Um frio agonizante, o chão de pedras, um vento que não
cessava e a rua deserta. Uma lâmpada de
luz branca, no poste, dava apenas para ver a parte dianteira do carro e um
ocupante na direção. A calefação estava
desligada e o motor sem funcionamento.
Magro e forte, o tal que ocupava o veículo. Sobretudo curto, um gorro de lã, sapatos de
sola grossa e calça de veludo. O trinta
e dois cano longo cuidadosamente ajeitado na cintura. É ótimo para tiros precisos, por não ter
recuo forte. Esperava calmo, não
adiantava ter pressa, o casal jantando no bistrô elegante tinha todo o tempo do
mundo. Medalhões de filé mignon,
acompanhados de salada de tomate, rúcula e aspargos. A elegante taça de vinho mostrava o líquido
vermelho e brilhante. Excelente
qualidade, sem ser caro. Qualquer
conhecedor de vinhos honestos sabe que nada justifica o preço superior a
cinquenta reais, pouco menos do que vinte e cinco dólares, uma garrafa. Os produtores e os falsos entendidos teimam
no mundo inteiro, e existem marcas e safras realmente com preços absurdos. Pura idiotice, qualquer vinho produzido em
Napa Valley, Califórnia, por mais simples que seja, não tem qualidade inferior.
Assunto que não preocupava o homem que estava examinando com
cuidado o trinta e dois, engatilhando e soltando o mecanismo com o percussor,
observando o perfeito funcionamento do tambor que girava perfeito a cada
movimento de armar. Retirou um dos cartuchos. Brilhante, cor de moeda dourada nova. Na extremidade, o objeto que já tirou e vai
continuar ceifando a vida de muitos.
Envolvido numa camada fina de metal branco, a ponta de chumbo tinha seu
início perfurado. Guardou a arma e
esticou as pernas. Já estava sentado há
duas horas e meia.
No restaurante pequeno, o casal já havia pago a conta,
enfrentava o frio da noite e se acomodava no automóvel francês, mas montado
aqui mesmo.
O trânsito amanheceu confuso, no dia seguinte. Ainda estacionado, um carro estava sendo
fotografado por peritos criminais que tomavam cuidado para não mudarem, por
algum acidente, a posição dos corpos. Um
homem e uma mulher, ambos mortos por certeiros tiros, dois em cada um.
Os policiais cumpriam sua missão técnica. Sabiam que o autor não seria apanhado, havia
sido crime cometido por profissional.
Num bar próximo, o homem que estava na noite anterior com o
sobretudo cinza escuro, tomava uma xícara grande de café e fumava, esperando o
seu cliente para ambos darem uma olhada no que estava acontecendo.





