coisas do sertão.

Pianista

2010-10-13T03:11:00.006-03:00

Pianista

Parece incrível, mas a verdade é que surgiu no mundo novo virtuose no piano que surpreende a todos.
Segundo a tradição dos mestres, o maior pianista do mundo foi Lizt, que além de entusiasmar platéias, encantou como um grande compositor.
Nobuyki Tsujii, jovem pianista, cego de nascimento, ganhou um piano de brinquedo aos dois anos, não parou de tocar até que ainda menino mostrou o que podia fazer. Com doze anos de idade deu um concerto no Carnegie Hall, o templo sagrado da música.
Agora, de acordo com a mesma tradição entre conhecedores profundos da música erudita, Nobuyki teria superado Lizt, interpretando uma das suas composições mais difíceis, “La Campanella”.

Como se forma um advogado

2010-10-08T10:53:00.005-03:00

Direito

Estudava Direito e tive professores bons, regulares e ruins, como em qualquer escola. Pretendia ser criminalista, e realmente fiz diversos júris. O Tribunal do Júri realiza qualquer advogado honesto. O profissional é um misto de ator e advogado.
Mas não é o fato que desejo narrar, aconteceu comigo e é verdadeiro.
Tinha uma insuportável e bastante limitada professora de Direito Civil. Só estudava com afinco Direito Penal. Fiquei em segunda época no direito que mexe com o bolso dos outros, na maioria das vezes.
Costumava tirar férias no trabalho em fevereiro, e a prova estava marcada para o dia 17 daquele mês. A Vila Real da Praia Grande, como gosto de chamar Niterói, tem lindas praias oceânicas, acessíveis em vinte minutos de automóvel. Ficam literalmente lotadas hoje, mas naquela época a frequência era bem menor.
Itacoatiara é um pequeno paraíso. Praia pequena, de apenas seiscentos metros, areia branca de doer os olhos com o reflexo solar e toda cercada de montanhas.
Os pinheiros que estão plantados junto ao início da restinga muito bem conservada, como em todas as praias estão vergados em direção à terra, como é costumeiro; a ação constante dos ventos marítimos leva a esta inevitável posição.
Era a minha segunda casa. Chegava às dez da manhã e voltava, quando voltava, por que um amigo nosso tinha casa lá, ao entardecer. O quiosque que vendia sanduíches, ovos cozidos, cerveja e pratos simples, servia de nosso requintado restaurante.
Estava moreno que só os dentes apareciam, durante a noite. A maldita prova aproximando-se e eu sem abrir o livro. Até hoje não suporto Direito Civil, mas felizmente a carreira de advogado está encerrada.
Chegou o dia da prova. Olhei-me no espelho, depois do banho. Com muitas picadas de mosquito, que infestavam Itacoatiara durante a noite, pele enegrecida, não enganava ninguém: malandro de praia, o que eu era realmente durante um mês.
Na hora certa, estava fazendo a prova escrita, uma lástima. Logo em seguida seria a vez da prova oral. E assim foi.
A professora não tirava os olhos de mim. Sem dúvida, iria prosseguir meu curso, mas faltando quitar o Direito Civil, que eu contava com outro professor, este um jurista, para ser aprovado. A catedrática estava admirada com um aluno de segunda época todo picado de mosquitos e bem tostadinho. Vagabundo, na certa.
Vi com um colega de turma um jornal que estampava uma manchete “Guerrilha no...” e mais não se via. O jornal, naturalmente, estava dobrado. Pedi ao colega que me dissesse do que se tratava, e ele mostrou a notícia. Era “Guerrilha no Caparaó é sufocada.”
Foi o que bastou. Quando fui chamado, sabedor do extremo reacionarismo da examinadora e admiração pelas forças armadas subi o pequeno degrau do tablado e como se militar fosse, cumprimentei ereto, quase em continência, a mulherzinha intragável. Não tive a menor dificuldade em pedir desculpas pelo meu desempenho na prova escrita, falando com todo o respeito. Por causa do calor, cortava o cabelo como os militares; não esquenta a cabeça. Continuei a minha fala, afirmando que era segundo-tenente do Exército, por ter feito o CPOR, e como era bom aluno e excelente com uma arma na mão, fui convocado a participar do combate, falando em voz baixa e afirmando que só estava confidenciando o fato por conhecer a posição política e a honestidade da mestra. O vilão transformou-se em mocinho como num passe de mágica. Seus olhos mudaram de expressão. Ela estava diante de um herói, queimado de Sol, magro, com pontos vermelhos na pele. Um valente soldado que estava a serviço da Pátria.
Disse que por este motivo, não havia estudado o suficiente, apenas alguns pontos. Imediatamente, ela me perguntou quais pontos. “Prescrição, decadência e perempção”, falei de imediato. São causas que impedem ou paralisam o processo, e muito usadas em Direito Penal. Pediu que falasse sobre o assunto. Fiz o discurso completo. Uma vez terminado, ela me cumprimentou solenemente, garantindo-me um dez que fez o mentiroso passar de ano.
Comentei o fato com um amigo juiz de Direito, velho conhecido e bem jovem.
Ele simplesmente disse “vais ser um excelente advogado, meu caro.”
Mas não. Cedo desisti da tribuna do Júri. Não fui um advogado brilhante, não gosto muito da profissão. Mas obtive uma vitória num Tribunal Militar, duro, duríssimo, que jamais será esquecida. Além de elogiado pelos colegas, foi notícia em todos os jornais do Rio de Janeiro e Niterói. Tinha, na época, vinte e quatro anos de idade.
Mas isto apenas foi uma fase...

Beleza e Amor

2010-10-01T13:00:00.003-03:00

Rosa amarela

Mês de agosto, terminando. O último para poda de árvores e plantas, que obedecem à regra do corte: só em mês sem ‘r’.
O homem, já de idade, mas sem ser velho, cortava com alicate amolado, próprio para jardinagem, roseiras que estavam num canteiro de muitas folhas.
Os que entendem, dizem ser um erro. A soberana roseira é exibida; não gosta de matos e folhagens ao seu lado. Eram quatro. Foram cortadas com cuidado, mas já eram visíveis os sinais de decadência. Ficaram apenas com dez centímetros, aproximadamente.
O terreno foi afofado e adubado. Mas uma exuberante folhagem, que não era nunca mexida, permaneceu.
Um galho da poda foi plantado numa área mais limpa. Na semana seguinte, o marrou escuro que coloria sua extremidade passou a verde claro. Estava dado o sinal de que a mão que o plantou tinha intimidade com a Vida.
Em pouco tempo, como ainda é agora, transformou-se num sadio vegetal, caule sem compromisso e folhas que prometiam. Entrou a Primavera, e com apenas um ano a hoje solitária roseira abriu um botão que ainda não deve ser colhido. Amarelo.
Beleza e Amor. É onde mora Deus, na natureza e nos homens.
Não consigo entender de forma diferente.

Pensando

2010-09-22T13:38:00.005-03:00

Pão de centeio

Estava sentado na mesa da sala, lendo uma revista sobre cozinha. Mais especialmente, pães.
Tão simples, um pão. Mas assim mesmo tem seus segredos. Hoje, com as atuais máquinas, ficou mais fácil. Até o formato elas dão.
Mas quando você separa trigo e fermento, com um pouco de centeio para ficar mais nutritivo e saboroso, muda tudo. Unhas cortadas e escovadas; padeiro tem que ter mãos de cirurgião.
Pedra lisa, bem limpa. E começa o ritual. As farinhas de trigo e centeio são misturadas, faz-se um monte e com um buraco no meio, onde entra o fermento. Atenção com o sal que foi misturado nas farinhas. Pão sem sal não tem gosto, embora sal não seja tempero. Vai-se adicionando água.
E a paçoca está pronta, nada de ovos ou óleo. O copo de vinho leva mais um reforço. Começa a fase mais gostosa, amassar bem com os dedos, ficam imundos, mas de sujeira que não causa repugnância. Sabe, às vezes este amassar é até mesmo erótico.
E tome pancada com o bolo, cada vez mais plástico, vai tomando forma, os dedos ficam limpos na massa, que absorve tudo, e a gente continua sovando, apertando, até os dedos ficarem todos limpos, é um truque.
Mais tinto seco no copo, afinal ninguém é de ferro. Deixe a massa num tabuleiro, coberta com um pano limpo. Escolha um lugar sem corrente de ar, esta massa é cheia de dengos e frescura. Forno pré-aquecido, nem quero saber se tem hífen ou não. Quando estiver quente como uma mulher fogosa, coloque a massa que está o dobro do tamanho original. Risque com uma faca fina, ou gilete, atualmente em desuso.
Depois de quinze minutos, dê uma borrifa d’água com estes plásticos que servem para molhar plantas.
Ficou corado?
Vai para a mesa, com azeite extravirgem, tomates secos, queijo do seu gosto, e vinho. Muito vinho! Um filé de atum completa bem. Depois, maçã e pêra.
É uma delícia, ninguém duvida.

Os olhos da amada (tanca 127)

2010-09-17T10:27:00.005-03:00

Rosa

Os olhos da amada
são na cor esverdeada
tranquila enseada.

Água límpida e abrigada
transformo minha morada.

Vela

2010-09-13T12:24:00.004-03:00

Virada

Não morri nem quero virar náufrago.
Quem tem mais dos sessenta só pode mesmo é ir até Fernando de Noronha.
Foi o que fez o Lorentz, comandante do Saga, o melhor e mais famoso veleiro de corridas brasileiro. Fez sessenta, vendeu o Saga. E ganhou a Admiral Cup, na Inglaterra, que equivale à copa do mundo da vela.
Guguta é marinheiro excelente, era tripulante do Wa-Wa-Too, na época o segundo mais veloz do Brasil. Já velejamos muito, e a única virada que tomei foi no sharpie dos escoteiros. Perto do Morcego, bateu um vento doido e chuva de granizo.
Tempo bom! Imagina que depois da virada, todo mundo empurrou o barco até uma nesga de areia. Não me lembro se Jacaré estava nessa. Tiramos a água e viemos para o Iate Clube.
Quem eu tenho certeza de estar era o Miguel Ângelo, aquele que tinha uns vinte nomes, morava no edifício de Guy, Lia e Yara.
Obrigado! Fez com que eu tivesse catorze anos novamente, lembrando destes fatos distantes, que o tempo não me permite mais fazer. Empurrar um barco naufragado, na marra, parece causo, mas se você encontrar Guguta, pergunte a ele. Aproveita e manda um abraço para o malandro.
Tanta coisa...

Bimbo

2010-09-10T01:39:00.007-03:00

Abandono

Dizem que nem o cachorro do mendigo não o abandona jamais. Que esta é uma característica canina, nunca duvidei.
Existe cão famoso, Azor, imortalizado por Dostoievsky em Humilhados e Ofendidos.
Azor jamais abandonou seu dono. Compartilhava com ele as agruras do mundo.
Mas Bimbo, um vira-lata comum abandonou o velho mendigo por fome.
É natural que isto aconteça. A fome é uma desgraça que não atinge, naturalmente, só os seres humanos, todos sabem disso.
E Anastácio, seu dono, ficou sem a única companhia que possuía. Sentiu muito a perda. Afinal, era o seu único amigo.
Bimbo saiu mundo afora, revirou lixo, achou comida de primeira que não se sabe a razão, jogam fora. Encontrou cadelas que o aceitaram.
O mundo é estranho. Bimbo estava gostando da nova vida, comida vez por outra, cadelas igualmente. Mas mesmo os animais de estimação sentem saudade, quem não sabe disso?
Sentiu saudades da mão que o afagava, no frio da noite. Quando a cama era papelão grosso, e a coberta de trapos recolhidos nas ruas.
Os cães têm memória privilegiada. Encontrou o antigo dono. Mas tinha gente, muita gente olhando ao redor. Seu dono havia morrido, ninguém sabe se de fome ou de frio, ou dos dois juntos.
Dizem, eu não sei se isto é verdade, que Bimbo morreu três dias após.

Erro quase fatal

2010-09-04T12:00:00.006-03:00

Ela

O médico, velho amigo, examinava cuidadosamente os resultados dos testes e radiografia. Sua aparência era cada vez mais sisuda e preocupada.
- Alguma coisa errada?
- Não é possível. Você não apresenta sintoma nenhum disso.
- Disso o quê?
- Calma. Deixa eu olhar outra vez.
- Coisa séria?
- Pelo que vi, sim.
E mergulhou nos exames do amigo. Conferiu, reconferiu. Um tumor grande no pulmão esquerdo. Sinais de metástase.
Eram amigos há longos anos.
- Ou seus exames estão errados, ou a coisa vai de mal a pior. Vamos repetir esta porcariada. Você não tem sintomas disso.
- Câncer?
- Tomado. Tem tumores demais. Deixa que eu ligo para o laboratório.
Deu um abraço no amigo, levou até a porta e tentou acalmar: “ou erraram feio, ou trocaram o exame.”
O condenado entrou num bar próximo, tomou dois uísques grandes e fumou, o que não fazia tinha tempo.
Era sozinho. Morava num excelente apartamento de dois quartos, um luxo para os que não têm família. Vera não aguentara as estranhas atitudes do seu companheiro. Aparentemente, ele não ligou. Gostava dela, mas sua paixão mesmo era pelo corpo perfeito e a entrega total.
Estava com fome e sem a mínima vontade de pedir a excelente comida do restaurante ao lado, pratos sempre apetitosos. Abriu a geladeira, com o copo de uísque na mão. Sem gelo. Gostava da bebida e tinha sempre duas garrafas no seu móvel da sala. Esta comida não agrada ninguém. Arroz gelado e carne assada idem. Foi o que comeu.
Era major do exército, foi para a reserva quando perdeu dois dedos pequenos do pé esquerdo ao tentar chutar para longe uma granada de efeito moral.
Procurou sua Colt, no lugar onde sempre guardava. No extremo da cama, quase embaixo. Era fácil de ser encontrada. Pegou e olhou.
O brilho azulado profundo confundia com o negro. Retirou o carregador. Não gostava de usar cartucho na câmara, a bala na agulha. Pesada, a quarenta e cinco.
Imaginou-se tomando morfina sintética para passar as dores. Colocou mais uísque no copo. Bebia bem, mas não abusava.
Dormiu sem saber como, e foi acordado pelo telefone do amigo médico.
- Callado, os exames não são seus. Acabo de receber a informação do patologista.
- Não são meus? Não tenho nada?
- Nadinha!
Pegou a Colt e outro carregador. Nas forças especiais, o capitão Callado tinha o apelido de “Coisa Ruim”. Na noite anterior, quase tinha usado sua arma. Contra si mesmo. Foi direto para o laboratório. Não iria usar a quarenta e cinco, mas um golpe que poucos, muito poucos legistas sabem diagnosticar a causa mortis. Levou um susto.
Verinha, com seu escultural corpo, era a assistente do médico. Foi uma noite de amor desesperado.

Linda mulher

2010-08-28T23:27:00.005-03:00

Abraço

O senhor que falava no telefone com um cliente, tinha por volta dos seus cinquenta e poucos anos.
Médico competente reunia grande clientela. Sua capacidade e dedicação já haviam curado muitos pacientes portadores de deficiências hormonais, uma especialidade médica difícil.
Sua agenda, sempre cheia, permitiu-lhe amealhar bom dinheiro, que soube investir bem.
Família não grande: mulher e duas lindas filhas.
O convívio era harmonioso, e alguns hábitos eram sempre seguidos. O café da manhã, sempre os quatro reunidos. Frutas, queijos, torradas e um café delicioso. A conversa, como a que iria acontecer durante a noite, era sempre muito agradável. Uma família perfeita, diziam.
A mulher, exímia encadernadora, principalmente em couro, tinha trabalhos e mais trabalhos por fazer. Amava aquilo, que aprendera por muito gosto quando jovem.
As moças não eram diferentes; a mais velha seguia o curso de medicina, onde se mostrava brilhante. Sua irmã, lindíssima, fazia curso para ser modelo. Tinha apenas dezessete anos, corpo esguio, rosto muito firme e bem postado, era uma linda mulher.
Os homens, ainda não se sabe e acredito que não vão saber nunca, por uma questão de equivocada virilidade e masculinidade, volta e meia gostam de provar a si mesmos que ainda têm o vigor da juventude.
Assim é que o doutor Ferraro, nas tarde de quinta-feira, ligava para um determinado número telefônico e tinha ao seu dispor sexual belas e jovens moças que cobravam caro e exigiam o uso de preservativo. Tinha este hábito por pouco tempo, seis meses.
Os encontros eram feitos nos mais diversos locais. Era por escolha de quem contratava, a preço alto, as mulheres sempre lindas.
Foi ao encontro de uma, num edifício elegante.
Quando a porta se abriu, num vestido longo, tom pastel, sapatos elegantes como todo o resto da mulher, um espanto para os dois. Dourada, e lindíssima, sua filha Rita agarrou-se com ele.
Foi o choro mais sofrido que ambos tiveram.

Os olhos da amada

2010-08-23T00:49:00.006-03:00

Les demoiselles d'Avignon/Picasso

Admiráveis criaturas, as mulheres. Eu as adoro! Afinal, sou filho de uma, e casado com outra.
Qualidades da mulher? Quem não as conhece? A mim me parece ser a mais intensa, a dádiva absoluta. Se não me engano, o fato de ser mãe, mesmo para quem filhos não teve, é mãe do mundo, principalmente dos necessitados, a mulher alegra a terra.
Traz a palavra exata no momento necessário. Não peça seu acalento; não é necessário.
Quem de nós não conhece mulheres admiráveis? Algumas são putas, putas que amam e querem amor. Por necessidade ou não, ela não perdeu as qualidades de mulher. Foram mal encaminhadas, mas quem pode colocar o dedo em riste? A vida tem e sempre teve suas vicissitudes e defeitos.
Conquistar o amor de uma é fácil. Basta que você transmita no olhar o seu sentimento. O crédito é imediato.
Digo que
Os olhos da minha amada
Têm um brilho tão encantado,
Que tal como bela fada
Tornam-me maravilhado!

Dias frios

2010-08-16T23:41:00.005-03:00

Fondue

Não parece que estamos no Rio de Janeiro! O verão deste ano foi considerado um dos mais rigorosos em cinquenta anos.
Agora temos temperaturas de dezoito ou menos graus Centígrados, o carioca não está acostumado, e vamos de moletons, casacos, vestidos de lã grossa, meias, mulheres elegantes sem a maquilagem escorrendo pelo rosto.
Café com torradas e geléia, queijo mozarela, presunto. No verão este cardápio é perigoso!
Um tinto ‘honesto’ pouco antes e durante o almoço.
No sul do país, calefação funcionando. Nas serras, igualmente. O fogo nas lareiras é lindo, convida a pensar e outras coisas mais...
Fondue de queijo, sopas, chocolate durante a noite. Feijoadas no almoço, descanso depois, cheiro de banho tomado, sabonetes que deixam rastro.
Conversa animada, boas leituras, o conforto dos sofás.
Vamos aproveitar. Os brasileiros conhecemos muitas belezas e comodidades do país.
É aproveitar, antes que dezembro chegue!

A caneta de Vargas

2010-08-11T10:59:00.009-03:00

A arma

A última reunião no Palácio do Catete não é bem descrita por motivos políticos entre os jornalistas. Esqueceram do profissionalismo e noticiaram segundo suas convicções político-partidárias.
A morte do major da Aeronáutica, Rubens Florentino Vaz, que fazia a segurança do jornalista e político Carlos Lacerda, autor de pronunciamentos terríveis no seu jornal "Tribuna da Imprensa", maior inimigo do então presidente Getúlio Dorneles Vargas, colocou o oficialato jovem das três forças armadas contra o assassinato do colega. Decidiram não mais obedecer ordens dos oficiais-generais que fossem para defender o status quo.
Ora, o major manda na tropa. Major significa maior. Os generais traçam seus planos, mas quem os faz a tropa cumprir são os majores.
No Galeão, sob o comando do coronel João Adyl Oliveira, estava instaurado um inquérito rigoroso que prendia ou convocava quem bem quisesse, a despeito do Ministro da Aeronáutica, Nero Moura.
Vendo desesperadora a situação. Getúlio convoca os seus ministros. A idéia era pedir um afastamento do cargo, até que o impasse se definisse.
Não funcionou, os ministros não chegaram a acordo algum, naquela fria madrugada de 24 de agosto de 1954. Terminada a reunião, ele teria chamado o seu Ministro da Justiça, Tancredo Neves e conversado bom tempo. Entregou a sua caneta, uma Parker 21 de ouro dizendo “ao amigo certo das horas incertas.”
Fato complicado. Ou já teria escrito a “carta testamento”, ou usou outra caneta.
O Museu da República é farto. Mas tem presidente que na legará nada, vergonha para um país.
A imagem que ilustra a crônica não tem por objetivo chocar. De modo algum. Serve como advertência.

Doçura mandou lembranças

2010-08-04T00:00:00.009-03:00

Doce de abóbora

São seis bilhões de almas em cima do planeta. Só na China, um bilhão e trezentos milhões.
É muita gente vivendo neste cisco do Universo. Cada qual com sua mania, ou modo de ser. Muitas guerras, muitas lutas, fome, ódio. Tudo isso enquanto damos um passeio sideral pelo Cosmo.
Tem cabimento? Claro que não. Tudo neste mundo tem vida, e num dia ainda muito distante, o Sol vai findar, morrer. Acabam os países e quem quer que seja, basta estar ainda vivo, suportando um frio que não podemos imaginar. Dona Graça, ou Gracinha, como era chamada por todos, o que tinha de estranha, possuía de bondade.
Sabendo que não poderia resolver a alimentação dos que na pequena cidade onde habitavam, fazia doces diversos, para aquietar a fome e dar prazer aos que na sua cidade morava. Não era rica.
Tinha no quintal uma plantação de abóboras. A pensão que recebia do marido era curta, mas afinal o quilo de açúcar não é caro.
Começou sozinha. Conhecia uma receita de doce de abóbora de colocar o mais exigente gosto embevecido.
Acordava muito cedo, o Sol ainda estava descansando. O fogão e forno a lenha estavam disponíveis. Descascava a grande e vermelha nascida no seu quintal, fazia procedimentos que eram transmitidos de mãe para filha há longo tempo, e em breve tempo o doce descansava na pedra fria. Durinho e crocante por fora, um creme por dentro. O destino, ela mesma levava, era a escola municipal e a prisão. O falecido marido tinha sido um recluso, mas passemos por cima deste episódio.
A criançada adorava o doce, e os presos, com café mambembe e pão fresco, a única alimentação que agradava, eram servidos de um doce bem grande. Amavam a velha senhora, que viam pelas grades, levar tão delicioso quitute.
Com o passar do tempo, Gracinha tinha uma boa quantidade de ajudantes. Pessoalmente, todos colaboravam.
O doce de abóbora ganhou coco, ficou mais saboroso, e foi introduzido também o de batata. Sucesso! Apareceu um jovem padeiro. Também tinha o pai um ex-recluso. Sabia fazer pães recheados, com linguiça principalmente.
Existe até hoje, a cozinha de dona Gracinha. Morreu há alguns anos, mas seus anjos, além de continuarem a obra, levaram-na para o lugar devido.

Crime

2010-07-26T22:49:00.008-03:00

Crime

Violento o homem sempre foi, desde que surgiu na Terra, até mesmo por motivos de sobrevivência.
Fazer história não tem muito sentido; ela já está devidamente escrita por pessoas especializadas.
Quando digo mundo estranho, quero referir-me ao de nossos dias atuais. Incesto sempre houve, de modo especial nas comunidades menos esclarecidas. Descobre-se agora, por exame de DNA, que um cidadão é pai-avô de oito crianças. Uma filha mais velha, que dele também tem um filho, saiu de casa.
A irmã que ficou vive maritalmente com o pai há mais de oito anos, tendo dele sete filhos.
Ora, não se pode dizer, dadas as circunstâncias, que houve abuso de menor, aliado ao constrangimento. Fosse um filho, a hipótese era viável. Mas sete, presume um consentimento pleno. Aliado a idade da filha, vinte e oito anos. Este comportamento não é criminoso, mas altamente agressivo aos costumes da sociedade.
O crime nunca esteve mais forte. É verdade que ele acompanha a vida humana, mas parece que nunca foi tão praticado.
Temos notícias seguidas de modelos estarem sendo mortas, no mundo dito “civilizado”.
As drogas sintéticas, como o ecstasy, por exemplo, tomaram conta de grande parte da juventude, que quando mais curiosa e atrevida, consomem como ato comum, desconhecendo o perigo da “over dose”.
Crianças matam colegas nas escolas, como atiradores ou por acidente. Quando levam armas para mostrar aos colegas.
Sexo oral está sendo comum, nos banheiros de colégios secundários.
O acontecimento não é só brasileiro.
Afinal, o que está ocorrendo?
Que respondam as boas cabeças.

Fidel Castro

2010-07-18T21:21:00.004-03:00

Fidel Castro

Volta e meia coloco meu pensamento sobre o presidente cubano.
Castro livrou o seu país da dominação americana, sob o complacente olhar de Fulgêncio Batista, que permitiu ser Cuba um anexo sujo e pornográfico dos Estados Unidos.
Foi uma longa jornada de Sierra Maestra a Havana. Muitos ficaram pela selva e pelo caminho.
Tomado o poder, seguiram-se as execuções. Seria como na Revolução Francesa. Nesta, historiadores apontam os excessos. Em Cuba, houve o protesto, mas nenhum escritor ou jornalista estrangeiro afirmou que o paredão foi injusto. Injustiças? Na certa foram cometidas, é normal.
Este assunto não é político. Não quer saber se Fidel está ou não certo de ainda ser comunista, regime que não existe mais nem na China, onde está se desenvolvendo um capitalismo selvagem.
Mas quando a UNICEF afirma que não existe fome entre os menores de seis anos, e que todos eles têm abrigo para dormir, diferente das ruas, o articulista pensa mais de uma vez. O fato foi constatado por organismo da mais alta credibilidade.
Cuba é pobre e isolada do mundo. Tem muitos erros, até hoje. Mas menores na verdadeira primeira idade, não passam fome nem falta de teto.
E agora, que o problema levantado está em toda imprensa? Fidel é um anjo ou demônio? Digo o que penso: nada fez mais do que sua obrigação.
Daí esta crônica não ser política, se digo claramente minha opinião. Mas gostaria de saber a do leitor.

Bandeira do Brasil

2010-07-13T13:05:00.003-03:00

Bandeira

Pais e professores ensinam, desde somos pequenos, que a bandeira nacional é linda.
Um exagero. As cores são muitas. Mas quando vemos tremular num mastro a Bandeira Nacional, sempre dá um arrepio. Sem patriotadas.
Existem duas bandeiras. Verifique. Uma é a da festa, da alegria, do amor, quando o povo ‘veste’ o pavilhão, em ocasiões festivas, como a Copa do Mundo, onde não fomos como deveríamos.
É a camisa da massa, beijada, acalentada como criança fosse.
O símbolo da pátria servindo de manto para um casal, um jovem, seja branco ou negro, igualado por estar vestindo o pendão auriverde.
Emociona e grupa o povo!
Mas é também aquela bandeira que ao sabor do vento, engalanada, mostra-se como uma grande mãe, quando envergada.
Continua sendo motivo de alegria, mas agora com respeito do mesmo cidadão que com ela se envolve, num belo ato de amor.

O prazer da liberdade

2010-07-06T22:39:00.006-03:00

Velejando

Tão bom ser livre! Mas a responsabilidade aumenta. Todo aquele que dela abusa, acaba pagando caro.
Nem tão moço era. Mas experimentado e forte, ainda velejava no seu pequeno Laser, um barco que deu certo no mundo. Só uma vela, nas regatas só um tripulante, seguro, fácil de ser manobrado. Disputa Olimpíadas, tão perfeito que é.
Seu único defeito é o espaço. Muito pequeno, exigindo habilidade do velejador. O casco, a superfície que toca n’água, é solidamente unido com o convés, parte onde fica o seu tripulante e seu pequeno espaço, chamado cockpit, que nada mais é do que uma pequena depressão.
Com atenção em manter o barco apanhando o máximo de vento, que não era nem forte, nem fraco, o solitário tripulante ousou. A Baía da Guanabara é muito segura para uma boa velejada de Laser.
Ultrapassar a reta imaginária que liga o Pão de Açúcar, no Rio de Janeiro, e a Fortaleza se Santa Cruz, em Niterói, as águas não são mais abrigadas e você já se encontra no oceano. Habilidoso e bom conhecedor da arte náutica, as águas bem mais claras do que na baía apareceram.
Seu rumo era a Praia de Piratininga, a primeira ao norte da Guanabara.
Pretendia almoçar num bar de pescadores. Onde o peixe sempre é do dia e a cerveja, conservada num tonel de madeira cheio de pedras de gelo faz com que se abuse um pouco.
Estava no meio da praia, quase chegando ao seu destino, cabelos alvoroçados pelo vento, tinha retirado o chapéu, dose de conhaque tomada, pois havia mandado alargar o depósito hermeticamente fechado por tampa de rosca, não permitindo a entrada d’água, mesmo que o barco virasse, o espaço continha meia garrafa de conhaque, cinco sanduíches de carne assada com tomates e pepinos, cuidadosamente enrolados em papel-alumínio e dois litros de água, numa garrafa térmica própria, foi ultrapassado por um catamarã muito mais veloz.
Observou a moça, parecia uma deusa, linda de todo e que lhe acenou, como é costume no mar.
Perigosamente, aproximava-se muito da costa, onde grandes bancos de areia são formados em poucas horas.
Bateu num deles e o catamarã capotou.
Nervoso, o homem dirigiu-se para o local. O socorro no mar é sagrado. Estava apenas o barco virado. Nenhum sinal da bela mulher que o conduzia. Ele procurou, mergulhou, mergulhou, nadou e olhou o fundo do mar. Nada!
Foi quando sentiu a primeira fisgada. “Cansaço”, ele pensou. Continuou a busca. Seu corpo foi logo encontrado. Infarto.
Mas nem o barco, nem a moça, jamais foram achados.
Iemanjá levou o homem, diziam os pescadores. Aquela era a Rainha do Mar? Por que deixou o corpo na praia? Levou só o espírito?
A Vida tem muitos mistérios...

Tem Coca-Cola na Russia?

2010-07-01T11:19:00.006-03:00

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Por escrever no Pravda, recebo uma pergunta engraçada.
- Tem Coca-Cola na Rússia?
Quem a fez não é criança, mas ainda está com a mentalidade de que naquele país ainda reina o comunismo. Regime duro, que acabou faz tempo.
Tem o refrigerante sim. A juventude usa calças jeans, fabricadas com brim brasileiro, tênis Nike, Adidas ou qualquer outra marca estrangeira, fala inglês com fluência. Ainda não fui lá, mas conheço seus hábitos mais comuns.
Não sou comunista, como muitos pensam. Aliás, não posso ser uma coisa que já acabou. Por formação, sou socialista, mas democrata ao extremo. Não posso admitir associações lícitas fechadas ou proibidas, censura, casas legislativas sem liberdade plena, restrições aos cidadãos na sua liberdade de ir e vir, sobretudo pensar. Interessante. Um jovem de vinte anos, russo, não sabe explicar direito o que é o comunismo, ele não viveu a fase negra do socialismo burocrata. Pensa exatamente igual ao seu colega belga ou alemão.
Não existe mais a cortina de ferro, que por incrível que pareça, veio bater nos costados da América do Sul, mais exatamente na Venezuela.
Com outro nome, bolivariano. Sem liberdade de imprensa, política ou pessoal, própria do cidadão.
O mesmo modo de viver deveria ter sido implantado aqui, no Brasil. Lula é ignorante, mas nada burro. Sabendo que o Congresso iria bater forte, saltou fora.
Não nos parece que o mesmo possa acontecer com Dilma, caso ocupe a presidência.
Reacionária do jeito que é, pode não ter mais Coca-Cola no Brasil...

Uso a palavra reacionário tanto para direitistas, como esquerdistas

Festas Juninas

2010-06-25T01:23:00.011-03:00

Festa junina

Carmo, é bom dia mesmo, acordei e vi sua mensagem.
E Viva São João! Não sei se você conhece nossos hábitos juninos.

Na véspera de São João e São Pedro, é costume juntar amigos e convidados e fazer uma festa, quase nunca na cidade por causa da fogueira que é feita.
O local é todo enfeitado com bandeiras pequenas, de papel colorido.
As vestes dos participantes são assemelhadas a dos camponeses, com exagero.
Botas surradas, camisa xadrez, chapéu de palha e muita disposição para encarar a festa que deve ir até o raiar do dia.
Comidas bem preparadas: arroz doce, broa de milho e a tradicional canjica.
Tudo isto sem falar nos petiscos. Pipoca, amendoim, cocadas. Bebida é o quentão, uma mistura de vinho quente com rapadura.
Batatas-doces e aipim são cozidas no calor da fogueira, enquanto os sanfoneiros e violeiros tocam músicas características.
Depois, como não poderia deixar de ser, paga-se caro pela brincadeira!
E os namoros? Muitos casamentos começam nas festas juninas. Pena que nas cidades as festas não são feitas, cidades grandes, porque nas pequenas têm sempre.

Gostei de saber da trova de autoria desconhecida. Os professores dizem sim, que ela possui as características portuguesas.
O Antonio Aleixo, nunca ouvira falar. Um poeta conhecido, analfabeto! Incrível! Gostei muito da trova composta por ele.

Até mais, querida amiga.
Carinhos,
Jorge

Resposta a um e-mail de amiga. onde fiz uma crônica sem perceber.

Poetas e prosadores

2010-06-16T23:08:00.004-03:00

Escrevendo

São ambos os encarregados de manter a literatura viva. Poetas e prosadores, salve!
Interessante quando lemos um ou outro. O poeta é sim um sonhador. Veja a sua produção. Quase a totalidade é sonho, devaneio, tristezas e exaltações. Amores que se formam, amores que já não mais existem. Saudade. Exortação.
Dizem que o poeta nasce, não se faz. Acredito. Tem o dom de ver a pequena planta que nasce no muro velho e deste fato, aparentemente tão comum, transformar num poema celestial. Puro sonho, mas a Vida autoriza.
Acaso você já olhou a mirrada flor que aparece entre tijolos? Procure. Vai ter uma surpresa. É como se fosse um milagre, não se sabe quem plantou, não foi regada senão pela chuva. O poeta vê e contempla. Depois, passa para o papel.
Muitas vezes parte para tarefas que são quase impossíveis de serem feitas. “Cesse tudo o que a musa antiga canta
“Que outro valor mais alto se alevanta.” - Camões, “Os Lusíadas”
Pois bem. E os prosadores? Costumam sonhar menos, mas nem sempre. São comuns os romances e contos que partiram de fato ocorridos, onde a fantasia entra como elemento catalisador. Seria cansativo enumerar obras e nomes, que escrevem em português. Aliás, tarefa quase impossível.
Os cronistas estão sempre fantasiando a verdade. Já ouvi dizer que são os repórteres de fraque e cartola. A elegância no escrever transforma a maldita e sanguinolenta briga no botequim, num desentendimento num bar não sofisticado.
Assim eu vejo os escritores. Estarei errado?
Creio que não.

Ídolos de sempre

2010-06-09T21:49:00.008-03:00

Garrincha

Sim, amigo. Um livro destes é interessante, com passagens pitorescas como o radinho que Garrincha comprou na Suécia! Mas quem se interessa?
Esta é verdadeira, quem conta é Newton Santos, o maior lateral esquerdo do Brasil e do mundo. Caso ele visse espaço, saia em busca do gol.
Fez um, na Copa da Suécia. Desarmou o atacante, viu um corredor aberto e partiu firme.
Forte, alto, atlético, fez um gol com o seu famoso chute fortíssimo.
Seu apelido "Enciclopédia" vem daí. Conhecia a defesa, o meio de campo e o ataque.

Vou contar, não aguento!
Garrincha apareceu no futebol por causa dele. Foi fazer um teste no Botafogo, disse que era ponta direita e o técnico, Gentil Cardoso, de sacanagem, vendo aquelas pernas tortas, colocou no treino.
Ora, o ponta direita é marcado pelo lateral esquerdo, no caso, Newton Santos. Entre outras, Garrincha colocou uma bola entre as pernas do zagueiro, a famosa “caneta” !
Acabado o treino, Newton falou particularmente com o técnico: "contrata esse cara, fez o que quis de mim, e eu só paro se der porrada nele."
Foi o bastante para Garrincha começar na ponta direita do Botafogo.
Chamava todos os seus marcadores de “João”, pois não se preocupava em saber nomes; sua ingenuidade era tão grande como o seu futebol.
Yashin, o famoso goleiro russo que pegava até pensamento, o Aranha Negra, fez questão de no seu jogo de despedida, que seu ídolo Garrinha fosse o ponta direita do time adversário.
Ambos são mortos. Será que morreram mesmo? "Encantaram-se."
Acabei de escrever uma crônica.

Resposta a um e-mail, onde escrevi uma crônica sem perceber.

O sabor da verdade

2010-06-03T15:26:00.003-03:00

Verdade

Não escrevo como terapia, muito menos para dizer que escrevo.
Escrevo porque gosto. Um bom texto fala! Basta que esteja bem escrito e seja trabalhado. Um improviso pode ser brilhante, mas não vai durar muito. Esta literatura para ser digerida, imposta pela propaganda prévia e bem organizada, produz gente como os autores de best sellers norte-americanos, onde existe uma verdadeira indústria do livro medíocre.
Como falar mal é a pior estratégia, afirmo que quem não escreve a sua verdade ou não é lido, ou vai ser esquecido cedo. Sentimentos e emoções têm que ser autênticos, não podem ser copiados nem imitados. Mesmo porque é impossível imitar um texto todo. Uma, duas frases, talvez passem. Na terceira vem o desastre, exceto quando se copia um texto inteiro, o que não é nada raro. Num concurso de versos, concurso importante, é bom dizer, há bem pouco tempo, um cínico enviou um poema completo de Olavo Bilac. Ficou em trigésimo primeiro lugar... Imagine-se a banca seletora, depois de saber do fato.
Um outro, de apenas treze anos de idade, enviou para concurso diverso do citado, um trecho grande, extraído do “Espumas Flutuantes”, de Castro Alves. Primeiro lugar destacado, até que descobriram a peta.
Influências todos sofremos. Mas querer passar disto é demais.
Nada como o texto enxuto, corrido, trabalhado, aquele que quando se lê tem sabor da verdade.
A literatura, como qualquer outra arte, não tem espaço para falsários. Não sabe escrever? Ora, vá vender pipocas...

O País do Futebol

2010-05-29T11:17:00.007-03:00

Pelé

Estamos perto das paixões, emoções, abraços, cerveja e cachaça, família e amigos reunidos em torno da televisão, a torcer pelo Brasil na Copa 2010, na África do Sul.
Nossos melhores narradores e comentaristas vão assistir de tribuna privilegiada. Nelson Rodrigues, João Saldanha, Armando Nogueira... São tantos!
Quantas Copas gloriosas. Lembro a de 58, na Suécia. Era muito pequeno, mas a euforia dos meus pais e dos vizinhos contaminava. Julinha – como eu gosto hoje de tratar minha falecida mãe e Jorge, este entendido na arte, foi um bom goleiro, meu pai – que só ouvia depois de dois uísques, falavam o tempo todo.
Dizem que mulher não entende nada de futebol. Mentira! Minha mãe, só com a narração de Luiz Mendes, fazia comentários que na época eu não entendia bem. Todos certos. Tinha quatro irmãos homens.
Fato maravilhoso! Toda a seleção brasileira era de craques. Só para dar um exemplo, Garrincha e Pelé jogavam no ataque! Os maiores jogadores que o mundo já conheceu massacrando qualquer defesa. A única que não foi goleada colocou os onze jogadores dentro do gol. País de Gales, 1x0 Brasil.
Chutou tanto que uma teria que entrar. O então menino magrinho, pretinho, por nome Edson Arantes do Nascimento, com apenas dezessete anos de idade surgia como um novo nome. Ainda não era um ‘doutor’ Didi, ou Newton Santos. Mas começava a sua carreira de Rei. Rei dos gramados, senhor absoluto dentro de um campo verde, e figura respeitável fora dele.
Final: Brasil x Suécia, a dona da casa. Trouxemos a Jules Rimet, goleada de 5x2.
Quatro anos depois, no Chile. O famoso caneco é levantado ao povo pelo zagueiro Mauro, repetindo Bellini, na Suécia.
Uma vez mais Pelé justificou seu título, no México. A única seleção que nos enfrentou foi a inglesa, com o goleiro Gordon Banks defendendo uma cabeçada para o chão, dada pelo Rei e considerada mortal. Perdeu por apenas um gol. As outras foram atropeladas.
E a poesia, onde fica? Garrincha comprou um rádio de pilhas na Suécia.
Reclamou com o ‘compadre’ Newton que a miséria só falava uma língua estranha, fora trapaceado pelo vendedor. A ‘Enciclopédia’, para aliviar o mal do amigo, ficou e pagou o preço do rádio. Quando sobrevoavam o Rio, na volta, Newton mostrou ao seu eterno protegido. “Ficou bom, Mané. Escuta só”! E a voz brasileira fez-se ouvir. Garrincha devolveu o dinheiro pago pelo amigo.
Era absolutamente ignorante, mas não desonesto.