Festas Juninas

Festa junina














Carmo, é bom dia mesmo, acordei e vi sua mensagem.
E Viva São João! Não sei se você conhece nossos hábitos juninos.

Na véspera de São João e São Pedro, é costume juntar amigos e convidados e fazer uma festa, quase nunca na cidade por causa da fogueira que é feita.
O local é todo enfeitado com bandeiras pequenas, de papel colorido.
As vestes dos participantes são assemelhadas a dos camponeses, com exagero.
Botas surradas, camisa xadrez, chapéu de palha e muita disposição para encarar a festa que deve ir até o raiar do dia.
Comidas bem preparadas: arroz doce, broa de milho e a tradicional canjica.
Tudo isto sem falar nos petiscos. Pipoca, amendoim, cocadas. Bebida é o quentão, uma mistura de vinho quente com rapadura.
Batatas-doces e aipim são cozidas no calor da fogueira, enquanto os sanfoneiros e violeiros tocam músicas características.
Depois, como não poderia deixar de ser, paga-se caro pela brincadeira!
E os namoros? Muitos casamentos começam nas festas juninas. Pena que nas cidades as festas não são feitas, cidades grandes, porque nas pequenas têm sempre.

Gostei de saber da trova de autoria desconhecida. Os professores dizem sim, que ela possui as características portuguesas.
O Antonio Aleixo, nunca ouvira falar. Um poeta conhecido, analfabeto! Incrível! Gostei muito da trova composta por ele.

Até mais, querida amiga.
Carinhos,
Jorge


Resposta a um e-mail de amiga. onde fiz uma crônica sem perceber.

Poetas e prosadores

Escrevendo












São ambos os encarregados de manter a literatura viva. Poetas e prosadores, salve!
Interessante quando lemos um ou outro. O poeta é sim um sonhador. Veja a sua produção. Quase a totalidade é sonho, devaneio, tristezas e exaltações. Amores que se formam, amores que já não mais existem. Saudade. Exortação.
Dizem que o poeta nasce, não se faz. Acredito. Tem o dom de ver a pequena planta que nasce no muro velho e deste fato, aparentemente tão comum, transformar num poema celestial. Puro sonho, mas a Vida autoriza.
Acaso você já olhou a mirrada flor que aparece entre tijolos? Procure. Vai ter uma surpresa. É como se fosse um milagre, não se sabe quem plantou, não foi regada senão pela chuva. O poeta vê e contempla. Depois, passa para o papel.
Muitas vezes parte para tarefas que são quase impossíveis de serem feitas. “Cesse tudo o que a musa antiga canta
“Que outro valor mais alto se alevanta.” - Camões, “Os Lusíadas”
Pois bem. E os prosadores? Costumam sonhar menos, mas nem sempre. São comuns os romances e contos que partiram de fato ocorridos, onde a fantasia entra como elemento catalisador. Seria cansativo enumerar obras e nomes, que escrevem em português. Aliás, tarefa quase impossível.
Os cronistas estão sempre fantasiando a verdade. Já ouvi dizer que são os repórteres de fraque e cartola. A elegância no escrever transforma a maldita e sanguinolenta briga no botequim, num desentendimento num bar não sofisticado.
Assim eu vejo os escritores. Estarei errado?
Creio que não.

Ídolos de sempre

Garrincha















Sim, amigo. Um livro destes é interessante, com passagens pitorescas como o radinho que Garrincha comprou na Suécia! Mas quem se interessa?
Esta é verdadeira, quem conta é Newton Santos, o maior lateral esquerdo do Brasil e do mundo. Caso ele visse espaço, saia em busca do gol.
Fez um, na Copa da Suécia. Desarmou o atacante, viu um corredor aberto e partiu firme.
Forte, alto, atlético, fez um gol com o seu famoso chute fortíssimo.
Seu apelido "Enciclopédia" vem daí. Conhecia a defesa, o meio de campo e o ataque.

Vou contar, não aguento!
Garrincha apareceu no futebol por causa dele. Foi fazer um teste no Botafogo, disse que era ponta direita e o técnico, Gentil Cardoso, de sacanagem, vendo aquelas pernas tortas, colocou no treino.
Ora, o ponta direita é marcado pelo lateral esquerdo, no caso, Newton Santos. Entre outras, Garrincha colocou uma bola entre as pernas do zagueiro, a famosa “caneta” !
Acabado o treino, Newton falou particularmente com o técnico: "contrata esse cara, fez o que quis de mim, e eu só paro se der porrada nele."
Foi o bastante para Garrincha começar na ponta direita do Botafogo.
Chamava todos os seus marcadores de “João”, pois não se preocupava em saber nomes; sua ingenuidade era tão grande como o seu futebol.
Yashin, o famoso goleiro russo que pegava até pensamento, o Aranha Negra, fez questão de no seu jogo de despedida, que seu ídolo Garrinha fosse o ponta direita do time adversário.
Ambos são mortos. Será que morreram mesmo? "Encantaram-se."
Acabei de escrever uma crônica.

Resposta a um e-mail, onde escrevi uma crônica sem perceber.

O sabor da verdade

Verdade














Não escrevo como terapia, muito menos para dizer que escrevo.
Escrevo porque gosto. Um bom texto fala! Basta que esteja bem escrito e seja trabalhado. Um improviso pode ser brilhante, mas não vai durar muito. Esta literatura para ser digerida, imposta pela propaganda prévia e bem organizada, produz gente como os autores de best sellers norte-americanos, onde existe uma verdadeira indústria do livro medíocre.
Como falar mal é a pior estratégia, afirmo que quem não escreve a sua verdade ou não é lido, ou vai ser esquecido cedo. Sentimentos e emoções têm que ser autênticos, não podem ser copiados nem imitados. Mesmo porque é impossível imitar um texto todo. Uma, duas frases, talvez passem. Na terceira vem o desastre, exceto quando se copia um texto inteiro, o que não é nada raro. Num concurso de versos, concurso importante, é bom dizer, há bem pouco tempo, um cínico enviou um poema completo de Olavo Bilac. Ficou em trigésimo primeiro lugar... Imagine-se a banca seletora, depois de saber do fato.
Um outro, de apenas treze anos de idade, enviou para concurso diverso do citado, um trecho grande, extraído do “Espumas Flutuantes”, de Castro Alves. Primeiro lugar destacado, até que descobriram a peta.
Influências todos sofremos. Mas querer passar disto é demais.
Nada como o texto enxuto, corrido, trabalhado, aquele que quando se lê tem sabor da verdade.
A literatura, como qualquer outra arte, não tem espaço para falsários. Não sabe escrever? Ora, vá vender pipocas...

O País do Futebol

Pelé

















Estamos perto das paixões, emoções, abraços, cerveja e cachaça, família e amigos reunidos em torno da televisão, a torcer pelo Brasil na Copa 2010, na África do Sul.
Nossos melhores narradores e comentaristas vão assistir de tribuna privilegiada. Nelson Rodrigues, João Saldanha, Armando Nogueira... São tantos!
Quantas Copas gloriosas. Lembro a de 58, na Suécia. Era muito pequeno, mas a euforia dos meus pais e dos vizinhos contaminava. Julinha – como eu gosto hoje de tratar minha falecida mãe e Jorge, este entendido na arte, foi um bom goleiro, meu pai – que só ouvia depois de dois uísques, falavam o tempo todo.
Dizem que mulher não entende nada de futebol. Mentira! Minha mãe, só com a narração de Luiz Mendes, fazia comentários que na época eu não entendia bem. Todos certos. Tinha quatro irmãos homens.
Fato maravilhoso! Toda a seleção brasileira era de craques. Só para dar um exemplo, Garrincha e Pelé jogavam no ataque! Os maiores jogadores que o mundo já conheceu massacrando qualquer defesa. A única que não foi goleada colocou os onze jogadores dentro do gol. País de Gales, 1x0 Brasil.
Chutou tanto que uma teria que entrar. O então menino magrinho, pretinho, por nome Edson Arantes do Nascimento, com apenas dezessete anos de idade surgia como um novo nome. Ainda não era um ‘doutor’ Didi, ou Newton Santos. Mas começava a sua carreira de Rei. Rei dos gramados, senhor absoluto dentro de um campo verde, e figura respeitável fora dele.
Final: Brasil x Suécia, a dona da casa. Trouxemos a Jules Rimet, goleada de 5x2.
Quatro anos depois, no Chile. O famoso caneco é levantado ao povo pelo zagueiro Mauro, repetindo Bellini, na Suécia.
Uma vez mais Pelé justificou seu título, no México. A única seleção que nos enfrentou foi a inglesa, com o goleiro Gordon Banks defendendo uma cabeçada para o chão, dada pelo Rei e considerada mortal. Perdeu por apenas um gol. As outras foram atropeladas.
E a poesia, onde fica? Garrincha comprou um rádio de pilhas na Suécia.
Reclamou com o ‘compadre’ Newton que a miséria só falava uma língua estranha, fora trapaceado pelo vendedor. A ‘Enciclopédia’, para aliviar o mal do amigo, ficou e pagou o preço do rádio. Quando sobrevoavam o Rio, na volta, Newton mostrou ao seu eterno protegido. “Ficou bom, Mané. Escuta só”! E a voz brasileira fez-se ouvir. Garrincha devolveu o dinheiro pago pelo amigo.
Era absolutamente ignorante, mas não desonesto.

Causos e mais causos

Conversa













Pois é. Assim vivia-se em tempos passados. Nem só na cidade de interior.
Cadeira de vime ou plástico na calçada e prosa depois da janta. Os vizinhos eram próximos. Todos se entendiam. A conversa, e às vezes cantoria, aos sábados varava as madrugadas.
Durante a semana, o relógio dava dez horas e o povo recolhia cadeiras, mesas pequenas, pratos com farinha de bolo, pois coisa boa não sobra, come-se até raspar, os pequenos copos de licor. O preferido era o de leite, guardado para dias de festa. Noite comum serviam jenipapo, amora, e outras delicadezas. A cachacinha também estava presente, doses pequenas, dia seguinte era de labuta. Descontavam nos sábados. Coisa fina, vinda de fazendas famosas.
E os cuasus? Talvez o mais famoso foi o de Verinha. Dezoito anos, rosto lindo, seios pequenos e moldados, cintura fina, quadris largos. Apareceu embuchada. Eliseu, seu namorado, levou a culpa na hora. No começo era só conversa do pessoal. A barriga cresceu, foi ao médico.
- Tem dois meses e alguns dias.
- Com certeza, doutor?
- Rasgo o meu diploma se estiver errado.
- Eu mato aquela putinha de porrada. Teve educação.
- Não é isso, não resolve nada. Procura o Temístocles. Foi o filho dele.
- Como sabe, doutor Renato?
- Jacintho, homem! Meu nome é Jacintho. Acalme-se. Não posso dizer o nome. Sigilo profissional.
- Mas se é sigilo, por causa de que o senhor me diz um nome?
- Para o pobre do Eliseu não levar a culpa.
Falou com a filha, irado.
- Pai, você não tem nada, dinheiro nenhum. Se eu me caso com o Vicentinho, vou ser dona também daquele mundaréu de terras e gado.
- E como tem certeza?
- O pai do neném nem é o boboca do Eliseu, nem o Vicentinho.
- Mas então...
- É do meu querido Temístocles, o homem mais rico e mais homem desta região.
Histórias da vida, queiram ou não.

Altar

Altar

















Numa ilha perdida no meio do oceano, habitava um povo muito desenvolvido, social e economicamente.
Viviam dentro se intensa paz. Muitos cobiçavam morar em local como aquele. Poderiam os naturais perder a tranquililade, caso estrangeiros que lá chegassem destruíssem sua cultura.
Eram filósofos os grandes sacerdotes da ilha. Os que lá chegavam, eram obrigados a responder uma pergunta. Errando, partiam para o sacrifício no Altar da Verdade, quando apenas erravam a resposta, ou no Altar da Falsidade, quando tentavam iludir os sábios.
Certa vez apareceu na praia, numa balsa, um estrangeiro forte e saudável, logo feito prisioneiro.
Levado ao Grande Sacerdote, foi-lhe explicada a lei. Ouviu com atenção. A pergunta foi feita. Difícil, o homem tinha aspecto de estudioso.
- Faça uma afirmação. Se for verdadeira, morrerás no Altar da Verdade; falsa, no Altar da Falsidade.
Sem muito pensar, o estrangeiro afirmou “serei sacrificado no Altar da Falsidade”, o que causou logo um tumulto entre os sábios. Não houve execução e o estrangeiro foi aclamado como um verdadeiro e grande sábio.
Caso ele fosse sacrificado no Altar da Falsidade, teria feito uma afirmação verdadeira, logo o sacrifício seria no Altar da Verdade e neste ele não poderia ser imolado, pois de disse que seria sacrificado no Altar da Falsidade, jamais poderia ser no Altar da Verdade.
Faz parte de a tradição esta passagem ser muito conhecida entre os que estudam lógica filosófica.
Os maus políticos, maioria, fazem muito uso dela, por serem grandes sábios da malandragem.