A verdade do
Joca
Joca é o apelido familiar de um
cidadão sui generis. Seu nome é João
Carlos.
Nascido com dificuldade, até hoje
conseguiu suplantar todo o empecilho que encontra pela frente, ninguém sabe
direito como consegue. Mora sozinho numa
casa grande, e de lá não sai de forma alguma.
Por mais que tentem, com todas as suas pseudo dificuldades, ele é
taxativo: “a casa é minha, gosto dela e
ninguém me tira daqui.”
— Mas Joca, esta casa é muito grande
para você.
— É nada. Dou conta dela muito bem. É minha, não saio daqui.
— Mas uma casa menor seria mais
fácil de morar, Joca!
— Não quero saber. Eu gosto dessa, entendeu? – e era muito
difícil tentar convencer o eremita dentro da casa grande.
Algumas pessoas, nunca sabemos
determinar o motivo, são assim. Não é
nada fácil, ou melhor, é impossível tentar convencê-las. O problema seria bem mais fácil de ser
entendido a partir do momento que passamos a respeitar a vontade alheia, quando
ela é autêntica e não vai de encontro a nenhuma norma estabelecida.
— E para comer, Joca?
— Tenho telefone, basta ligar para
onde eu quero e pedir.
— Uma pensão talvez fosse bem mais
fácil.
— Eu como na hora que quero, e não
gosto de lavagem – era como ele se referia à comida de pensão, por melhor que
fosse.
— Prefere esta comida gordurosa de
padarias, que só servem para engordar.
— Prefiro, e você não tem nada com
isto. – Ficava irritado quando alguém queria impor sua vontade sobre ele. Fora disso, é uma pessoa agradável, conhecedora
de assuntos que o cidadão normal não se interessa muito.
Houve época, quando era mais moço,
que conhecia de cabeça pelo menos cem telefones de amigos do pai, lojas de
ferragem, pontos de táxi, casas que vendem disco. Freguês antigo do “Rei da Voz” e da sua
principal concorrente, as “Lojas Palermo”, encomendava os discos de sua
preferência.
Encomenda do Joca é coisa
séria! Os vendedores cuidavam de
procurar os discos de ópera, sua preferência, e outros gêneros
requintados. Joca sempre teve créditos,
créditos altos, diga-se de passagem, nas lojas de disco. Jamais deixou de honrar um compromisso. Freguês assim, todo vendedor gosta!
Hoje não sai mais de casa. Tendo tudo o que necessita, só em casos
especiais desce a escada que chega ao portão.
Aniversários e festas, não perdoa.
Comparece a todas, com um belo apetite para os salgadinhos que só não
arrebentam com sua pressão porque está sob controle de anti-hipertensivo, e o
pequeno aumento na pressão que tinha simplesmente desapareceu com o remédio.
Liga pouco, na verdade não liga nada
na maneira de se vestir. Morando
sozinho, não tem explicações a dar a terceiros, e não aparece para estranhos,
salvo o irmão e a cunhada, sua anja da guarda.
Aliás, o Joca tem esta característica.
Sem fazer a menor força, nem pagando dinheiro, tem o poder de angariar
com facilidade anjos da guarda. Não
fossem eles, estaria comprometido, pois seu estado não permite mais fazer as
estripulias. Quando mais novo, era um
problema sério, mas que nunca praticou uma ofensa a quem quer que fosse.
Joca tem casos famosos. Nunca enxergou direito. No entanto, durante uma época que faltava
açúcar no Rio, e ele tinha uma tia moradora em Santa Teresa, não
duvidou em prestar auxílio. Era época de
chuvas fortes, e o bonde estava em greve. Bonde
não faz greve, mas como todos falam assim, quando os trabalhadores param de
trabalhar, bonde, banco, correio e até hospital – imaginem o absurdo – fazem
greve.
Como chegar a Santa Teresa? Subindo a pé pelas ruas? Seria o normal.
O normal para Joca não existe. Foi a pé mesmo, pela linha do bonde, no alto
dos Arcos de Santa Teresa.
Estava literalmente como um burro de
carga. No braço esquerdo, uma mala com
roupas e um guarda-chuva. Na mão
direita, um saco reforçado que continha cinco quilos de açúcar. Mercadoria entregue, a tia ligou para a casa
dos seus pais, espantada com o “presente”.
Não, não era um favor da irmã, mãe do Joca. A iniciativa foi própria...
Interessante que Joca passava uns
dois, três dias com a tia Geta. Mas quem ia trazer de volta o aventureiro era o
seu irmão, coisa que o incomodava. Tia Julieta tinha sempre um delicioso café
com broa de milho, que o irmão adorava.
Depois de conversar um pouco e fumar muito, devido ao excelente gosto do
café, trazia o fujão de volta.
Joca é um cidadão do Mundo. Um mistério, igualmente. Com o pai à morte, falava sem cessar, não se
sabe a causa certa. Poderia ser para atenuar
a ansiedade. Um menos avisado, vendo o
fato, falou baixo:
— Insensível. Não tem a noção da realidade.
Não
teria mesmo? Ou sua maneira de pensar é
superior, entende perfeitamente o que está a sua volta, por uma questão de
necessidade de compreender o mundo?
Difícil dizer. O homem é uma incógnita de equação difícil,
elegante na sua maneira de resolver.
Como podemos avaliar com isenção de ânimos e preconceitos quem sabe a
história de tantas óperas, e ri às gargalhadas quando lê “Dom Quixote”, que
conhece quase de cor?
Uma coisa é certa. Joca é uma pessoa feliz.
— Sem meu cachorro e minhas músicas
eu não fico!
Suas
únicas exigências, num mundo tão cretino que vivemos hoje. O amor do cachorro bassê Sharpie e da música
que não tem começo, nem fim.
Os seus sanduíches de atum,
praticamente diários. Sua permanente
meia, que usa sempre. O gosto pelas
coisas simples.
Defeitos? Têm todos os que a humanidade carrega nas
costas! Muitas vezes chato, chatíssimo,
chatérrimo, mas sem rancor. A violência
que o mundo prega e vive não faz parte do seu cotidiano. Está ficando velho, o Joca. Velho e sábio.
Como sei disso tudo? Sabendo, ora. Joca é o meu irmão João Carlos, uma das três rosas rosas da imagem que sempre uso quando falo da família. As duas outras são Julinha e Jorge, mãe e pai, todos falecidos
No dia quinze deste mês do ano, Joca faria setenta e oito anos! Saudade de todos!
