"A Cartomante", modificada

Um concurso da Academia Brasileira de Letras pediu que o participante desse um final diferente ao conto “A Cartomante”.  É um excelente exercício. Fiz este.  Diria a quem escreve que praticasse o procedimento.  É muito difícil, mas bastante enriquecedor.  Você tem que mudar de tempo, e mais sério ainda, aproximar-se muito da linguagem dos autores, no caso um dos mais sábios e conhecedores da língua portuguesa. 

Não muitos sabem que Machado gostava, nos seus contos, mais de um final.

Um deles  ele preparou foi o que segue, logo após Camilo ter consultado a bruxa que previa o futuro.

'Foi um grande alívio.  A cartomante... Não fosse ela, estaria ainda apreensivo com o bilhete recebido.

            Camilo respirava um ar mais leve, mas mesmo assim não se esquecia dos dizeres “vem já, já à nossa casa”; Vilela não era homem afobado. 

             O tílburi passava pela orla marítima, rápido.  

            Por fim, o portão da casa, por ele aberto, chamando pelo amigo.  O jardim demonstrava cuidado do morador, que surgiu lívido, com um papel na mão, roupa amarfanhada e gestos impacientes, como louco fosse.

            - Até que enfim!  Veja isto.

            E entregou a Camilo um papel com letra, desenhada, certamente para não ser reconhecida.  A leitura foi rápida.  A carta dizia que Rita estava na casa de um amante, indicando o local.

            - Não é possível, Vilela!  Rita jamais faria isso.

            - Vamos lá agora.  Fica tudo resolvido.

              Vilela e Camilo traídos pela bela Rita.  Este último mal estava de pé.         Rumaram para o local onde dizia a carta, não sem antes prometessem um ao outro que não haveria violência, de acordo com a idéia macabra que tinham posto em prática.

            Viram nitidamente.  Às pressas, ela saía de uma casa com mau aspecto.  Foi seguida com cautela, e perceberam que voltava para casa.     

Vilela e Camilo não demoraram.

            - Ora, estão a passear juntos!

            - Fora, maldita seja.  Vá com a roupa do corpo. 

            - Não estou entendendo...

            - Vá antes que eu cometa uma violência!

            Ela saiu amedrontada.  Dirigiu-se para a casa de Camilo, que se despedia do amigo marcando encontro. Certa que encontraria um teto amigo.

            Enganou-se.   

            Rita levou um empurrão quando quis se aproximar do antigo amante enfurecido, que lhe deu com a porta na cara.

            Dizem que ficou tuberculosa, mas ainda hoje faz parte de um bando de mendigos que perambulam pelos lados da Candelária.'  

A Morena ataca!

            Não sei!  Que é isto que se passa?  É magia.

            Quantas vezes acordo e não sei se é noite ou dia.  Rimou mas não é poesia, foi acaso, acreditem, não sou poeta nem feiticeiro, eu sou ‘um cabra faceiro’, admiro o Noel e para ele tiro o chapéu.

            Onde está minha cabrocha, bunda dura feito rocha, que na passarela rebola, enquanto tanto samba rola?

            Sei não.  Mas sem ela a Escola não sai, não adianta que não vai, ela é peça fundamental, ela mexe com seu sal.

            Ah!... Você duvida, e não sabe que nesta vida, se não tem uma morena, aquela bonita de dar pena, que quando passa tudo massacra, quantas vezes eu já disse, e você pensa que é tolice, que esta morena sestrosa está com tudo e não é prosa e ‘inda tem o nome Rosa...  

Sinfonia de roseiras

       Desde moço gosto de mexer com roseiras, plantando ou cuidando.
         É um trabalho que dá prazer, de tempo em tempo afofar a terra com cuidado de machucar as raízes, molhar pouco durante os dias mais frios, mas não esquecer de despejar boa água no seu caule junto ao solo, quando Sol ainda não está direto no canteiro.
         Tenho poucas. Cinco. Gosto mais da rosa chá, que plantei de galho quando fazia uma poda. Linda, mas com cheiro muito discreto, são silvestres. 
         Muitos dirão a causa de estar contando isto. Simples. As roseiras disputam entre si qual a que vai se sobressair. Nesta batalha, uma sinfonia de roseiras, quem ganha é você.
         Hoje mesmo fui presenteado por uma linda rosa chá, que eu plantei. Interessante que não é data que me lembre acontecimento algum.        
        Mas no meu aniversário, vem surpresa!

Sites de literatura

            Quando lancei um artigo falando sobre a procura de outros sites para postar, fiquei com fama de traidor e antipático entre muitos.

            Entre todos, de jeito nenhum.  Assim é que lendo Rubem Fonseca no Portal Literal, hábito que tenho para ficar atualizado com o que está se passando de novo, pois as informações existem, e site onde escrevem ganhadores do Prêmio Camões, o maior da literatura em língua portuguesa e acadêmicos da ABL tem que ser respeitado, depois de fazer minha costumeira leitura, fui dar uma olhada nos candidatos.

            Não foi propriamente um susto, mas fiquei admirado quando vi nomes de quem aqui escreve.  Li com atenção.  Tenho poder de voto e queria exercê-lo.   Todos eram bem razoáveis, exceto alguém que escreveu demais.  Passei por cima e apenas comentei, dizendo o fato narrado.  ‘Escreveu muito. ’

            Quando alguém quiser ser publicado no Portal, seja direto, use frases curtas e não se alongue.  Caso contrário o credenciado a votar desiste de ler, salvo se o assunto for muito interessante.

            Cuidado com as poesias.  As que vemos repetidamente, são recusadas.  Se você não conhece poesia tradicional e a contemporânea, é melhor que não espere ser publicado.

            Disse que fui mal entendido por muitos.  Hoje Esther Rogessi, conhecida por todos, faz um comentário no meu primeiro texto dizendo que não abandona o Portal Literal de forma alguma, e tem muitas publicações no requintado site.

            Zuenir Ventura, Lígia Fagundes Telles, Ferreira Gullar e Rubem Fonseca têm o seu espaço certo.  Nós que podemos ser recusados, temos o nosso.

            Como Rubem gosta de dizer, cana dura.  Mesmo os que podem votar, se não alcançarem um mínimo de vinte votos, tentem novamente.

            Tudo isto, não quer dizer de jeito nenhum que evitem os sites comuns.

            É pensar pequeno, o tentar impedir o autor de ampliar seus horizontes.

           

Deixa eu te amar livremente

Por que o receio? É medo, ou coisa que o valha? Saiba então minha querida, que de medos ando cheio, qualquer deles me atrapalha. Não posso amar sozinho? Quem disse isso, amorzinho? Isto é fogo de palha!
Tem tanta gente no mundo que cada vez mais se atrapalha, dando palpites, conselhos ou qualquer coisa que valha... Acho graça destes tipos. Em tudo metem o nariz. “Quem é você que não sabe o que diz?”. Ah, Noel quanta sabedoria, nos bares, serestas escondidas da luz do dia. Foi livre destes ares cheios de tanta hipocrisia... Não teve esses azares.
E eu, o que faço? Fico sujeito às normas? Ninguém se livra delas, sempre existe quem conteste as formas despidas que tenho e tão repetidas são, não existe quem não as ateste...
Que tenho eu com isto? Não, eu não desisto deste destino ingrato, é ele o meu prato que vou digerir, até fique farto.
Pergunto outra vez, docemente, sem nenhum rancor na mente, por que este ardor eu tenho de amar-te tão livremente?
Alguma maldição? Creio que não. Por favor, me dê a mão...
Não posso ficar sozinho, tenho medo deste espinho que se chama solidão!

O maravilhoso mundo do jazz

Aprendi a gostar da música, na época dos negros norte-americanos com quinze anos de idade.
Ouvia pelo programa radiofônico “A hora da Broadway”, às seis da tarde. Ficava impressionado com os músicos que dominavam seus instrumentos, e a interpretação completamente diversa da música clássica e a popular mais trabalhada.
Durante mais de dois anos, ouvia o programa diariamente. Comecei a aprender os nomes de compositores e instrumentistas, além dos conjuntos. Minha mãe, pianista formada e bem razoável no teclado, sempre por perto, ouvia também. Não fazia comentários. Certa ocasião, tocou o mito Charlie “Bird” Parker, na época o maior saxofonista de jazz dos Estados Unidos. Ela veio escutar de perto. Ficou maravilhada! A conhecedora dos clássicos e os seus grandes intérpretes falou simplesmente “jamais escutei nada igual”.
O jazz é a música da alma americana, tradicionalmente. No entanto, uma vez divulgado mundo afora, transformou-se em linguagem música universal. Os antigos músicos e bandas de New Orleans deram lugar ao jazz nova-iorquino, revolucionário e arrebatador.
Nomes? São muitos, impossível catalogar aqui. Diria que os grandes gigantes do jazz são praticamente impossíveis de enumerar. Para não dizer que nada falei, diria e digo Charlie Parker, Red Garland, Ron Carter, Miles Davis, John Coltrane, Bill Evans, Dave Brubeck, Eric Dolphy, Thelonius Monk, Keith Jarret, Ornette Coleman, a lista é imensa, convém parar.
Os improvisos são maravilhosos, e alguns bem longos, ultrapassando vinte minutos, onde o artista vai até as últimas consequências da sua expressividade musical. Este é o famoso jazz de vanguarda, existe o tradicional, nem por isso menos bonito ou importante.
Posso escrever horas. Mas vou encurtar assunto tão fascinante. Minha música é My Favorite Things, com Coltrane e seu quarteto.
Mas continuo gostando, e muito de Harlem Nocturne, do compositor Earl Hagen. Abria A hora da Broadway.

A responsabidade no escrever

Artemis


















      Preocupo-me sempre quando escrevo algo.  Como já confessei, o medo do branco envolve muitas coisas e fatos.  Um deles é deixar nossa alma exposta.
      Diria que além de ousar, o ato de escrever tem lados claros e lados escuros, como tudo nesta nossa vida.  A criação, seja do estilo que for, é um mistério.
     Uns têm a capacidade de criar, outros a de ler, saborear, interpretar.  Odiar, inclusive.  Quantos autores não ficaram com a fama de “malditos”?
     Agressivos, não respeitam nada, não lhes interessa se o leitor tem suas convicções, seus anseios, sua coragem e medo.
     Escrever é, antes de tudo, ter responsabilidade.  Os irresponsáveis põem-se a discutir o sexo dos anjos, mas camuflando muito bem a realidade.
     Escrever é um ato que exige não só o conhecimento da língua, como fazer isto com elegância, sem dar margem a discussões sem propósito.
     Os que acreditam que tranquilamente podem pegar a folha de papel ou a tela e o teclado do computador dizendo o que bem entendem são falsários.  No mínimo, iludidos.
    Escrevem tolices em cima de tolices e não se dão conta – ou não querem fazer isso – que estão massacrando a tão bela e sutil literatura.
    Não, a verdade que envolve o ato de escrever bem reside exatamente em esclarecer o leitor, envolvê-lo com um romance de bela trama, ou uma poesia que o encante...
    A ousadia e o improviso, quando se cria, têm que ser acompanhadas de talento, que pode ser maduro ou ainda se formando. 
    Insisto numa tecla: escrever pressupõe responsabilidade.
    A História registra casos e mais casos terríveis, que deram origem a guerras, conflitos internos, práticas criminosas e endurecimento do espírito humano, todos causados por livros de pessoas completamente insanas. 
    Pior: muitos deles, até hoje, são admirados como gênios...