Espreguiçadeira

          

            Uma oficina de carpintaria e marcenaria, sem muitas pretensões, embora os dois que trabalhavam ali fossem mestres dedicados.

            — Está ficando uma beleza, Barbosa!

            — Tem que ficar, a encomenda é da filha!

            — Não vamos dar uma pausa e tomar umazinha?

            — Nada de bebida agora.  Só quando começarmos a lixar.  Aí não tem mais precisão, podemos tomar nosso gole.

             Ritual antigo.  Capistrano, o mestre marceneiro, era esmerado.  Não bebia se estivesse usando instrumento de corte, ou montando um móvel acabado.  Findo o serviço, gostava de comemorar o mesmo com Gonçalo, um negro retinto, especialista como ninguém naquelas bandas de lugar pobre, em usar uma serra de fita com a maior delicadeza e precisão.

            Montavam com carinho e capricho, digno de quem ama o seu trabalho, uma espreguiçadeira comum, que não levaria forro tradicional, apenas almofadas.  Era para Dorinha, filha de Capistrano, menina que ainda iria completar seus quatorze anos, mas já com o corpo esbelto, formas definidas e muito bonita.  Gonçalo Barbosa, mestre em marcenaria por famosa escola técnica, estava exultante.  O pedido da filha querida do amigo estava saindo melhor do que ele pensava.  Tamanho e desenho de ninguém botar defeito, a espreguiçadeira que tanto poderia acomodar alguém para apanhar sol, como para descansar, dormir tanto na sombra, como durante a noite.

            — Bota os martelos aí.  Vamos na maldita, o trabalho ficou bom demais!

            — Ficou faltando a cera.

            — Dane-se a cera, qualquer idiota sabe encerar.

            Encheram os copos.  Experimentaram a obra, que tinha ficado uma beleza, só na madeira pura.  Confortável, e muito!  Com as almofadas, ficaria mais do que perfeita.  Era presente para a filha, que ele adorava, mas fazia cara feia por ter parado de estudar.  Estava no secundário, o segundo ciclo.  Tanto Capistrano reclamou com Dorinha, que ela voltou ao colégio.  Ele não tivera muitas chances na vida.  Deu sorte de fazer a escola técnica, mas queria ser doutor, engenheiro, o que não seria nada difícil, pois inteligência não lhe faltava.  Mas havia a necessidade do seu trabalho, a família era pobre.

            Beberam a cachaça, trazida de Minas de uma fazenda de parente próximo, capataz da mesma e homem respeitado.  Dois anos envelhecida no tonel de carvalho, a cor, cheiro e gosto mudavam tudo  das ordinárias, de chapinha, vendidas nos mercados.

            Durante a tarde, entregaram a espreguiçadeira na casa de praia, onde havia muita gente morando, mas não era como as favelas do Rio de Janeiro.  Lugar pouco importante, é verdade, mas praia limpa e bem frequentada.  A filha deu um beijo gostoso e agradeceu. Capistrano continuava a não entender como Dorinha tinha arranjado emprego tão bom, onde jardineiros, faxineiros e outros profissionais prestavam tanto respeito a menina que tinha um rosto bonito e corpo de mulher já desenvolvida. 

            Durante a noite, já com as almofadas colocadas, as medidas foram fornecidas com antecedência, Dorinha de camisola de seda, mais nada, deitou-se no presente e ficou esperando que Dido, traficante dos mais ricos e perigosos, chegasse sem demora, enquanto ela tomava vinho branco,  português, de melhor qualidade, acompanhado de camarões fritos que a empregada da mansão havia feito.

Vai procurar a sua turma

       

            Bar limpo, sem balbúrdias desnecessárias, chope sempre novo, gelado, gostoso de ser bebido.

            Três tipos numa das mesas.  Tinham idade, mas conservavam o vigor que ia desaparecendo com o tempo.  Maldito tempo, mas ninguém sabe parar relógios, modificar a folhinha, ou o mais difícil, mexer no movimento dos astros.

            A pilha dos cartões de tulipas consumidas não parecia exagerada, mas pequena também não era.  Bem calculado, qualquer ser normal, ainda que com doença não condenada, entenda-se condenada com aquelas que não têm mais jeito, coração estropiado, diabetes sem controle e vamos parando por aqui para não fazer tratado mórbido, qualquer ser normal, convém repetir, aguenta tomar quatro chopes sem problema.

            Todos com trajes de quem não está mais no batente, não assinam ponto, não veem diário oficial, nem tentam bajular o chefete, que quando não é colega costuma ser um imbecil.

            Mesa próxima, quase colada, dois com tipo muito sem graça e, quem sabe, suspeito.  A bebida era caipirinha, um já estava pela conta do malvado.  Segundo os entendedores, ‘Seu Tranca-Ruas’ gosta de quem já está de fogo.

            — Vão fazer lambança e não demora.

Seu Tito, um dos que estavam na mesa do chope, comedor emérito de rolinhas assadas, farofa na manteiga e arroz temperado com bastante louro, à gaúcha, foi quem fez a observação.  Era o único que estava de calças, ei calma lá, todos estavam vestidos, mas de calças compridas, um jeans surrado da moléstia, só ele.  Acertou.  Rumo ao mar, uma guria que de vinte anos não passava, uma com short bem insinuante, pernas perfeitas, bumbum mais do que perfeito e andar gingado, assombrou o local.

            — Caramba!  Que coisa mais linda!  — Foi a vez de um dos seus companheiros, os da turma dos antigos.  A guria, aparentemente sem prestar nenhuma atenção ao tumulto que estava fazendo, continuou seu caminho, mas passou a andar com mais sensualidade.  O traseiro estava com movimentos mais acentuados, provocativos.  Um da mesa da caipirinha levantou rápido e foi em cima.  Conversa rápida, depois do ocorrido ela não quis dizer o que ouviu e falou, mas todos viram que foi palmeada, e muito bem palmeada!

            O tapa na cara sempre é motivo para alvoroço.  Foi o que aconteceu com o atrevido.  Juntou gente.  Mulher quando toma atitude violenta, sempre chama a atenção de quem quer que seja.

            Seu Tito, o mais velho de todos, o comedor de rolinhas assadas com farofa de manteiga e arroz de louro, disparou:

            — O que este cafajeste fez, além de passar a mão em você, que todos vimos?

            — Ele não perguntou o preço.

            Acontece.  Nem sempre, mas acontece.  

Bronzes: Ana MM Sader  

Maktub

   

            A casa arrebentada, com marcas de ataque de mísseis manuais, tiros de fuzis automáticos e sacos de areia que se amontoavam até o teto, estava ocupada por vários homens.  Alguns usavam capuzes, outros não.

            Fortemente armados com fuzis Kalashnikov AK-47, eles compunham a corte encarregada de efetuar os julgamentos que envolviam crimes praticados contra o povo.  Os juízes, escolhidos pelo Grande Conselho da Al-Qaeda, eram cinco.  Os seguranças, todos guerrilheiros com alto treino de combate, não se sabia o número.

            O calor do lugar não incomodava os homens de muitas roupas e nenhuma cara.  Nasceram ali, iriam morrer no mesmo lugar.  Estavam acostumados ao calor do dia e ao frio da noite.  Todos eram terroristas, e por Maomé ou Alá não hesitariam em dar suas vidas.

            Na improvisada mesa dos juízes, que nada mais era do que tábuas suportadas por cavaletes, tábuas grossas, que poderiam a qualquer instante se transformarem num excelente abrigo, os cinco homens olhavam com a mais absoluta frieza para os dois réus.  Haviam cometido um dos mais sérios crimes que o povo tem horror: estupro e posterior morte da vítima, mulher casada, de trinta e cinco anos, e três filhos.

            — Os dois.  Cometeram o pecado que falam nossos irmãos que os prenderam? – foi a primeira pergunta do presidente do julgamento.

            - Não senhor – respondeu o mais magro, com barba muito mal tratada e olhar para o chão.  Não podiam olhar seus inquisidores, a lei proibia, por terem cometido um crime nefando.

            — Não cometeu?  Então nossa guarda está mentindo?

            — Sei que foi cometido o pecado contra os mandamentos do Profeta.  Mas sou inocente.

            — E você, homem velho?

            — Meu grande senhor, eu não seria capaz de cometer isso!

            — Os dois negam a acusação.  Façam entrar as testemunhas. – A voz do presidente, rouca e cheia de suspeita, era realmente tenebrosa. Torquemada parecia um santo, perto dele.  O Santo Ofício torturava e matava, mas não era violento como este. 

            Entraram os milicianos, quatro ao total. Haviam feito a prisão em flagrante dos dois que se encontravam sendo julgados.  Normalmente, nos tribunais, uma testemunha não assiste o depoimento da outra.  Ali este princípio era completamente ignorado.

            Embora civis, perfilaram-se como soldados perante a corte.

            — Pelo Grande e Sábio Profeta, juram dizer a verdade?

            — Juramos, senhor nosso!

            — O mais velho que preste seu depoimento.

            O mais velho não era tão idoso assim.  Deveria ter trinta e cinco anos, mais ou menos.  Ocupou o lugar dos que prestam testemunho.

            — O senhor era o chefe da patrulha, no momento da prisão?

            — Sim senhor.

            — Faça o favor de nos contar o ocorrido, com toda a verdade que nossa lei nos obriga.

            O homem bebeu um grande gole d’água, aprumou-se mais ainda e começou a descrever o fato.  Estava patrulhando a área, quando viu dois cidadãos correndo.

            Interceptados pela patrulha, disseram que estavam indo às pressas para uma reunião palestina.  A desculpa costuma ser sempre esta. Pedida a senha do dia, não souberam responder.  Era “o Sol e a Lua não brigam.”  Foram presos imediatamente, pois se fossem do movimento, saberiam a senha.

            Os outros milicianos falaram exatamente a mesma coisa.  Acrescentaram que ouviram vozes de moradores.

            — Eram estes os homens que prenderam?

            — Sim, nosso julgador! – a voz, em conjunto soava como um raio que destrói a palmeira do deserto.

            — E os moradores diziam o quê?

            — Falavam sobre gritos de mulher.  Perguntamos aos presos o que significava isto.

            — Foi quando alguém achou o corpo da mulher atacada?

            — Sim, e fomos à direção que ele nos conduzia.  Uma mulher estava morta, e com sinais de violência.  Crueldade extrema, senhor juiz.

            — Foi examinada por médico?

            — Um dos moradores era médico e pediu a presença de miliciano para observar o corpo.

            — Prossiga, soldado.

            — Nós quatro fomos testemunhas.  Pedimos a identificação do homem, ele era médico mesmo, e autorizamos o exame.

            — Procederam com cautela.  Mandaram os curiosos afastarem-se?

            — Sim senhor.  E o médico verificou que a mulher morta tinha sido vítima do mais vil pecado que pode ser cometido contra nossas mulheres.  Morreu por esganadura, disse o doutor.

            — Temos o laudo dele aqui.  Vocês o levaram até a delegacia das milícias.

            — Sim senhor.  Tivemos este cuidado, e lá ficaram presos os dois acusados que aqui se encontram.

            Visivelmente irritado e colérico, o juiz dirigiu-se aos réus.

            — Como tem o cinismo de negar tal fato?

            — Ela não seguia nossos princípios, senhor.

            — Você é o mais velho e me diz isto.  Não seguia como?

            — Era tarde da noite, e ela não usava véu!

            — Verdade, senhor comandante? – perguntou ao miliciano.

            — Mentira, pelo Santo Profeta!  Estava de manto e tinha o véu, que se encontrava perto.

            O sentimento de justiça entre este povo não é compreendido pelos que se orientam segundo o direito romano.  Tão logo ouviu esta afirmação, que a vítima fora esganada e não era prostituta, o mais jovem oficial levantou-se e se encaminhou para o mais velho dos réus.  Tinha nas mãos um cano de ferro.

            — Não tinha véu, era uma prostituta?

            — Parecia, meu senhor.

            O golpe foi duro.  Aplicado no joelho esquerdo do acusado, fez com que um berro de dor fosse ouvido até por quem estivesse do lado de fora, protegido por muitos sacos de areia.

            — Alá é minha testemunha!  Era uma mulher do povo.

            Em muitas ocasiões, o melhor é permanecer calado.  O homem invocou o nome de Alá, quando era culpado.

            O segundo golpe foi no peito.  O homem começou a respirar com dificuldade.

            Fora de propósito, o julgador transformar-se em carrasco.  Mas todos olhavam com asco os malditos assassinos.

            — E você, o que diz? – perguntou o presidente ao mais novo.

            — Somos vítimas de um engano, meu nobre senhor!

            O senhor não era assim tão nobre.  Foi até junto aos réus e sacou a pistola.  Um tiro no peito de um, um tiro no peito de outro.  Gostava da Colt, calibre 45.  Tiveram morte instantânea, fato que não dispensou o disparo de misericórdia, dado pelo comandante da milícia.

            Pouco depois, todos os julgadores e milicianos, enquanto serviçais limpavam o lugar, tomavam áraque com queijo de leite de cabra.

            A lei tinha sido cumprida.

   

Liberdade de expressão

          

            O escritor Umberto Eco, autor de sucesso, acaba de fazer afirmação que pode comprometer seu prestígio como intelectual.  Ou não; nunca se tem certeza.

            Assegurou que as redes sociais deram a palavra a “uma legião de imbecis” que antes falavam “num bar e depois de uma taça de vinho, sem prejudicar a coletividade”.  E prossegue: “normalmente eles (os imbecis) eram imediatamente calados, mas agora eles têm o mesmo direito à palavra de um Prêmio Nobel”.  Continua: “o drama da internet é que ela promoveu o idiota da aldeia a portador da verdade”.

            É um linguajar preconceituoso, pesado, sujo, que não é digno de um autor importante, entre eles “O Nome da Rosa”, que já li quatro vezes.  Tenho este hábito.  Bons livros são sempre relidos, não importa o número de vezes.  Por esta razão, considero-me insuspeito para falar.

            Que a quantidade de pessoas absolutamente despreparadas é bastante grande, não se discute.  O Facebook, por exemplo, está tomado por elas, mas a grossa maioria quer apenas escrever fatos do cotidiano, e não ganhar notoriedade.  Eco generaliza sem dó nem piedade, quando ele mesmo pretendeu transmitir no livro citado, “O Nome da Rosa”, que a cultura e o saber devem ser ocultados da massa.  Com esperteza, não fez a afirmação diretamente; colocou-a num tempo passado.  Os livros da biblioteca famosa do mosteiro onde a história se passa, não são do conhecimento dos monges, inclusive dos que neles trabalhavam, copiando ou ilustrando.  Ou seja, não fez qualquer esforço para desmentir o fato de que o conhecimento e o saber devem estar afastados do homem comum.

            Diferentemente do homem medieval, o dos tempos de hoje ao expressar suas ideias desenvolve consciência política e social, fato só admitido em sociedades bastante desenvolvidas.  Assim mesmo, Eco manda a sociedade ficar calada.  É muita pretensão, vontade ditatorial. Ele mesmo não é nenhum sábio.  Escreveu livro que leva o nome de uma experiência física que estuda o movimento de rotação da Terra, “O Pêndulo de Foucault”, mas não conhece as equações que o engenheiro e físico francês, de mesmo nome, deduziu após o experimento.  Não tem esta obrigação, na verdade.  É filósofo e escritor, mas deveria ter um conhecimento probabilístico para imaginar a reação do povo, diante do que afirmou sobre “os imbecis”.

            Não é o primeiro a cair nesta esparrela.  O ‘divino Aristóteles’, sem mais nem menos, do alto da sua sabedoria, disse que os corpos de maior peso – o correto é massa – quando jogados da mesma altura, caem ao solo em menor tempo do que os mais leves.  Séculos se passaram e a verdade aristotélica ficou, até que Galileu, do alto da Torre de Pisa provou que caem todos ao mesmo tempo, pois sobre eles atua uma só força, a gravidade terrestre.

            Poderia ter ficado calado, professor Umberto.  

Publicado no Pravda http://port.pravda.ru/news/mundo/19-06-2015/38904-umberto_eco-0/

  

Morte na ladeira

         

            A chuva fina que caía não incomodava o jovem que descia uma ladeira sombria, para encurtar seu caminho até a sua casa.

            Ouviu passos.  Não se virou de imediato; antes, sacou o revólver trinta e dois, cano de seis polegadas, sem ser visto por quem quer que seja.  A ladeira era mal iluminada, e os filetes d’água corriam junto aos meios-fios da calçada.

            Quando mexeu com a cabeça para ver o que se passava atrás dele, não gostou nada.  Dois vagabundos, destes mequetrefes que não valem o que comem, já estavam bem próximos.

            — Quer fazer o favor de repetir, tenente?

            — Já disse tudo.  O senhor pode perguntar o que quiser, doutor.

            A delegacia era um prédio relativamente novo, e o seu interior estava bem conservado.  Tolice pensar que toda repartição policial é uma baderna, móveis sujos, chão manchado, os poucos computadores não funcionando direito.  O lugar não era assim.  O delegado que inquiria o jovem oficial do exército era um sujeito paciente.

            — Tenente, foi coisa de profissional.  Dois tiros, um no peito e outro na cabeça.  O senhor tem instrução de combate com aprovação excelente.  Pode me dizer a sua especialidade?

            — Infantaria.  Sou primeiro-tenente de infantaria.

            — Serve onde, senhor?

            — Não posso revelar.  Já disse para o senhor chamar um superior meu, delegado Chaves.  É o seu nome, certo?  Ouvi um colega seu falando.

            — Certo, é Chaves sim.  Prefere ficar em silêncio, tenente?

            — Não senhor, respondo o que perguntar, mas nada sobre o meu serviço.  Só na presença de um superior.

            — Muito bem.  Não vou insistir.  Por que não veio acompanhado de advogado?

            — Não julguei necessário, mas posso chamar.  Afinal o senhor está me acusando de homicídio ou não?

            — Não posso acusar de nada, não tenho provas, testemunhas ou o diabo que seja.  O cara que levou os tiros tinha duas passagens por aqui.  Assaltante, mas também não tinha como incriminar o homem.  Uma das vítimas não o reconheceu.  Medo, claro.  A outra fez a ocorrência e nunca mais voltou.  O que não posso entender é o cara que estava com o que morreu não ter levado bala também.

            — Bem, doutor, se o senhor que é policial não vê sentido, quanto mais eu, que não entendo nada disso.

            — Não é do serviço de informações, tenente?

            — Não, e claro que se fosse não iria revelar a um civil, mesmo que autoridade policial.

            — Sei, sei.  Gosta de revólver de calibre médio, tenente?

            — Doutor, em se tratando de arma, gosto até do estilingue usado nas forças especiais.  Silencioso, forte demais e sempre mortal quando usam bilhas de aço retiradas de rolamentos.  Conhece?

            — Já ouvi falar, meu caro.  Mas nunca vi.  Está dispensado, terminamos, os tiros foram dados por um canhoto, pela direção das balas.  O senhor é destro.  Boa tarde, tenente.  Desculpe o incomodo.

           

            O homem foi embora.  Quando estava cursando a escola de inteligência, viu um colega canhoto que atirava muito bem.  Resolveu treinar com a pistola de pressão, deu mais de dois mil tiros e acabou atirando melhor com a esquerda do que com a direita.  Gostava do trinta e dois cano longo, é muito preciso e não dá o tranco das outras armas mais potentes.  Não atirou no assaltante mais baixo porque ele fugiu.  “Pelas costas, não”, pensou.  O que morreu, nem viu direito como foi.  Ventrículos estraçalhados, e como se fosse pouco, um tiro no lobo frontal direito.  A entrada do projétil tinha pequena inclinação que sugeria ter sido desfechado pela esquerda.

            

Sigmund Freud deixa a Vida

               

            Um dos mais conhecidos homens de todas as épocas foi o médico vienense Sigmund Freud.

            Não se pretende fazer sua biografia, mas tão somente contar como foi a sua morte.  Normalmente ela é descrita como consequência de um agravamento severo de um câncer na mandíbula superior do homem que estabeleceu as bases e criou a psicanálise.

            Freud era um inveterado fumador de charutos.  É fato comprovado que a quente fumaça do mesmo é uma das causadoras do câncer na boca.  Como já se disse, no seu caso foi atingida a mandíbula superior.  Cirurgia feita, obedecendo à recomendação de deixar espaço para o charuto, que não abandonou.  O estudioso terapeuta continuou a exercer sua profissão e o velho hábito do charuto, sempre preso nos seus lábios e dentes.

            Esta situação prolongou-se, não muito, mas o tempo suficiente de ele dar uma longa entrevista, onde abordou o problema da morte.  Sua opinião era muito lúcida, a respeito.  Não a discutia: aceitava.

            Seu estado de saúde piorava bastante, como não poderia deixar de acontecer.  Conta-se que fez mais de trinta cirurgias no local afetado.  Nessas ocasiões, sempre surgem fantasias, próprias da mentalidade humana.  Dizem que tinha uma cadela de estimação, “Jofie”, uma chow-chow. Eram excelentes companheiros e Jofie era como se fosse sua ‘assistente’.  Caso ela implicasse com algo de algum paciente, de imediato o psicanalista absorvia a dúvida canina e passava a ter outro tipo de comportamento com seu analisando.

            Com certeza este fato é verdadeiro, pois era conhecido da sociedade.  Vem o espírito criativo do homem e acrescenta que depois de uma piora considerável, Freud não mais permitiu que Jofie o visse sofrendo.  Proibiu a entrada no quarto.  Mas não foi essa a parte importante da despedida do mestre.

            A eutanásia sempre foi um tabu dos mais sérios que a sociedade enfrentou e enfrenta.  Freud combinou com seu médico particular que logo estivesse no fim, sem mais esperanças, a dose de morfina, aplicada contra as dores que sentia, seria bastante aumentada, letal.

            Assim é que no dia 23 de setembro de 1939, o médico que dele cuidava, cujo nome não vai ser revelado, percebeu a face do amigo com forte cheiro de deterioração, o tecido estava perdido. 

            Parece que não falaram.  A troca de olhares, em muitas ocasiões, é um veemente discurso.  Pouco tempo depois Sigmund Freud era dado como morto, vítima de tumor maligno em osso da boca.  É o que consta na certidão de óbito.  Não é a realidade.  Foi overdose de heroína mesmo.      

O Brasil entortou

  

            Estão achando graça, é?  O Brasil entortou mesmo, Ubaldo não está mais aí para colaborar com seu testemunho direto.

            O fato é que, como o infeliz porrista conhecido nosso, que de tanto beber Genebra ficou torto, mas salvo graças ao médico aposentado que saía de casa para sua caminhada matinal, camisa branca, branquíssima, tênis de melhor qualidade.  O torto quando recuperou a postura normal queria comemorar com mais umas genebras, logo impedido pelo cura que aconselhou bebida mais leve, um chope, ou pouco mais, nunca ultrapassando de quatro, tendo em vista que estava se recuperando de possível ataque neurológico, o empenado não deveria abusar.  A genebra que ficasse para outro dia.  Hoje, só chope, no máximo quatro.  Repeti para ficar bastante claro!

            Pois é.  Agora quem está tortinho da silva é o Brasil.  Levy não segura essa sozinho, não tem a sensibilidade do nosso doutor.  Armínio não basta.  É preciso chamar Arida, Bacha e Belluzo rápido.  E eles aceitam?  Sei lá, não conheço esta tropa.  Mas que o país ficou torto, ficou.  Não foi genebra não, foi petismo, moléstia da gota, fatal, o espírito da garrafa amaldiçoada!  Roubam tudo – a palavra certa é furtam, ou mais correta ainda, desviam do Tesouro Nacional, das companhias estatais et caterva, milhões e bilhões. Não há quem aguente.  Pior: Lula e Dilma continuam dando ordens no terreiro, “alô, alô, seu Chacrinha, aquele abraço”. Pomba, o velho guerreiro também já mudou de endereço.

            É como já disseram: o Código Penal está muito defasado, antiquado.  Ainda não adotou a forca e a fogueira.  País atrasado é assim mesmo.  Enquanto isso, marchamos para o buraco.  Definitivo.  E o pior é que nem tomamos genebra...

            Salve Ubaldo!  Obrigado pela mãozinha.  Ah!  Antes que eu me esqueça. “Noites leblonianas” ficou um primor de obra póstuma.