Não esqueça do pão

                                                

            Existem tipos nesta vida que não se apagam.  Ou para muitos, quando são artistas, principalmente, ou para um reduzido grupo de amigos.  Às vezes, para um só mesmo.

            Sempre bem barbeado, banho tomado, terno azul de tecido leve, sem gravata na maioria das vezes, o magro comandante Carlos surgia do nada e para ele voltava sem deixar vestígios.  Tinha cinquenta anos, pouco mais ou pouco menos.  Invariavelmente, estava embriagado.  Falta de educação, ou mesmo a chamada vergonha na cara?  De modo algum.  Doença mesmo, que matou um irmão.  Etilismo. 

Como a Vida não é feita só de desgraças, Carlos era um homem destes que não esquecemos com facilidade.  Para quebrar toda a sua angústia interna, que não revelava, nem falava no assunto, era um observador arguto do que se passava no cotidiano.  O rum não impedia suas observações deste mundinho em que vivemos.  Gostava, sobretudo, de gaiatices e fatos que incomodam muitas vidas.  Gostava de uma boa farra, bebidas, cigarros, mulheres que passados os fatos festivos, sumiam para sempre.  Experimentadas.

— Vocês são muito burros.  Não sabem fazer um negócio malandro parecer um fato normal.

O comandante Carlos estava cercado de jovens, muitos casados de pouco tempo.

— Estou dizendo.  Se quiserem passar uma ou mais noite na esbórnia — gostava de palavras difíceis — tem que saber jogar, ou morre seco.  Homem costuma ser chefe de família.  A mulher, como fica?  Chega bêbado em casa, cheirando a mulher?  Isso lá é papel?

— Que fazer, comandante? — foi a vez de um casado de pouco.

— Fácil.  Vá ao encontro.  Beba, agarre a mulher, pegue com vontade, elas gostam e se for para cometer traição, cometa com sabedoria, moleque.  Pegue, beije, faça o que quiser e não se incomode com nada.  Aproveite, não é sempre que isso acontece.

— E a hora?  De noite não dá!

— Como não dá, infeliz?  Deixe o tempo passar.  Quando forem dez da noite, a mulher está uma fera, estrangula você.

— E?

— E você deixa passar o tempo.  Dez, meia-noite, uma da manhã.  Às duas, ela já ligou para a mãe, que por sua vez fala com o filho mais velho.

— Maldade!

— Maldade é você não consumar o ato.  Isso sim é maldade.  A partir das duas, ligam para a polícia, hospitais, amigos, é uma confusão dos diabos, tem gente que começa a rezar, pedem proteção, imaginam que pode ter acontecido o pior, fazem promessas.

— E você...

— Continua aproveitando.  Quando o dia raiar, vá embora.  No caminho, passe numa padaria.  Compre duas bisnagas. Duas bisnagas, rapaz, você ouviu bem.

— Mas não entendi!

— É burro mesmo!  Pegue o rumo de casa, chegue amarfanhado, com a cara amassada e hálito alcoólico, vão urrar de alegria, você está vivo, conseguiu se livrar do sequestro sem arranhões e ainda passou na padaria. O pão!  Nunca se esqueça do pão, é festa total!