Apenas pensamentos

                               

 

            Estava sentado com um livro aberto.  Bonito lugar, um parque florido.

            Não lia; estava pensando nas palavras que ouvira.  Pensava e nada concluía.  Nem sempre somos donos do nosso destino.  O amoroso, nem é bom pensar.  Ao mesmo tempo em que olhava o beija-flor, com o seu voo diferente, ela estava presente, pelo menos no pensamento.  O pássaro era visto, mas a alma estava longe.

            Recebera o comunicado.  Grávida.  Ao mesmo tempo em que se alegrou, sabendo a amada estar vivendo um dos momentos mais felizes da Vida, seu íntimo derramou lágrimas.  O filho não era dele, ela não havia se casado com ele, estava longe, distante, inatingível.

            O beija-flor voou para longe, um vento fraco virou a folha do livro que estava no seu joelho e o homem cuja face contraída, os cabelos já embranquecendo e portador de expressão enigmática, continuava no seu devaneio.  Não, aquilo tudo não deveria ter acontecido.

            Algumas crianças que brincavam perto viam a figura com a barba por fazer.

            — Moço, o livro vai cair.

            Já havia caído.  O pirralho pegou rapidamente e entregou ao dono, a esta altura cercado por infantes que podem sim, admirar uma menina da idade deles.  Enganam-se quem pensa que a criança não tem sentimentos.  Alguns se apaixonam como se adultos fossem.  Mas não pensam em filhos, não chegam a tanto.

            — Como se chama, rapaz?

            — Yuri.

            — Como?

            — Yuri. É Jorge em português.  O nome é russo.

            — Eu sei, Yuri, eu sei.  Seus pais são russos?

            — Não.  Minha mãe gosta desse nome. Aí botaram o nome em mim.

            Yuri.  Haviam combinado que se tivessem um filho, o nome seria Yuri, dariam sozinhos a volta ao mundo num veleiro, morariam no espaçoso apartamento dele, arquiteto e engenheiro naval, que havia montado uma fábrica de veleiros de fibra de vidro, depois substituída por carbono, nos fundos de uma velha casa.  Sonhos... Amor e sonhos.  O que seria do mundo não fossem eles?

            Fato que não impediu uma gota de lágrima na grama macia.

   

Bronze: Ana MM Sader 

O cinzento brasileiro

                          

            A cor cinza, embora não pareça, é difícil de usar e lidar.

            Não me refiro a simples mistura do preto com o branco, mas tento avaliar com alguma segurança o que estamos passando.  Nós e o resto do mundo.  O cinzento, o indefinido, parece ter tomado conta de tudo e de todos.

            Políticos corruptos e venais.  Grande parte deles, gente mesmo.  Grandes empresários vivendo como se bandidos fossem.  Luta covarde e desleal pelo poder, fato idiota.  Acaba de provar isso o Primeiro-Ministro inglês Cameron. Declaradamente a favor da permanência da UK na Comunidade Europeia, uma vez vencido renunciou ao cargo no ato.  Não está preso ao poder ou ao mando.  No Brasil, o fato não acontece, salvo os que já renunciaram a cargos públicos para não perderem o mandato, quando isso ainda era possível.

            Ficou implantado aqui, pelo menos momentaneamente, o “nós e eles”, política típica de regime atrasado, falido e sem valor algum.  Um povo não pode viver separado, com raiva um dos outros, sob pena de perder sua identidade. O que pode e deve existir, claro, são ideias republicanas que divirjam entre o conservador e o liberal.  Isso sempre existiu, e deve manter-se vivo para o bem das instituições.

            Política não se improvisa, nem muda de regras durante um regime determinado.  Repete-se: enquanto Cameron renunciou ao cargo de Primeiro-Ministro da Inglaterra, posto que poucos mortais ocuparam, aqui, deputado ou senador, ou mesmo presidente da República, o que é o mais grave, teimam em manter seus cargos sem nenhuma razão.  Usam todo e qualquer tipo de fraude, ou apelam para o Judiciário Superior, para continuarem iludindo o povo. Dizem que foi golpe situação indefensável politicamente.  Não têm, como afirmou nosso historiador Capistrano de Abreu, “vergonha na cara”.

            O povo paga e sofre uma inflação sem controle, ainda que não alarmante.  Mas o desemprego castiga.  Convém notar que ele não atinge uma só pessoa.  Temos treze milhões de desempregados, atualmente.  Ora, grande maioria tem dependentes, ou seja, o problema atinge a muitos.

            Tudo culpa do governo presidencialista, política retrógrada, que nos levará definitivamente ao caos total.  Presidente da República é ditador com mandato certo.  Esta figura acabou no mundo todo.  Existe nos Estados Unidos, é verdade, mas naquele país as eleições são diferentes, passam por etapas, e o Congresso sempre dita a norma final.

            Ou seja: quanto mais protelarmos este sistema ultrapassado de governo, estaremos marcando passo no desenvolvimento político e social.

            Parlamentarismo.  Chega de ditadores!     

Guimarães Rosa

         

            Difícil uma apreciação simplista.  A obra do autor não comporta definições ou rótulos.

            É densa, abrange a vida, seus caminhos, suas dificuldades, suas virtudes.  Rosa não pode ser comparado com autores estrangeiros, de renome internacional através dos tempos.

            Através de seguidas narrativas, tanto em “Grande Sertão: Veredas”, como em “Sagarana”, ele não se ateve ao corriqueiro, o fato do homem comum.  Foi mais.  Exatamente deu cores a este fato comum, corriqueiros na nossa vida diária, construiu um mundo de verdades e fatos que acontecem, no cotidiano tanto do homem das grandes cidades, como o homem do campo, o homem que habita este país continente.

            Ora, muitos dirão, o cerrado mineiro não é o Brasil.  Exato, não é, mas o homem é o mesmo que habita o sertão nordestino ou o pampa gaúcho.  Espremendo o caldo, os brasileiros somos iguais.  Absolutamente iguais.  Alegres e receptivos, em todo o país.  Talvez seja a característica mais forte do brasileiro.  Claro que diferenças existem.  Não se pode desejar que o homem seja igual em pensamento e cultura, em regiões diversas.  Não é assim no mundo inteiro.

            Mas nosso autor soube diferenciar bem.  Colocou a alma brasileira em todos os seus textos, num magistral passe.  Jorge Amado já havia tentado, e passou muito bem no teste.

            O autor nada mais é do que a voz do seu povo.  Mesmo em fatos passados, deve procurar a verdade de todos nós, todos nós brasileiros, não interessa o lugar onde nascemos e vivevemos. 

            Tarefa nada fácil.  É preciso conhecimento, é preciso saber diferenciar, sempre com a preocupação de atingir o todo.  Tarefa quase impossível.  Penso que Monteiro Lobato, Graciliano Ramos, Jorge Amado, João Ubaldo e naturalmente o autor centro desta crônica, traduzem bem o espírito brasileiro.

            Quem souber de outros, que acrescente.  Vai ajudar muito.

Uma história de amor

                                     

                   Nestes dias conturbados, onde o tumulto domina as ruas, as praças, os prédios públicos e especialmente o Congresso, vale muito um refrigério, uma história de amor.

            Os melhores conhecedores do casal Jorge Amado e Zélia Gattai, além dos depoimentos pessoais de ambos, em entrevistas diversas, lembram momentos de amor, compreensão e companheirismo ao longo de cinquenta e seis anos de casados.

            Jorge e Zélia gostavam de terminar o dia, vendo a tarde morrer, juntos sentados ao pé de uma mangueira grande que até hoje existe na casa onde viveram, no Rio Vermelho.  Ali conversavam sobre o dia que se acabava, suas impressões sobre o mesmo, o que tinham sentido e escrito.  Uma confissão mútua, enfim.

            Sendo ambos escritores famosos, destas conversas devem ter nascidos romances também famosos.  Quais, nunca saberemos, ninguém nunca falou sobre isto. Mistério, o que sempre fascina o homem comum e mesmo outro escritor. O fato é que estas conversas de fim de tarde, íntimas e naturalmente muito proveitosas, prolongaram-se ao longo do tempo.  Parece que “Tocaia Grande” teria nascido assim, mas certeza não existe.  Jorge sempre se disse um grande “contador de causus”, o que ele foi realmente, além de notável escritor; não gostava de revelar sua intimidade como um grande contador de histórias.

            Fascinante!  Que mais chama a atenção do homem do mistério, que afinal se torna verdadeiro?  Difícil dizer.  O fato é que não há ficção nesta história.  Tudo isto aconteceu realmente, ou seja, um casal de humanos tinha hábito de terminar o dia vendo sentados, sob uma mangueira até hoje existente na casa famosa.  Aconteceu, é o fato mais importante.  O que conversavam fica por conta da intimidade dos dois, parece que não devemos nos intrometer nisso, uma velha e costumeira mania de todos nós.

            O tempo flui, e corre depressa.  Até hoje lembro as entrevistas, vistas ao vivo na televisão, tanto de Jorge, como de Zélia. Ficaram guardadas na memória. Eram apaixonantes!  Mas Jorge foi-se.  Cremado, suas cinzas foram depositadas ao pé da velha mangueira, onde conversava com a mulher.  Um ato que viria a ser milagroso, no sentido mais extenso da palavra.

            Ninguém é eterno, uma afirmação banal.  Passados alguns anos, a querida Zélia, nossa querida, uma grande mãe, falecia também.  Por decisão da família, especialmente da filha Paloma, foi cremada e suas cinzas jogadas ao pé da mesma mangueira onde conversava com o seu Jorge, e que ali também está até hoje.

            Sem mais palavras, incapazes de traduzir um sentimento.  Mas é a verdade.  Verdade de um amor eterno.

Fico a pensar

                                  

                  Até o começo do segundo mandato de Lula, o Brasil caminhava bem.  Efeitos do governo Fernando Henrique, amaldiçoado pelos petistas.

            Os cofres públicos estavam em ordem.  Não havia desemprego, em fábricas fechando por falta de condições econômicas.  Lula detinha uma popularidade invejável.  Poderia ter transformado o Brasil completamente.  Mas é cego.  Cego e burro, o que não se confunde com esperto, o que ele é, inequivocamente.

            Preferiu os fins de semana na Granja do Torto, onde reunia seus amigos para comemorar as vitórias alcançadas.  Procedimento perigoso, a batalha estava ganha, mas a guerra estava apenas começando para valer.  É claro que um presidente merece seu futebol — imagino como deve jogar mal —, sua caipirinha, seu churrasco compartilhado com os mais chegados.  Seja: a luta deveria continuar.  Mas parou.  Era aproveitar as conquistas e ponto final.

            Veio a sucessão. Indicou Dilma.  Com a aprovação do eleitorado populista, foi eleita com facilidade.  Um traste!  De nada servia, e por muito pouco garantiu o segundo mandato.  Foi o fim de uma era populista e mal conduzida.  Começou na segunda metade do governo Lula, no segundo mandato, e foi arrasada na administração Dilma, que além de burra e incompetente, só escuta a sua nojenta voz.  Não é esperta como o seu chefe, é incapaz de todo.  Cometeu todo o tipo de falcatruas, arrasou as finanças do país, deixando mais de onze milhões de desempregados, muitíssimas fábricas fechadas por falta de compradores, o país rebaixado por organismos internacionais de avaliação econômica, sem saúde, educação, sem nada. Inflação de volta, sempre ameaçadora do caos.

            Sofreu o beneplácito do processo de impeachment.  Foi afastada e com o estrago que fez, agora apurado, não volta mais.  Ainda mora no Planalto, tem aviões da FAB a sua disposição e tem o cinismo de dizer que sofreu golpe.  A dívida deixada pelo seu governo é estimada em cento e oitenta bilhões de reais.  Naturalmente, terminado tudo, vai ser processada, mas a pena deve ser branda.  Lula talvez pague mais.  Que seja, ele merece.  Na China seriam fuzilados, munição paga pela família, pois o exército daquele país não desperdiça dinheiro com cartuchos.

            A que ponto chegamos!

    

A mulher de branco

                       

                   Não, ela não era a noiva. 

            Assistia ao casamento, e numa espécie de desafio às normas impostas pela sociedade, estava vestida de branco.  Linda, com decote generoso que deixava quem a olhasse encantado com sua beleza.  Pequenos adereços azuis, num disfarce que não convencia, ela se mostrava desejosa de estar diante do celebrante.  Qual a mulher que não quer ter o seu príncipe encantado?

            — Você está linda, mocinha.

            — Obrigada.  E você, como sempre, gentil.

            — Não estou sendo gentil, Gina.  Você está esplendorosamente bonita, apesar da maquilagem ter acrescentado alguns anos a mais.

            — Estou parecendo uma velha, Eduardo?

            — Velha não.  Mais madura, mais mulher.  E este seu tom de pele ajuda e compõe sua beleza, ressaltada pelo vestido branco.

            Gina com uma discrição absoluta deu-me um beijo no rosto.  Foi quando tive a mais absoluta certeza de que ela era uma entidade.  Quando eu digo entidade, não me refiro aos espíritos cultuados nas religiões estruturadas.

            Entidade é entidade; tipo difícil de ser descrito.  Entidade é quem mitiga o sofrimento dos próximos.  Ajuda aos que nada têm, com amor.  Estica sua mão sem pensar em nada que não seja ajudar a quem precisa, sem cogitar de recompensas terrestres ou celestes.  Difícil, é mesmo muito difícil falar neste assunto.  Mas é muito fácil sentir que Gina é uma entidade.

            — Cometi um absurdo, Gina.  Aliás, nem tão absurdo assim...

            — Posso saber qual foi?

            — Você pode tudo.  Sabe, por um feliz ou infeliz acaso, descobri uma moça que é quase você.  Quase porque não tem a sua alma, o seu jeito de ser, a sua vida.

            — Fiquei intrigada, Eduardo.  Está falando de quê?

            — Do acaso.  O acaso prega peças indecifráveis.  A moça é uma prostituta.  Mas não tem aspecto vulgar.  Aspecto, entende?

            — Creio que você manteve relação com uma prostituta parecida comigo.  Estou certa?

            — Não poderia ser mais exata, Gina.  Foi exatamente isto – disse segurando firme a sua mão.

            — E por que está me contando isso, Eduardo?  Quer que eu fique enciumada?

            — Acaso você tem ciúmes de mim?

            — Tenho e você sabe disso.

            — Não sabia não.  Seus sentimentos não são escondidos, mas este você tranca!

            — Jamais escondi nada, Eduardo.  Está sendo injusto comigo.

            — Vou contar tudo, mas, por favor, não me julgue.

            — Eduardo, você sabe muito bem que meus julgamentos só a mim dizem respeito.

            — É exatamente por isso que não tenho receio de contar.

            — Fala, homem!

            — Gina, por um acaso eu estava fazendo uma pesquisa.  Coisas vulgares, que todos conhecemos.

            — E...

            — E que descobri que existe uma casa, aliás, casa droga nenhuma, aquilo é uma organização muito bem feita, que entrega belas moças onde você quiser, basta indicar o lugar.

            — Esta é a minha sósia, parece.

            —Tirando o que sinto por você, praticamente não há diferença.

            — Foi o que bastou para marcar hora, local e outras coisas?

            — Foi, Gina.

            - Sentiu-se realizado com ela, Eduardo?

            — Nem um pouco.  Não era você!

            — Eduardo, eu quero casar, como a minha amiga!  Se não casar, sonho de toda moça, ao menos ter companhia ao meu lado.  Sempre...

            — Reconheço sua vontade, Gina. Você sempre soube disso.

            — Então continue o que estava me contando.

            — Sabe, era tão bonita quanto você.   E de corpo, querida, era melhor.

            — Querendo me fazer ciúmes?  Já fez.  Acabou de fazer.

            — Minha intenção não é esta, Gina.  Confio em você para contar uma experiência.  Foi muito marcante.

            — Mas além de falar que era uma prostituta, bonita e com o corpo mais bonito do que o meu, não contou nada!

            — Ela percebeu que estava sendo usada não como mulher paga, mas como substituta de outra.

            — Substituta como, se você nunca teve nada comigo?

            — É exatamente isto.  Eu devo ter transmitido um sentimento forte.  Estas mulheres são vividas, percebem tudo.

            — Sentiu o prazer que esperava?

            — Na hora, senti.  Passados uns minutos, olhei a moça. Bonita, mas não era você.

            — O que esperava, Eduardo?

            — Esperava que você se manifestasse.

            — Eu?  Está delirando...

            — Gina, você tem um aspecto estranho.  Acho que é capaz de se transpor.

            A cerimônia de casamento já havia terminado e nós dois permanecíamos diante da porta da igreja.  Não tinha muitas palavras.  Por um impulso que não deveria ter acontecido, contara tudo para a mulher com um incrível olhar de mistério, e que tinha o dom de ser honesta e ordinária, sincera e falsa, muito compreensiva e intolerante.  Reunia, como todos nós, os opostos dentro da sua alma, e os usava sempre que necessário.

            — Eu me transpor?  Desde quando tem esta idéia?

            — Desde que você escreveu que fatos não ocorrem por acaso.

            — Ficou apegado a estas palavras?

            — Um pouco.  Não negue que você é meio bruxa.

            — Talvez seja o meu sangue.  Desconfio que tenham ciganos nas minhas origens.          

            — Algo de estranho tem.  Ainda mais quando você está com este vestido branco.

            — Ele incomoda você?

            — Pode ter incomodado a muita gente que estava no casamento.  A mim só impressiona.

            — Eduardo, toda esta conversa é para termos certeza de que não seremos um do outro, e caso isto aconteça será uma coisa passageira?

            — Acho que sim.  A coisa vai por aí.

            — Posso morrer de vontade que isso aconteça, mas não vai ocorrer nunca.  Seria muito sofrimento para mim e para você.

            — Eu nem sei bem se suportaria uma relação, Gina.

            — Você ainda tem vontade de encontrar a moça?

            — Que moça?

            — A tal prostituta moça e bonita!  Bota a cabeça do lugar, homem!

            — Sim, é muito fácil encontrar a guria outra vez.

            — Faça o seguinte: procure-a. Seja carinhoso com ela. Delicado.  Trate-a como se fosse uma pessoa amada.

            — Que história é esta?

            — Você ouviu, Eduardo.  Faça isto.

            Deu-me um beijo suave e com amor; era impossível não sentir isto.  Afastou-se, entrou no carro e partiu.

            Como eu nunca havia duvidado de Gina, no dia seguinte procurei a bela Nina.  Este era o seu nome.

            Tudo aconteceu normalmente, mas a certa altura a presença de Gina ficou estranha e muito forte.  O rosto e o corpo eram dela.  Entidade?

            Até hoje fico me perguntando se devo acreditar nisto...

A Bela dos Pampas

                                       

Os primeiros raios de sol, ainda filtrados pela intensa camada de ar frio que aparece nos pampas, já eram suficientes para acordar e começar o dia de trabalho.  Trabalho difícil, diga-se de passagem.  Difícil e perigoso.

            O pequeno acampamento abrigava vinte e três homens, todos acordados.  Cigarros eram acesos pelos fumantes mais inveterados.  Outros aguardavam para fazer o mesmo, os encarregados das refeições já mantinham fogo aceso, em carvões colocados com cuidado na vala aberta, que parecia uma ferida na terra.  Uma chapa fina de ferro, um misto de grelha e frigideira, suportava o panelão onde estava sendo feita a polenta com linguiça e o grande jarro metálico que servia para esquentar água do chimarrão, mas no momento era uma cafeteira.

            Os homens, falando baixo e aguardando a primeira refeição do dia, olhavam com certa ansiedade para a cozinha de campo.  Os cavalos já tinham sido examinados, todos em perfeito estado, segundo exame rigoroso de cada dono da montaria.  A mata era rasteira, não faltando um bom capim que estava sendo devorado por mangas-largas, principalmente.  Fortes e muito bem tratados.  No campo, o cavalo supera o mais moderno jipe ou caminhoneta.  Assunto para quem entende, não adianta discutir.

            A polenta foi servida junto com o café que perfumou o campo verde, talvez até a fronteira.  Ambos, como de costume, estavam deliciosos.

            A jagunçada, enquanto comia a polenta com linguiça, que alimentava seus estômagos famintos, continuava a conversa baixa.  Falar alto no campo ou no mar, dependendo do vento, é escutado por quem está longe, desde que estejam na direção do vento, no mesmo sentido dos que falam.  Daí a cautela.

            Muitos homens examinavam suas armas.  Examinavam e limpavam, como se fosse preciso limpar o que estava impecavelmente sem qualquer sujeira.  Revólveres, na sua maioria, todos de calibre trinta e oito, pois o tiro é de respeito e as carabinas usam o mesmo cartucho.  Estas tinham um poder de fogo terrível, tiro capaz de derrubar um boi, se fosse bem dado, principalmente na cabeça, onde era certa a morte.  Ali, ninguém deixava de acertar uma latinha de cerveja.  De carabina, a uma distância de uns cinquenta ou pouco mais metros.  Revólver é mais difícil.  Quem não se atrapalha com mandar para o alto uma lata, a cinco, ou seis metros de distância, pode sentir-se seguro.

            Estes homens estavam sob o comando de Raul Camargo, antigo policial civil, aposentado aos quarenta e oito anos de idade, após longa carreira nas mais diversas delegacias onde esteve lotado.  O segundo homem era da sua inteira confiança.  Cumpria ordens sem perguntar nada, bastava que acreditasse em quem dava a ordem.

            A ronda noturna havia terminado, e eles voltavam para uma fazenda grande, onde não se contava o número de cabeças de gado.

            Só o chefe subiu os oito degraus que levavam até a enorme varanda da fazenda, que tinha porão para evitar que a umidade e as variações de temperatura incomodassem os moradores, além de proteger a construção.

            — Bom dia, chefe – cumprimentou Raul o fazendeiro de compleição forte, olhar decidido e mãos grandes.

            — Bom dia, Raul.  Alguma novidade?

            — Felizmente não, meu senhor.  Tudo parece estar na mais perfeita ordem.

            — Tem certeza disto?

            — Pelo que vimos durante a noite, tenho.  Mas nunca se sabe a ideia destes safados.

            — Eu sei Raul.  No momento em que você descuida, a terra está toda invadida.  Estes sem-terra são uns moleques bem dirigidos. 

            — Comigo não tem esta não, coronel Leôncio.  Se passar da cerca, é homem morto.

            — Eu sei, Raul. Por isso contratei seus serviços.  E pare de me chamar de coronel. Não tenho patente.

            — Questão de respeito, senhor.  Quem tem mando é superior, é coronel.

            Leôncio fazia ares de quem não gostava de ser chamado coronel, mas adorava o título dado pelos empregados.  Sua fortuna pessoal era grande, mas não como a de outros fazendeiros, principalmente dona Iza.  Segundo contavam, tinha a maior fortuna do lugar, e era muito bonita.

            Colocaram-lhe o apelido, muito próprio, de A Bela dos Pampas.  Qualquer assunto mais difícil de ser resolvido, ou decisão a ser tomada, Iza, a Bela dos Pampas, dava sempre a última palavra.  Ninguém sabia direito suas origens, mas todos conheciam sua fortuna.  Como os outros fazendeiros, detestava os sem-terra, que invadiam, destruíam, plantavam milho e não colhiam, e viviam como ciganos em barracas de plástico preto.

            No início do movimento, tinham diretrizes e eram ordeiros na medida do possível, nas invasões que faziam em terras devolutas, ou terras sem produzir nada.  Mas agora não respeitavam mais nada, era o caos, invadiam e ficavam impunes até mesmo prédios públicos.

            Os fazendeiros do Rio Grande, temendo que lá surgisse outro local parecido com o Pontal de Paranapanema, montaram verdadeiros exércitos particulares, que vigiavam as propriedades dia e noite, todos com ordem de atirar se preciso fosse.  Mas deveriam obedecer ao comandante, sempre um homem experimentado, que não vacilava em dar ordens severas.  Os participantes destas guardas não eram homens que se intimidam diante de uma arma, fosse ela foice, facão ou mesmo espingarda de cartucho.  A resposta era imediata.  Poucos gostavam do uso de espingardas calibre doze, porque espalhavam muito chumbo e o alcance não é grande.  A carabina trinta e oito, fabricada no Brasil mesmo, imitando com perfeição absoluta as velhas Winchester americanas, ferramenta indispensável na conquista do oeste norte-americano, onde foram cometidas barbaridades sem limites, serviam muito bem para repelir invasores e os mais audaciosos.

            Surgiu uma invasão, que ao contrário de todas as outras, não aconteceu durante a noite. Urgia providência, mas mulheres e crianças estavam à frente dos invasores.  Difícil tomar uma decisão, numa hora destas.

            Raul não teve dúvida.  Com mais dois, rumou célere até a fazenda da Bela dos Pampas.  Embora Iza estivesse almoçando, imediatamente foi atender ao jagunço.

            — Têm crianças e mulheres protegendo estes moleques?

            — Isso, dona Iza.  Está cheio.

            — Atirem nas mulheres.

            — Nas mulheres?

            — Sim, nas mulheres.  Matar crianças é bobagem, tchê.  Você mata a mãe, se for preciso.

            —  E por que isto, dona Iza?

            — Porque se você mata a criança, os pais enterram, é noticiário ruim, mas alguém tem que tomar conta das crianças.  Elas dão trabalho aos maiores.   Muitos não têm experiência disto, e não poderão fazer parte dos combates.  As mães.  Matem as mães.

            Felizmente não foi preciso.  Os invasores retiraram-se quando ouviram o barulho do estampido e da bala zunindo sobre suas cabeças.

              

Imagem:  A belíssima atriz Daniela Escobar, uma homenagem.